googlee0630d87d6f54a13.html desconvencida

lunes, 15 de octubre de 2007

FRANK CAPRA


                                                           
"Hay hombres y hay momentos. Lincoln halló su momento en Gettysburg; Horacio, en el puente; Galileo, sentado en una iglesia controlando las oscilaciones del péndulo del reloj.

Bueno, yo no sé si yo encontré algún “momento” cuando miré por primera vez a través del visor de aquella cámara y vi la primera escena de mi película. Pero recibí el más maldito ataque de piel de gallina…, y una serie de estremecimientos que me sacudieron de pies a cabeza. No podía dejar de mirar. Medio siglo más tarde mi ojo todavía sigue pegado a aquel visor, cada vez más fascinado por las maravillas que revela."

FRANK CAPRA. “El hombre delante del título”

* Llevo una semana disfrutando de esta maravillosa autobiografía de uno de los mejores directores estadounidenses del Siglo XX, Frank Capra. No solo es un libro sobre cine, sino que es una interesante lección de vida.



Con un sentido del humor increíble, Capra relata su infancia y juventud y su llegada al éxito mas absoluto en la Meca del cine. El libro engancha desde su comienzo, en el que Capra recuerda aquel lejano dia en que llego una carta al pequeño pueblo de Sicilia en el que vivía con sus padres y hermanos. La carta era de su hermano mayor, al que creían desaparecido desde un lejano día en que fue a pastorear las cabras de la familia y nunca regreso. Les cuenta las aventuras que paso desde el momento en que embarco en Palermo con rumbo a Estados Unidos, sus penurias como emigrante en un país extraño(incluso como fue secuestrado por unos esclavistas y se vio de pronto cultivando algodón en una isla de la que finalmente pudo escapar). La carta iba acompañada de pasajes para toda su familia y de la promesa de un futuro mejor en la Tierra de las Oportunidades.


Asi es como a los seis años, después de una penosa y larga travesía en camarote de tercera clase, Capra desembarca junto a su numerosa familia en la famosa Isla de Ellis, primera parada obligada para toda la inmigración del momento. Los comienzos de la familia Capra en Estados Unidos fueron bastante duros, y pronto todos, incluidos los niños, se pusieron a trabajar. Solo el pequeño Frank Capra, con el apoyo incondicional de su padre, pero con la incomprensión del resto de su familia, compatibilizo los estudios con el trabajo. Su empeño fue tal que es impresionante el relato de sus años de universitario: se levantaba a las 3 de la mañana, de 3.30 a 7.30 trabajaba en una fabrica, de ahi iba a una residencia universitaria donde trabajaba como camarero para dar el desayuno y recoger las habitaciones de los "señoritos" que ahi residían, luego tocaba correr para asistir a las clases de la mañana, vuelta a la residencia a servir la comida, clases de tarde, servir la cena, conducir una hora hasta su casa en una destartalada moto, estudiar un rato y acostarse finalmente a las 11 de la noche. Capra no solo aguanto ese ritmo sino que acabo siendo el primero de su curso en Ingeniería Quimica, recibiendo varios premios por ello. Acabada la Universidad, desempeño varios trabajos con mas o menos suerte, hasta que la casualidad quiso que, un dia en que estaba bastante desesperado, conociera a un actor de teatro que tenia en mente rodar varias escenas teatrales en cine. El resto es historia...

Os dejo con varios comentarios de colegas de profesión de Capra sobre este libro:


Un libro entusiasta y maravilloso… Capra elabora el único documento definitivo que he leído acerca de Hollywood… No sobra ni un solo párrafo en todo el libro.” John Ford.

La autobiografía más entretenida y honesta nunca escrita por un cineasta americano.” Peter Bogdanovich.

La única cosa mejor que leer el libro de Capra es ver todas sus películas.” John Cassavetes.


jueves, 11 de octubre de 2007

UNA DÉCIMA DE SEGUNDO



Un momento en una agenda,
una décima de segundo más
vuela,
va saltando de hoja en hoja,
mil millones de instantes de que hablar.

Una ráfaga de aire frío
un molino de viento hace girar,
sigue,
va rodando sobre su eje
describiendo una trayectoria más.

Y es que no hay nada mejor que imaginar,
la física es un placer.

Y es que no hay nada mejor que formular,
escuchar y oir a la vez.

Mide el ángulo formado por ti y por mí,
es la solución a algo muy común aquí.

Ahora tú no dejes de hablar,
somos coordenadas de un par,
incógnita que aún falta por despejar.

Busca un libro que diga "Cómo",
luego otro que se titula "Sí",
sigue
un tercero llamado "Nada"
es la forma del círculo sin fin.

Y es que no hay nada mejor que remover
el tiempo con el café.

Y es que no hay nada mejor que componer
sin guitarra ni papel.

Paralelas vienen siguiéndome,
espacio y tiempo juegan al ajedrez.

Ahora tú no dejes de hablar.

Incógnita que aún falta por despejar.

Y es que no hay nada mejor que remover...

NACHA POP


*Os deseo un feliz puente a todos :)

miércoles, 10 de octubre de 2007

FERIA DEL LIBRO ANTIGUO Y DE OCASION 2007

Un año mas me he dejado caer varios dias por la itinerante Feria del Libro Antiguo y de Ocasion y este ha sido mi botin:


1. Los autonautas de la cosmopista. JULIO CORTAZAR Y CAROL DUNLOP

Ya os hable de este precioso libro hace tiempo, yo misma no lo tenia en casa sino que lo había leído en la biblioteca, pero llevaba tiempo detras de el, asi que cuando vi una primera edición, que tiene en la contraportada la bonita foto de ellos dos juntos no me pude reprimir.


2. La posada del dragón volador. Sheridan Le Fanu.

Esta corta novela de terror es del mismo autor que "Carmilla" , una de mis historias favoritas de vampiros, asi que me entro curiosidad por leer algo mas de el.

3. El misterio de la cripta embrujada. Eduardo Mendoza.

Este es uno de los libros mas divertidos que he leído nunca (siempre que lo he releído he terminado a carcajada limpia), se lo preste hace años a una antigua amiga y nunca me lo devolvió, asi que he aprovechado para comprarlo de nuevo por un mdóico precio.


4. Silencio/Felicidad clandestina. Clarice Lispector.

Hace tiempo postee un fragmento de "Silencio", que tambien habia leido en la biblioteca, tenia ganas de tener algo de esta autora brasileña de origen ucraniano.

5. Soberbia. de W. Somerset Maugham

El año pasado compre en la Feria "Servidumbre humana", del mismo autor, y tanto esta como "El filo de la navaja" me gustaron tanto que me he animado a seguir leyendo mas cosas de el.


6. Si, ya me acuerdo. Marcello Mastroianni.

Este no es un libro de memorias en sentido estricto, sino la transcripción del documental que rodó su ultima compañera, Anna María Tató, en el que el recoge sus recuerdos de su larga carrera (recuerdos que ya os adelante ayer). Me gustan mucho las biografías, y especialmente las memorias, porque aunque sus autores siempre tienen margen para subjetividad y las mentirijillas sobre su propia vida, siempre me han parecido el mejor testimonio de una vida.

martes, 9 de octubre de 2007

RECUERDO




* Todo el mundo, al llegar a cierta edad, mantiene vívidos determinados recuerdos (sensaciones, olores, colores, sonidos, música, etc) que constituyen un resumen "a ráfagas" de toda una vida. Estos eran los de Marcello Mastroianni (1923 - 1996), que he transcrito para vosotros. Espero que los disfrutéis tanto como yo:


Recuerdo un gran níspero.

Recuerdo mi asombro y fascinación al contemplar los rascacielos de Nueva York desde Park Avenue, a la hora del crepúsculo.

Recuerdo la cazuelita de aluminio a la que le faltaba un asa y donde mi madre freía los huevos.

Recuerdo la voz de Rabagliati saliendo de un gran tocadiscos y cantando: "E tic e tac cos´è che batte è l´orologio del cuor".

Recuerdo a Clark Gable muy joven, en blanco y negro, de espaldas; luego se vuelve y sonríe... así. Un tunante irresistiblemente simpático. ¿Qué película era? Quizá "Sucedió una noche".

Recuerdo la carpintería de mi abuelo y de mi padre. Mi abuelo está haciendo una silla. ¡Recuerdo el olor de la madera, el olor de la madera!

Recuerdo los uniformes de los alemanes. Recuerdo a los refugiados.

Recuerdo que en una ocasión soñé que vivía en un dirigible. O quizás era una astronave.

Recuerdo a H.G.Welles, a Simenon, a Ray Bradbury.

Recuerdo las ilustraciones en color de La Domenica del Corriere. Y también Flash Gordon.

Recuerdo que Fellini me llamaba Snaporaz.

Recuerdo la primera vez que fui de campamento.

Recuerdo a Chéjov, en particular al capitán Solioni, que en "Las tres hermanas" dice: pío, pío, pío.

Recuerdo la primera vez que vi las montañas, y la nieve, y la emoción que sentí.

Recuerdo la música de Stardust Era antes de la guerra. Bailaba con una chica que llevaba un vestido floreado.


Recuerdo los caballos del viejo anuncio de cervezas Peroni.

Recuerdo perfectamente el sabor y el olor del cocido de garbanzos. Y recuerdo que la noche de Navidad se jugaba al bingo.

Recuerdo el terrible zumbido de los Liberators, los aviones norteamericanos del primer bombardeo sobre Roma.

Recuerdo la agilidad tan elegante de Fred Astaire.

Recuerdo la primera vez que el hombre pisó la luna al ralentí. Pero, ¿dónde estaba yo?

Recuerdo que fui por primera vez al cine en Turín. Vi "Ben Hur", con Ramón Novarro. Tenía seis años.

Recuerdo París, cuando nació mi hija Chiara.

Recuerdo las croquetas de arroz. Pero era imposible comprar todos los días, costamban cuarenta céntimos.

Recuerdo mi primer sombrero de hombre; era modelo Saratoga.

Recuerdo las películas cómicas de Charlot.

Recuerdo a mi hermano Ruggero.

Recuerdo que Cicerón nació en el año 106 A.C., es decir, 2.122 años antes que yo, pero a dos pasos de mi casa, en Arpino. Mi abuelo se sentía orgulloso de ello. "Vitam regit fortuna, non sapientia", me decía, citando a nuestro conciudadano. Luego dejaba escapar un suspiro y añadía: "Pues sí, la fortuna es la que dirige la vida, no la sabiduría."

Recuerdo una noche de verano con olor a lluvia.

Recuerdo las aventuras de Ulises: "Háblame, musa, de aquel varón de multiforme ingenio..."

Recuerdo a Classius Clay (llamado La Lengua) en Nueva York, enfrentándose a Frazer.

Recuerdo la espléndida cabeza cana del arquitecto Ridolfi, mi profesor de dibujo arquitectónico.

Recuerdo los primeros dibujos de mi hija Bárbara.

Recuerdo mi proyecto de elevar el Tíber construyendo debajo una carretera.

Recuerdo a Greta Garbo miándome los zapatos y diciendo: "¿Italian shoes?".

Recuerdo el primer cigarrillo que fumé. Estaba hecho, lo recuerdo perfectamente, con barbas de mazorcas.

Recuerdo las manos de mi tío Umberto, unas manos fuertes como tenazas, manos de escultor.

Recuerdo el silencio que se hizo en el restaurante Chez Maxim´s cuando apareció Gary Cooper vestido con un esmoquin blanco.

Recuerdo una pequeña estación y el ruido de los trenes. Recuerdo a la cajera del bar de la estación. La caja hacía: ¡clin,clin,clin,clin!¡cobrado!

Recuerdo a Marilyn Monroe.

El primer automóvil que tuve, lo recuerdo, era un Topolino modelo camioneta.

No sé por qué recuerdo esta estúpida retahíla: "¡Oh cuántas chicas guapas, Madame Doré, oh cuántas chicas guapas!"

Recuerdo las luciérnagas, que ya no se ven.

Recuerdo la nieve en la plaza Roja de Moscú.

Recuerdo un sueño en el que alguien me dice que me lleve los recuerdos de casa de mis padres.

Recuerdo un viaje en tren durante la guerra: el tren entraba en un túnel, se hace una gran oscuridad y, entonces, en el medio del silencio, una desconocida me besa en la boca.

Recuerdo a los kurdos masacrados en un éxodo bíblico; recuerdo que no debo olvidar la violencia de tantas imágenes absurdamente violentas.

Recuerdo también la sensación de silencio y de luz suspendidos sobre la ciudad de Jerusalén como un halo místico.

Recuerdo el deseo de ver qué será de este mundo, qué sucederá en el año 2.000, y de estar allí y recordarlo todo como un viejo elefante, sí, poque, lo recuerdo ¡siempre he sido muy curioso!

Y hasta receurdo cuando íbamos a cazar lagartijas. ¡Mi tirachinas!

Recuerdo mi primera noche de amor.

Sí, ya me acuerdo.

MARCELLO MASTROIANNI "Sí, ya me acuerdo. Memorias"


lunes, 8 de octubre de 2007

ANA BOLENA

                                           

"Ana Bolena" (1.920) fue una de las últimas películas (todavía de cine mudo) que Ernst Lubistch rodo en Alemania. En esta super produccion, dirigida cuando Lubitsch tenia 28 años, se invirtieron mas de 8 millones de marcos y 5.000 extras fueron empleados en su realizacion.

La pelicula narra la triste historia de Ana Bolena (Henny Porten), segunda mujer del Rey Enrique VIII de Inglaterra y madre de la futura Reina Isabel I. Quizás lo mejor de ella sea la estupenda interpretación de Emil Jannings de quien ya os hable cuando comente "El último" de Murnau, y cuyo genio brilla también en otras conocidas películas como "Fausto" (también de Murnau), o "El angel azul" de Josef Von Sternberg. 

Creo que no exagero si digo que la suya es la mejor interpretación de Enrique VIII que nunca se ha visto en pantalla, no solo en el plano físico, sino que sabe captar como nadie el espíritu tirano y mujeriego del famoso monarca ingles.






viernes, 5 de octubre de 2007

NO ME BESES EN LOS LABIOS



No me beses en los labios,
no ves que me haces daño.
Tengo un calenturón
que me duele un montón.

Y además, no sé como lo haces
que ya no me satisfaces,
has perdido facultades
mi amor.

Recuerdo que antiguamente,
me cogías de repente
y me besabas con ardor
un minuto o dos.

Y por mí pasaba una corriente
de más de 220.
Has perdido facultades.

De andar en bicicleta
y de nadar
no te has olvidado,
pero sí de besar.
Si lo haces bien miraré y cantaré

No me beses en los labios,
no ves que me haces daño.
Tengo un calenturón
que me duele un montón.


Y además, no sé como lo haces
que ya no me satisfaces,
has perdido facultades
mi amor

Recuerdo que antiguamente,
me cogías de repente
y me besabas con ardor
un minuto o dos.

Y por mí pasaba una corriente
de más de 220.
Has perdido facultades
mi amor

AEROLINEAS FEDERALES (1.986)



* Empiezo este fin de semana musical con una divertida canción que a más de uno os recordará a vuestros "años mozos". Sigo esta noche con concierto de "Los cupras"(grupo de Pamplona) y "Atom Rhumba" y es posible que mañana me deje caer por el FIZ en Zaragoza. ¡Disfrutad del fin de semana!

jueves, 4 de octubre de 2007

ARREBATO



"Yo creía estar al borde del arrebato total, iniciando mi sendero hacia la gloria. Ya en el viaje en tren me invadió una euforia loca, Segovia-Madrid resultó Venus-Plutón, las velocidades se sumaban, restaban, multiplicaban, tantos ritmos, todos distintos, nunca visto por mi, sí presentidos, eran los de siempre, en realidad, sólo y a favor, no en contra, el caso es que ahora lo sentía, ocurría, en todo descubría tesoros y con cualquier cosa me agarraba un éxtasis, o al menos a mi no me cabía la menor duda, el caso es que "me instalé" en las tremendas alturas de los apartamentos y me dediqué a poseerlo todo.

Yo no quería entablar contacto con la gente, tú lo sabes, quería que mi relación se produjese excluisvamente través del cine, filmando y proyectando, pero claro, a medida que fui necesitando nuevas presas no tuve más remedio que hablarlas, convencerlas, citarme con ellas, invitarles a beber, a comer, en fin, que como tú sabes, yo no puedo hacer esas cosas sin cierta ayuda. Bueno, no nos engañemos, la verdad es que necesitaba placer y no necesitaba ninguna ayuda, placer adicional. Total, que a lo tonto a lo tonto, me vi atrapado por mil chorradas que absorvían toda mi energía, sin saber qué iba a pasar luego, como dándome mil vueltas a lo mismo y olvidandome por completo de a lo que había venido.

Por fin llegó un día en el que no tenía nada nuevo que ver, que me sorprendiese o maravillase, ni fuerzas para filmar, ni nada... Mi voz se había agravado definitivamente y mi aspecto también, y yo de pronto me afeitaba y comía y estaba todo el día rodeado de gente que me estorbaba. La última película me había salido negra, la cámara me la utilizaban los demás y yo no la quería ni ver, y sólo trataba de olvidarme de mi (...) y tal vez suicidarme. Qué había sido de tanto éxtasis, magia o arrebato , de aquel estado de gracia que iba a recuperar, ¿dónde estaban mis puntos de fuga?. No me lo podía ni plantear, me lo había cargado todo. Me desesperé por completo, eché a todos, amigos y amantes, y lloré como nunca, nunca, ni en mis peores días, ni en mis peores pases privados de antaño había llorado.

Al cuarto día caí dormido con la intención de no despertar nunca jamás, pero sorprendentemente se produjo un arrebato, sin yo hacer nada, algo había pasado en mi durante el sueño. Luego además, me di cuenta de que el tomavistas a los pies de la cama llevaba disparando sus "click click" desde no se sabía cuando. Total, que decidí esperar a tener la película revelada.

¿Has visto ese fotograma rojo? Detenlo, no lo dejes pasar. Debes comprobarlo. Verás que el fotograma anterior al rojo no es como los demás. ¿Lo ves? Me incorporo y entonces, ¡flash!. Se diría que he visto algo o me va a pasar algo. Diez segundos más tarde me ocurre lo que sea y otros diez segundos después vuelvo a mi posición. ¿Te das cuenta? Míralo bien. Es como si la cámara se hubiese negado a fotografiar. Cuando lo vi por primera vez yo sentí algo inexplicable. Yo sabía desde que me desperté que algo había pasado..."

IVÁN ZULUETA "Arrebato"

* Me gustaría saber vuestra opinión sobre esta curiosa película (para muchos considerada una película "de culto") de director donostiarra. ¿Pensáis que está sobrevalorada? ¿ O que está pasada de moda? Yo recuerdo lo mucho que aluciné la primera vez que la vi en la tv con mi hermana...

miércoles, 3 de octubre de 2007

LAS NIEVES DEL KILIMANJARO

                        

Este año, la retrospectiva del Festival de Cine de San Sebastián está dedicada al director norteamericano Henry King. Como mi breve visita al Festival no me dejó tiempo para ver ninguna de sus películas, el otro dia vi en mi casa “Las nieves del Kilimanjaro” (1.952).

Esta película, que como su propio nombre indica está ambientada en África (como varias de mis favoritas: “Mogambo”, “La reina de África” o “Memorias de África”), está basada en un relato de Ernest Hemingway, que también tengo en casa, y que tiene el siguiente comienzo:

El Kilimanjaro es una montaña cubierta de nieve, de 19.710 pies de altura, y dicen que es la más alta de África. Su nombre es, en masai, “Ngàje Ngài”, “la Casa de Dios”. Cerca de la cima se encuentra el esqueleto seco y helado de un leopardo y nadie ha podido explicarse nunca qué estaba buscando el leopardo por aquellas alturas.”

Gracias al uso de flashbacks, vemos como su protagonista, un escritor (alter ego del propio Hemingway) Harry Street, interpretado por un joven Gregory Peck, revive en su lecho de muerte los principales errores de su vida. Se encuentra de safari por África junto con su mujer, una acaudalada dama, y, mientras esperan ser rescatados (el ha sido gravemente herido durante la caceria) se atormenta especialmente con el recuerdo del amor de su vida, Cynthia (Ava Gardner), a la que conocio cuando el era un aspirante a escritor en el Paris de los años 30. En su estado febril, revive la primera vez que se vieron, ella iba acompañada de un conocido de el,y enseguida penso que: "Una risa como la suya podría provocar una pelea”.



A partir de ese momento no se separan, ella le anima y alienta en su camino al exito, pero llega un momento en que sus deseos son incompatibles: ella quiere asentarse y tener familia, mientras que a el la fama se le sube a la cabeza y su unico deseo es viajar para conseguir nuevas experiencias que plasmar en sus libros. Desde el momento en que ella le abandona durante un viaje a Madrid, Harry se siente perdido, e intenta recuperarla años despues, y encuentra a Cynthia en primera linea de fuego en plena Guerra Civil Española, aunque sera demasiado tarde para ella...

Esta perdida coincide con el fallecimiento de su tio, que como legado le deja una adivinanza, precisamente la historia con la que da comienzo la novela. En un primer momento, Harry no entiende que le ha querido decir su tio. Desesperado y triste, acaricia el recuerdo de Cynthia en cada calle de Paris, y es asi como conoce a su nueva esposa:

Un día, en frente del Ritz, seguí a una mujer que creía que eras tú. Sigo a cualquier mujer que se parezca en algo a ti, con miedo a que no seas tú, con miedo a perder ese sentimiento que me inspiras."

Todas estas reflexiones le llevaran a ver que, para no terminar como el leopardo helado del Kilimanjaro, es necesario aprender de lo vivido para no cometer antiguos errores. Solo así encontrara el camino de regreso.






martes, 2 de octubre de 2007

AMELIA



"Después de la agradable circunstancia de haber sido la primera mujer que cruzaba el Atlántico por aire, me vi lanzada a una vida muy interesante. La aviación ofrecía diversiones como la de cruzar el continente en aviones grandes y pequeños, probando los rotones giratorios de un autogiro y haciendo vuelos récord. Con estas actividades, en todas partes tuve la oportunidad de conocer féminas que compartían mi convicción de que las mujeres pueden hacer tantas cosas en el mundo moderno que debe permitírseles que las hagan y que no se las debe discriminar por razón de su sexo. Con toda certeza, mi máxima satisfacción fue predicar con el ejemplo: si se les brinda una oportunidad, las mujeres son capaces de hacer las mismas cosas que los hombres.”

“Espero que llegará el día en que las mujeres no sufrirán las discriminaciones por razón de su sexo y serán personas libres para vivir sus vidas como los hombres viven las suyas, independientemente del continente en que hayan nacido.”

“Tengo mis reservas en lo que se refiere a la educación actual de la mujer. Con frecuencia, los jóvenes van tristemente desencaminados. He conocido chicas que estarían mejor manipulando artilugios mecánicos que confeccionando vestidos, y chicos que estarían mejor en la cocina que entre motores.

Una de mis indignaciones favoritas surge del hecho de que las chicas, sobre todo aquellas cuyos gustos se salen de lo común, no suelen recibir un trato justo. La situación no es nueva. Se ha reproducido durante generaciones y es una herencia de costumbres añejas que han dejado como corolario que las mujeres sean propensas a la timidez. “

“Una de las preguntas más habituales que me hacían era: ¿Por qué intenta usted este vuelo alrededor del mundo? Y la respuesta también merece quedar registrada aquí: Porque quiero. Ésta fue la explicación más extensa que fui capaz de dar. Se trataba de una aventura apasionante que me aportaría nuevas experiencias y un mayor conocimiento del arte de volar, de la gente y de mí misma. Pensaba que este vuelo me enriquecería y sería beneficioso para el programa que habíamos proyectado en Purdue.

Por otra parte, estaba también mi convicción de que, de vez en cuando, las mujeres deberíamos hacer por nuestra cuenta lo que los hombres ya han hecho - y, en ocasiones, lo que tampoco ellos han realizado -, para demostrar nuestra propia valía como personas y para fomentar, tal vez, en otras mujeres una mayor independencia de pensamiento y de acción."

AMELIA EARHART "Último vuelo"

* La vida de Amelia Earthart, y en concreto su último vuelo antes de desaparecer a bordo de su avión en algún lugar del Pacífico el 2 de Julio de 1.939 (que relata su propio diario de abordo en el libro que he citado), es de un constante desafío, no sólo guiada por conseguir logros propios, sino convencida de que sus records y metas servían para romper límites impuestos por la sociedad en la que vivía a las mujeres.

Como dijo a su marido en una última carta que quería que fuera publicada en el caso de no regresar:

"Por favor, ten la seguridad de que soy consciente de los riesgos. Quiero hacerlo porque quiero hacerlo. Las mujeres deben intentar hacer cosas como lo han intentado los hombres. Y cuando fracasan, su fracaso sólo debe ser un desafío para otras."

Record mundial femenino de altitud: 14.000 pies de altura(1928)
Primera mujer en atravesar volando el Atlántico (1930)
Primera mujer en volar en autogiro(1931)
Record de altitud en autogiro: 15.000 pies de altura(1931)
Primera persona que cruzó Estados Unidos en autogiro (1932)
Primera mujer en atravesar volando sola el Atlántico (1932)
Primera mujer en atravesar volando el Atlántico en viaje de ida y vuelta (1932)
Primera mujer en recibir la Cruz del Mérito Aéreo (1932)
Primera mujer en volar sin paradas de costa a costa de los Estados Unidos(1933)
Record femenino en velocidad transcontinental (1933)
Primera persona que voló sola através del Pacífico entre Honolulu (Hawai)y Oakland (California) (1935)
Primera persona que voló sola desde Los Angeles, California a Mexico D.F., Mexico (1935)
Primera persona que voló sola desde Mexico D.F. hasta Newark, New Jersey (1935)
Record de velocidad en volar de Este a Oeste desde Oakland(California) a Honolulu (Hawai)(1937)



** Aprovecho la coyuntura para inaugurar la etiqueta Pioneras, dedicada a muchas de las mujeres de las que he hablado aqui. (¿alguien sabe como hacer para que en cada etiqueta aparezcan mas de 30 entradas? ). Gracias

lunes, 1 de octubre de 2007

EL ESPÍRITU DE LA COLMENA




“Cuenta Víctor Erice que el día en que rodaron esta escena el director de fotografía, Luis Cuadrado, se sentó en el suelo frente a Ana Torrent, cámara al hombro, para registrar sus reacciones frente a el pase de la película Frankenstein, al que la niña asistía realmente por primera vez. Sus enormes ojos negros apenas parpadean, como dos ventanas abiertas a un mundo desconocido, y a través de ellos el espectador percibe el impacto de su deslumbramiento; la niña está fascinada. De repente, dentro de la pantalla, el monstruo se acerca a la otra niña, tan inocente e indefensa como ella misma. Ana Torrent se sobresalta y la cámara de Luis Cuadrado recoge el instante irrepetible, inolvidable, el más importante y esencial de la película y, según las palabras de su director, tal vez de toda su carrera profesional: “y, sin embargo, es el único instante rodado sin una premeditación formal; eso es lo paradójico y extraordinario del cine.”

El primer impulso de El espíritu de la colmena nace de esa imagen cinematográfica cuyo descubrimiento estremece a Ana Torrent: el monstruo de Frankenstein acercándose a una niña. Con precisión y nostalgia, Erice define esa imagen como “la imagen del origen”; origen no sólo de su película, sino del cine en general.

Hoy, en Hoyuelos, Segovia, la escuela está cerrada porque en el pueblo sólo vive una niña.”

JUAN MARSÉ “Momentos inolvidables del cine”

* Esta preciosa escena (que comienza en el minuto 1,30 del video) de "El espíritu de la colmena" de Víctor Erice, me recuerda a esta otra de "Los cuatrocientos golpes" de François Truffaut, y tambien a la primera vez que yo vi "Frankenstein".

viernes, 28 de septiembre de 2007

FESTIVAL DE CINE 2007

* Algo tarde (he tenido una semana de infarto y no he sacado ni un minuto libre), pero aqui está mi discreta crónica del festival de cine:

THE BLUE HOUR

La primera película que vi el viernes pasado, es una película estadounidense dirigida por un hombre de ascendencia Armenia llamado Eric Nazarian.

Con una estructura muy definida, basada en cuatro historias que se entrecruzan levemente, “The blue hour” (2.007) narra la vida de personas que viven en las afueras de Los Ángeles. La intención del director era de mostrar otra visión de esta ciudad, de hecho podría haber sido rodada en cualquier otro sitio. Todos sus personajes: una pareja que ha perdido un hijo, una niña que viene de una familia desestructurada y cuya única ilusión es pintar grafittis, un hombre viudo y mayor... tienen en común la pérdida de un ser querido y su incomunicación con los que les rodena. La idea en si no es mala, pero la forma de plasmar el guión (en dos horas apenas escuchas más de 5 frases) no ha dado el resultado esperado, según su propio director nos dijo él es fan de las películas mudas y quería que nosotros interpretáramos lo que veíamos sin necesidad de palabras, cosa que no siempre era sencillo. En resumen, una película con buenas intenciones pero algo floja.



WHERE GOD LEFT HIS SHOES

Esta película, dirigida por Salvatore Stabilo en 2.006 fue la que más me gustó de las tres que vi en el Festival.

Frank(John Legizamo) es un boxeador en horas bajas que, tras perder un combate, se encuentra de la noche a la mañana sin empleo. Sin darse apenas cuenta se ve inmerso junto a su familia (su mujer y sus dos hijos pequeños) en una espiral de desdichas que les lleva en a ser desahuciados de su casa y a vivir en un albergue para gente de la calle. No obstante esta no es una familia que se achante ante las dificultades, y con dosis de cariño y de buen humor hacen frente de la mejor manera posible a su nueva situación.

Pese a ser una película melodramática, ambientada en Navidad, os puedo decir que el optimismo que derrochaba me puso de buen humor y me hizo digerir bastante bien determinadas situaciones, que en otra película hubieran sido bastante complicadas. Totalmente recomendable.





MATAHARIS

La última película de Icíar Bollaín era uno de los estrenos de más esperados del Festival de cine. Ella misma ha dicho sobre su película:

"Mataharis nace de la idea de hablar de nuevo de hombres y mujeres, de sus relaciones y de lo que las sostiene, algo tan frágil y tan fuerte como es la confianza"

Y es que como también ha reiterado en diversas entrevistas, el que sus protagonistas sean detectives privados es algo meramente circunstancial, es un filme sobre relaciones humanas, en el que hay que destacar la interpretación de sus tres protagonistas y en especial de Najwa Nimri. Quizás su visión de las relaciones de pareja sea muy pesimista, pero al mismo tiempo tan realista que golpea directamente las entrañas.

martes, 25 de septiembre de 2007

PEDANTERÍA



Pedante:Vimos la película de Fellini el martes pasado. No es una de las mejores. Le falta una estructura coherente, da la impresión de que no está totalmente seguro de lo que quiere decir. Yo siempre he dicho que era básicamente un director técnico. Por supuesto “La Strada” es una gran película, grande en su uso de imaginería negativa, más que nada…

Alvy:No puedo aguantar a ese tío, ese estúpido va a hacer que me de un ataque.

Annie Hall:Pues no le escuches…

Alvy: Sí, pero es que me está gritando sus opiniones al oído.

Pedante:….Como en “Julieta de los espíritus” o “El Satiricón”… lo encuentro increíblemente… indulgente.

Sí que lo es, es uno de los cineastas más indulgentes.

Alvy: La palabra clave es indulgente… Qué imbécil. ¿Por qué estás deprimida?

Annie Hall: He faltado a mi terapia. Me dormí.

Alvy: ¿Y cómo es que te dormiste?

Annie Hall: El despertador.

Alvy: ¿Sabes lo desagradable que todo eso me resulta?

Annie Hall: Lo sé, debido a nuestro problema sexual, ¿verdad?

Alvy: ¿Te parece bien que todos los de la cola se enteren de las veces que lo hacemos?

Pedante: Es como Samuel Beckett. Admiro su técnica, pero no me llega a las entrañas.

Woody Allen: Yo le sacaba a este tipo las entrañas.

Annie Hall: ¡No le hagas caso, Alvy!

Alvy: Es que me está salpicando en el cuello, me escupe en el cuello cuando habla.

Annie Hall: ¿Sabes una cosa? Eres tan egocéntrico, que si falto a mi terapia, sólo piensas en cómo puede afectarte eso a ti.

Pedante: Alérgico a las mujeres, eso es lo que es.

Alvy: Vaya rollo que le está soltando. Seguro que se han conocido por un anuncio en una revista de crítica literaria: “Académico de treinta años, le gustaría conocer a una mujer interesada en Mozart, James Joyce y sodomía.” ¿Qué quieres decir con nuestro problema sexual? Soy un tipo normal para haber crecido en Brooklyn.
Annie Hall: Está bien, lo siento mucho, es mi problema sexual. ¿Vale? Mi problema sexual.

Alvy: ¿De dónde es eso? No lo he leído… ¿Es de Henry James? ¿Una secuela de “Otra vuelta de tuerca”?

Pedante: Es una influencia de la televisión. Marshall McLuhan lo interpreta de manera que se trata de una gran intensidad, ¿comprendes? Un medio muy importante…

Alvy: Lo que yo daría por un calcetín bien grande lleno de estiércol de caballo…¿Qué se hace en la cola de un cine cuando te encuentras con un tío como éste detrás de ti?

Pedante: Un momento… ¿por qué no puedo dar mi opinión? Es un país libre.

Alvy: Sí, claro, puede dar su opinión, ¿pero por qué tiene que expresarla en voz tan alta? ¿No le da vergüenza pontificar así? ¿Qué sabe usted de Marshall McLuhan? Usted no sabe nada de Marshall McLuhan ni de sus obras.

Pedante: No me diga, ¿eh? Pues resulta que doy una clase en la Universidad de Columbia llamada “Televisión, Medios y Cultura”, así que considero que mis opiniones sobre Marshall McLuhan tienen gran validez.

Alvy: ¿Con que si, eh? Pues qué bien, porque que tengo aquí mismo al Sr. McLuhan. Así que a ver, permítame.. venga aquí un instante, venga.

M. McLuhan: He oído lo que decía. Usted no tiene ni idea de mi trabajo. En su boca mis ideas suenan a falacia. ¿Cómo da usted clase de algo que no entiende? Es para desternillarse.

Alvy: Amigos míos, si la vida siempre fuera así…

WOODY ALLEN “Annie Hall”

* Qué razón tiene Woody Allen, si fuera tan fácil dar un corte a determinados tipos de pedantería en la vida real… siempre me hizo mucha gracia esta escena. En los proximos dias colocare la cronica del Festival de Cine.

domingo, 23 de septiembre de 2007

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"El silencio no tiene límites, para mí los límites los pone la palabra." MARCEL MARCEAU

jueves, 20 de septiembre de 2007

PEGGY SUE



If you knew, peggy sue,
Then you know why I feel blue
Without peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
Yes, I love you, peggy sue.

Peggy sue, peggy sue,
Oh, how my heart yearns for you.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
Yes, I love you, peggy sue.

I love you, peggy sue,
With a love so rare and true.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
I want you, peggy sue.

Peggy sue, peggy sue.
Pretty, pretty, pretty, pretty peggy sue.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
Yes, I need you, peggy sue.

I love you, peggy sue,
With a love so rare and true.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl,
And I want you, peggy sue.



*Ultimamente escucho sin parar los grandes exitos de Buddy Holly, que os recomiendo. Os dejo con una de sus canciones mas conocidas, ¡mañana me voy a San Sebastian para disfrutar del Festival de Cine! No vere tantas peliculas como el año pasado pero espero pasarlo igual de bien!

miércoles, 19 de septiembre de 2007

CHARLIE PARKER


"Como es natural mañana escribiré para Jazz Hot una crónica del concierto de esta noche. Pero aquí, con esta taquigrafía garabateada sobre una rodilla en los intervalos, no siento el menor deseo de hablar como crítico, es decir de sancionar comparativamente. Sé muy bien que para mí Johnny ha dejado de ser un jazzman y que su genio musical es como una fachada, algo que todo el mundo puede llegar a comprender y admirar pero que encubre otra cosa, y esa otra cosa es lo único que debería importarme, quizá porque es lo único que verdaderamente le importa a Johnny.


Es fácil decirlo, mientras soy todavía la música de Johnny. Cuando se enfría... ¿Por qué no podré hacer como él, por qué no podré tirarme de cabeza contra pared? Antepongo minuciosamente las palabras a la realidad que pretenden describirme, me escudo en consideraciones y sospechas que no son más que una estúpida dialéctica. Me parece comprender por qué la plegaria reclama instintivamente el caer de rodillas. El cambio de posición es el símbolo de un cambio en la voz, en lo que la voz va a articular, en lo articulado mismo. Cuando llego al punto de atisbar ese cambio, las cosas que hasta un segundo antes me habían parecido arbitrarias se llenan de sentido profundo, se simplifican extraordinariamente y al mismo tiempo se ahondan. Ni Marcel ni Art se han dado cuenta ayer de que Johnny no estaba loco cuando se sacó los zapatos en la sala de grabación. Johnny necesitaba en ese instante tocar el suelo con su piel, atarse a la tierra de la que su música era una confirmación y no una fuga. Porque también siento esto en Johnny, y es que no huye de nada, no se droga para huir como la mayoría de los viciosos, no toca el saxo para agazaparse detrás de un foso de música, no se pasa semanas encerrado en las clínicas psiquiátricas para sentirse al abrigo de las presiones que es incapaz de soportar. Hasta su estilo, lo más auténtico en él, ese estilo que merece nombres absurdos sin necesitar de ninguno, prueba que el arte de Johnny no es una sustitución ni una completación. Johnny ha abandonado el lenguaje hot más o menos corriente hasta hace diez años, porque ese lenguaje violentamente erótico era demasiado pasivo para él. En su caso el deseo se antepone al placer y lo frustra, porque el deseo le exige avanzar, buscar, negando por adelantado los encuentros fáciles del jazz tradicional. Por eso, creo, a Johnny no le gustan gran cosa los blues, donde el masoquismo y las nostalgias... Pero de todo esto ya he hablado en mi libro, mostrando cómo la renuncia a la satisfacción inmediata indujo a Johnny a elaborar un lenguaje que él y otros músicos están llevando hoy a sus últimas posibilidades. Este jazz desecha todo erotismo fácil, todo wagnerianismo por decirlo así, para situarse en un plano aparentemente desasido donde la música queda en absoluta libertad, así como la pintura sustraída a lo representativo queda en libertad para no ser más que pintura. Pero entonces, dueño de una música que no facilita los orgasmos ni las nostalgias, de una música que me gustaría poder llamar metafísica, Johnny parece contar con ella para explorarse, para morder en la realidad que se le escapa todos los días. Veo ahí la alta paradoja de su estilo, su agresiva eficacia. Incapaz de satisfacerse, vale como un acicate continuo, una construcción infinita cuyo placer no está en el remate sino en la reiteración exploradora, en el ejemplo de facultades que dejan atrás lo prontamente humano sin perder humanidad. Y cuando Johnny se pierde como esta noche en la creación continua de su música, sé muy bien que no está escapando de nada. lr a un encuentro no puede ser nunca escapar, aunque releguemos cada vez el lugar de la cita; y en cuanto a lo que pueda quedarse atrás, Johnny lo ignora o lo desprecia soberanamente. La marquesa, por ejemplo, cree que Johnny teme la miseria, sin darse cuenta de que lo único que Johnny puede temer es no encontrarse una chuleta al alcance del cuchillo cuando se le da la gana de comerla, o una cama cuando tiene sueño, o cien dólares en la cartera cuando le parece normal ser dueño de cien dólares. Johnny nó se mueve en un mundo de abstracciones como nosotros; por eso su música, esa admirable música que he escuchado esta noche, no tiene nada de abstracta. Pero sólo él puede hacer el recuento de lo que ha cosechado mientras tocaba, y probablemente ya estará en otra cosa, perdiéndose en una nueva conjetura o en una nueva sospecha. Sus conquistas son como un sueño, las olvida al despertar cuando los aplausos lo traen de vuelta, a él que anda tan lejos viviendo su cuarto de hora de minuto y medio."

JULIO CORTÁZAR "El perseguidor"

*Nadie mejor que Cortazar para describir la magia del jazz y de Charlie Parker.

martes, 18 de septiembre de 2007

KANDAHAR



"Para la mujer que vive cubierta la esperanza es el día en que puedan verla"



"Kandahar" (2.001) del iraní Mohsen Makhmalbaf habla de esperanza, de la que busca desesperadamente una mujer afgana emigrada hace años a Canadá para encontrar con vida a su hermana.

"Siempre he huído de las prisiones en las que se encuentran las mujeres afganas, pero ahora estoy cautiva en cada una de esas prisiones, sólo por ti, hermana. Me decías en tus cartas que la situación en Afganistán había empeorado, que las escuelas para niñas se habían cerrado, que a las mujeres les estaba prohibida la vida pública, que estabas perdiendo la esperanza, y cuando buscaba un medio para sacarte de Afganistán recibí una carta tuya que no esperaba. Me quedé destrozada, en ella decías que te suicidarías en el día del último eclipse del Siglo XX. También me decías que debía de tratar de aprovechar más la vida, porque yo vivía en un sitio mucho mejor..."

Su viaje, geográfico y sentimental, al país del que huyó cuando era niña, le hace pasar por todas aquellas cosas que ella denuncia: el sometimiento de las mujeres (llamadas siya sar o cabezas negras por sus paisanos), un país devastado por las décadas de guerras y plagado de minas, la ignorancia y el analfabetismo de sus compatriotas, la pobreza y el hambre...

No será un viaje fácil, pero en su camino encuentra gente que le ayuda a llegar a su destino, en especial un médico de origen afroamericano, que llegó al país durante la guerra contra la U.R.S.S. y se quedó en él, intentando aferrarse a una fe cada día más débil.

Lo único malo de esta película es el final, muy abierto (lo queno es malo en sí), pero tan precipitado que da la sensación de que se han quedado sin presupuesto en mitad de la toma. En cualquier caso es una película muy recomendable.

"He entregado mi alma a este viaje y a los caminos que nunca antes había recorrido, para poder darte razones para vivir. He pasado un desierto de amapolas secas y he encontrado gente que no había visto nunca para descubrir esperaza en sus sueños para ti. Y ahora, te he traido mil razones nuevas para vivir, he llegado a creer que si alguien que ha perdido una pierna no llega a ser un campeón corriendo es por su culpa."

lunes, 17 de septiembre de 2007

EL MAGO DE OZ



"Quien hacía reír a Dorothy y la salvaba de volverse tan gris como todos los que la rodeaban era Totó. Totó no era gris; era un perrito negro, de pelo largo y sedoso y pequeños ojos negros que centelleaban con alegría a ambos lados de la divertida y diminuta nariz. Totó jugaba todo el tiempo, y Dorothy jugaba con él y lo quería con pasión.

Pero ese día no jugaban. Tío Henry estaba sentado en el escalón de la puerta y miraba preocupado hacia el cielo, que era aún más gris que de costumbre. En la puerta, con Totó en brazos, Dorothy también miraba el cielo. Tía Em lavaba los platos.

Desde el lejano norte llegaba el gemido sordo del viento, y tío Henry y Dorothy veían cómo las largas hierbas se inclinaban en oleadas anunciando la llegada de la tormenta. De pronto el aire trajo un silbido agudo desde el sur y, al volverse, vieron que la hierba también se rizaba por ese lado.

Tío Henry se levantó.

—Em, viene un ciclón –dijo a su mujer–; voy a ocuparme del ganado.

Después corrió hacia los cobertizos donde tenían las vacas y los caballos.

Tía Em dejó lo que estaba haciendo y fue hasta la puerta. Le bastó con mirar una sola vez el cielo para darse cuenta del peligro que se acercaba.

—¡Rápido, Dorothy! –gritó–. ¡Corre al sótano!

Totó saltó de los brazos de Dorothy y se escondió debajo de la cama, y la niña corrió detrás de él. Tía Em, muy asustada, abrió la trampa del suelo y bajó por la escalera al agujero pequeño y oscuro. Dorothy logró por fin atrapar a Totó, y empezó a caminar hacia donde había ido su tía. Al llegar al centro del cuarto hubo un fuerte ruido y la casa se sacudió con tanta fuerza que Dorothy perdió el equilibrio y cayó sentada en el suelo.

Entonces ocurrió algo extraño.

La casa giró dos o tres veces sobre sí misma y se elevó lentamente en el aire. Dorothy se sintió como si anduviera en globo.

Los vientos del norte y del sur chocaban en el sitio donde estaba la casa, haciendo de ella el centro exacto del ciclón. En el centro de un ciclón el aire está por lo general en calma, pero la inmensa presión del viento sobre cada una de las paredes de la casa la fue alzando cada vez más hasta llevarla a la misma cima del ciclón; y allí siguió mientras era arrastrada kilómetros y kilómetros, como quien lleva una pluma.

Estaba muy oscuro, y el viento lanzaba unos aullidos horribles, pero Dorothy se sentía bastante cómoda. Después de los primeros remolinos, y del momento en que la casa se inclinó peligrosamente hacia un lado, sintió que la mecían con suavidad, como a un bebé en la cuna.

A Totó no le gustaba. Corría de un lado a otro en el cuarto, ladrando con fuerza; pero Dorothy estaba sentada en el suelo, muy quieta, esperando a ver qué pasaba.

En un momento Totó se acercó demasiado a la trampa abierta y cayó por ella. Al principio la niña pensó que lo había perdido, pero pronto vio que una de las orejas asomaba por el agujero, pues la presión del aire era tan fuerte que no lo dejaba caer. Dorothy gateó hasta el agujero, sujetó a Totó por la oreja y lo arrastró de vuelta a la habitación; luego cerró la trampa para que no hubiera más accidentes.

Pasaron las horas y poco a poco Dorothy fue perdiendo el miedo. Pero se sentía muy sola, y el viento aullaba a su alrededor con tanta fuerza que casi la ensordecía. Al principio había pensado que, cuando cayera la casa, ella se haría pedazos, pero como pasaban las horas y no sucedía nada terrible, dejó de preocuparse y decidió esperar con calma a ver qué le deparaba el futuro. Por fin se arrastró sobre el suelo movedizo, subió a la cama y se tendió en ella; y Totó la siguió y se tendió a su lado.

A pesar de que la casa se movía y de que el viento rugía, Dorothy cerró los ojos y se quedó profundamente dormida.

L. FRANK BAUM

* De este autor dijo Ray Bradbury: 'Era un hombre que, sin darse cuenta, hizo todo lo necesario para desperdiciar sus mejores talentos, pero fue salvado por una turba de extrañas criaturas de otro país que tenían más conciencia que él de que necesitaban nacer'.



viernes, 14 de septiembre de 2007

HOSPITAL



* Hoy quiero compartir con vosotros la canción de amor mas bonita que he escuchado últimamente, "Hospital" de The Modern Lovers. La traducción es mía, se admiten sugerencias (lo de la "casa de citas" es todo un eufemismo, claro:).




When you get out of the hospital
Will you let me back into your life?
I can't stand what you do
I'm in love with your eyes

And when you get out of the dating bar
I still be here to get back into your life
I can't stand what you do
But I'm in love with your eyes

Dear I can't stand what you do
Sometimes I can't stand you
It makes me think about me
That I'm involved with you

...But I'm in love with this power that shows through in your eyes

You Know, maybe I shouldn´t tell this to you
I don t want you to fell sorry for me
Oh well I´ll do

I´ve been gone to bakeries all day long
There's a lack of sweetness in my life
And there's pain inside
You can see it in my eyes

There is pain inside
You can see it in my eyes
It makes me think about me
How I've lost my pride

...But I'm in love with this power that resides in your eyes

Now you live in a modern apartment
Now I've even got scared once or twice
Last time I walked down your street
There were tears in my eyes

And now these streets we all know
They help us cry when we're alone late at night
Don't you love them too?
Is that where you got such eyes?

Dear I can't stand what you do
Sometimes I can't stand you
It makes me think about me
How I'm involved with you.

...But I'm in love with this power that shows through in your eyes.

Your world it is beautiful
I'll take the subway to your suburb sometimes
I'll seek out the things that must've been magic to you little girl mind.

Now as a little girl you must've been magic
I still get jealous thinking of your early boyfriends sometimes
And when I walk down your street
There'll be tears in my eyes.


I can't stand what you do
Sometimes I can't stand you
It makes me think about me
That I'm involved with you

...But I'm in love with this power that shows through in your eyes

So dear, when you get out of the hospital
Will you let me back into your life
I can't stand what you do
But I'm still in love with your eyes


Cuando salgas del hospital
¿Me dejarás volver a tu vida?
No puedo soportar lo que haces
Estoy enamorado de tu mirada.

Y cuando salgas de la casa de citas
Todavia estaré aquí para volver a tu vida.
No puedo soportar lo que haces
Pero estoy enamorado de tu mirada.

No puedo soportar lo que haces
A veces no te puedo soportar a ti
Me hace pensar en mi
Y en lo colgado que estoy de ti

…pero estoy enamorado del poder que intuyo en tu mirada.

¿Sabes? Quizás no debería contarte esto.
No quiero darte pena...
Bueno, lo haré de todas formas…

He estado todo el día en pastelerías
Hay déficit de dulzura en mi vida
Y siento dolor dentro
Lo puedes ver en mis ojos.

Hay dolor dentro de mí
Lo puedes ver en mis ojos
Me hace pensar en mí
En como he perdido mi orgullo

… pero estoy enamorado del poder que reside en tu mirada.

Ahora vives en un apartamento moderno
Bueno, yo incluso me he asustado una o dos veces
La última vez que paseé por tu calle
Había lágrimas en mis ojos

Las calles que ambos conocemos
Nos ayudan a llorar cuando estamos solos de madrugada
¿No te gustan a ti también?
¿Es allí dónde conseguiste una mirada así?

No puedo soportar lo que haces
A veces no te puedo soportar a ti
Me hace pensar en mí
Y en lo colgado que estoy de ti

…pero estoy enamorado del poder que intuyo en tu mirada.

Tu mundo es precioso
Un día de estos cogeré el metro hasta tu antiguo barrio
Y buscare todas aquellas cosas que deben haber sido mágicas para ti de niña

De pequeña debes haber sido mágica
A veces, cuando pienso en tus primeros novios, me pongo celoso.
Y cuando baje por tu calle
Habrá probablemente lágrimas en mis ojos.

No puedo soportar lo que haces
A veces no te puedo soportar a ti
Me hace pensar en mí
Y en lo colgado que estoy de ti

…pero estoy enamorado del poder que intuyo en tu mirada.

Así que, cariño, cuando salgas del hospital
¿Me dejarás volver a tu vida?
No puedo soportar lo que haces
Pero todavía estoy enamorado de tu mirada.

jueves, 13 de septiembre de 2007

CORTAZAR NIÑO


"Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto".

JULIO CORTÁZAR,
"Instrucciones para llorar"


"Era ese tipo de barrio, sumamente suburbano, que tantas veces encuentras en las palabras de los tangos: calles no pavimentadas, pequeños faroles en las esquinas, una pésima iluminación que favorecía el amor y la delincuencia en partes iguales, y que hizo que mi infancia fuera una infancia cautelosa y temerosa, porque las madres tenían mucho miedo por los niños. Había un clima a veces inquietante en esos lugares. Y al mismo tiempo era un paraíso: la casa tenía un gran jardín que daba a otros jardines. Un jardín lleno de gatos, perros, tortugas y papagayos: un paraíso. Pero en este jardín ya era yo Adán, en el sentido de que no conservo recuerdos felices de mi infancia -demasiadas tareas, sensibilidad excesiva, tristeza frecuente, asma, brazos rotos, primeros amores desesperados (mi cuento "Los venenos" tiene mucho de autobiográfico). Sin embargo, ése era mi reino, y he vuelto a él, lo he evocado en algunos cuentos, porque aún hoy lo siento muy presente, muy vivo".

JULIO CORTÁZAR.

* Todos hemos tenido una infancia,incluso Julio Cortázar. Igual que él, cuanto más vivo tengamos ese tiempo lejano, mejor nos ayudará a entender nuestro presente.

miércoles, 12 de septiembre de 2007

ANGEL EYES


Try to think that love´s not around
But it´s uncomfortably near
My old heart ain´t gaining no ground
Because my angel eyes ain´t here

Angel eyes, that old devil sent
They glow unbearably bright
Need I say that my love´s mispent
Mispent with angel eyes tonight

So drink up all you people
Order anything you see

Have fun you happy people
The laughs and the jokes are on me

Pardon me but I got to run
The fact´s uncommonly clear
Got to find who´s now number one
And why my angel eyes ain't here
Oh, where is my angel eyes

Excuse me while I disappear
Angel eyes, angel eyes.



* Hoy con el juicio que he tenido no he podido postear como me hubiera gustado... pero aprovecho para dejaros un poco de buena musica, de Ella Fitzgerald, en especial para PEPE que esta pasando un mal momento con lo de su amiga. ¡UN BESO PEPON!

martes, 11 de septiembre de 2007

BAJO UNA PEQUEÑA ESTRELLA


Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.

Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.

Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.

Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.

Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
por alto a cada segundo.

Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
el primero.

Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.

Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.

Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
de un minué.

Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
a las cinco de la mañana.

Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.

Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.

Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.

Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.

Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
respuestas.

Verdad, no me prestes demasiada atención.

Solemnidad, sé magnánima conmigo.

Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.

No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.

Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.

Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.

Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.

Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

WISLAWA SZYMBORSKA


lunes, 10 de septiembre de 2007

2 DÍAS EN PARÍS


La segunda película de la actriz y cantante Julie Delpy como directora, “2 días en París” es una comedia sentimental que de algún modo recuerda a las dos películas protagonizadas por ella junto a Ethan Hawke “Antes de amanecer” (1.996) y “Antes de atardecer” (2.004) ,esta última también ambientada en París.

Jack(Adam Goldberg)y Marion (Julie Delpy)son una pareja que reside en Nueva York y que, tras pasar dos semanas de vacaciones en Venecia, van a visitar a los padres de ella a París. Llevan juntos dos años y aunque se llevan bien, empiezan a notar el desgaste de su relación. Estos dos días en París serán decisivos para ellos. El hipocondriaco e inseguro Jack tiene que enfrentarse a la familia de Marion, a la cultura francesa (y las consiguientes diferencias con la cultura americana) y a la multitud de amigos y ex-amantes de Marion, en lo que será una prueba difícil de superar.

Es una comedia fácil de ver y con unos cuantos momentos divertidos. Os dejo con su comienzo, que tiene vagones de trenes y estaciones (como a mi me gusta:):

viernes, 7 de septiembre de 2007

CIAO PAVAROTTI

* No podia faltar desde este blog (que en verano se ha convertido en un blog funerario, con tanto fallecimiento celebre y familiar) mi particular homenaje a Luciano Pavarotti, aunque solo sea por las miles de veces que le he escuchado desde pequeña (mi padre es muy aficionado a la ópera).

En los ultimos años de su vida se fue criticado por sus conciertos con famosos y famosetes, por seguir en activo cuando su voz ya no era la que fue... pero siempre sera recordado como el mas grande tenor de la segunda mitad del Siglo XX y como un hombre que supo acercar la ópera al gran público.

Os dejo con el aria "Nessun Dorma" de la ópera "Turandot" de Giacomo Puccini:



> Nessun dorma!
Nessun dorma!
Tu pure, o principessa,
nella tua fredda stanza
guardi le stelle che tremano
d’amore e di speranza!
Ma il mio mistero
è chiuso in me,
il mio nome nessun saprà!
No, no, sulla tua bocca lo dirò,
quando la luce splenderà!
Ed il mio bacio scioglerà
il silenzio che ti fa mia!
VOCI DI DAME
Il nome suo nessun saprà...
E noi dovrem, ahimè, morir! Morir!
CALAF
Dilegua, o notte!
Tramontane, stelle!
Tramontane, stelle!
All’alba vincerò!
Vincerò! Vincerò!

¡Que nadie duerma!
¡Que nadie duerma!
¡Tú también, princesa,
en tu fría estancia
miras las estrellas que tiemblan
de amor y de esperanza!
¡Mas mi misterio
se encierra en mí,
mi nombre nadie sabrá!
¡No, no, sobre tu boca lo diré,
cuando resplandezca la luz!
¡Mi beso deshará
el silencio que te hace mía!
VOCES FEMENINAS
¡Su nombre nadie sabrá...
y nosotros, ay, debemos morir! ¡Morir!
CALAF
¡Noche, disípate!
¡Estrellas, ocultaos!
¡Estrellas, ocultaos!
¡Al alba venceré!
¡Venceré, venceré!

jueves, 6 de septiembre de 2007

BETTY BOOP



“Hoy, que triunfan los dibujos animados esquemáticos y violentos, llenos de adolescentes letales, mujeres curvilíneas y hombres musculosos, a mitad de camino entre el comic erótico, la ciencia ficción y el culturismo, cuesta creer que esta pizpireta y sexy caricatura, tan inocente y coqueta fuese en su día perseguida, represaliada, censurada y, finalmente, relegada al purgatorio por la censura yanqui.



Durante mucho tiempo su legión de seguidores nos preguntamos que habría sido de aquel palmo de encanto, son su eterna liga en el muslo y sus pies diminutos, algo cabezona y llena de rizos, aretes en las orejas y ojazos como estrellas. Desfilaron muchas cenicientas , blancanieves, heidis, mujeres gato, heroínas voluptuosas enfundadas en mallas de nylon, pero ninguna nos hizo olvidar a la Boop contoneándose y cantando, como una gata constipada, aquello de pu-pu-pi-du. Hasta que, de repente, en 1.988, casi perdidas las esperanzas de volver a verla, sucedió lo inesperado. De la mano de Steven Spielberg, productor de ¿Quién engañó a Roger Rabbit? ,nuestra inolvidable Betty Boop fue rescatada, y emergió de las tinieblas en blanco y negro de los cines de nuestra infancia para reaparecer en un breve rol de carretillera en un cabaret. Es sólo un cameo, y Betty apenas tiene tiempo de quejarse un poco de su situación, mostrar su pequeño y añorado espíritu luchador, y esa deliciosa inocencia que ha conservado milagrosamente intacta. Y nos quedamos tranquilos.



El tiempo no ha pasado por ti, Betty Boop. Siempre nos alegramos de verte.”

JUAN MARSÉ. “Momentos inolvidables del cine”

miércoles, 5 de septiembre de 2007

LA MANO


LA ALUCINACIÓN DE UNA MANO O LA ESPERANZA PÓSTUMA Y ABSURDA EN LA CARIDAD DE LA NOCHE

Una mujer se acercó a mí y en sus ojos
vi todos mis amores derruidos
y me asombró que alguien amase aún el cadáver,
alguien como esa mujer cuyo susurro
repetía en la noche el eco de todos mis amores aplastados
y me asombró que alguien lamiese en las costras todavía
tercamente la sustancia que fue oro,
aquello que el tiempo purificó en nada.

Y la vi como quien ve sin creerla
en el desierto la sombra de un agua,
la amé sin atreverme a creerlo.

Y la ofrecí entonces mi cerebro desnudo,
obsceno como un sapo, como una paz inservible
animándola a que día tras día lo tocase
suavemente con su lengua repitiendo
así una ceremonia cuyo sentido único
es que olvidarlo es sagrado.

LEOPOLDO MARÍA PANERO


* Fotograma de "La mano" de Wong Kar-Wai (2.004)

martes, 4 de septiembre de 2007

EL RAYO VERDE (2)




A Beatriz Rivera Polo



"Mi abuela Carmen, que era tan fabuladora como la abuela de García Márquez, me contaba de niño la historia del rayo verde, rarísimo fenómeno meteorológico que, en medio de un nublado o con el día azul, podría aparecer sobre los cielos como la fracción de un relámpago de un verde nunca visto ni en los retoños de las plantas, ni en la paleta de pintor alguno, ni en los mares de Cozumel, ni en las hojas de los árboles de Francis Ponge. Mi abuela lo había contemplado de niña sobre los cielos de La Coronada, en un día de junio ni muy claro ni muy nubloso, uno de esos días de transición al verano desde la primavera fugitiva. Según decía ella, fue visto y no visto en su duración infinitesimal, pero a mi abuela se le había quedado la mirada encinta de una felicidad inumerable. Ella me hablaba del rayo verde como de una nostalgia transterrada y aun se sentía dichosa de un recuerdo tan fugaz.




Solía contarme que ni en un receso de la lluvia, tan escasa en mi aldea, había jamás hallado en los siete colores del arcoiris un color tan indeterminadamente bello y esplendoroso. Y al morirse, según me refirió mi padre, en el último destello de su mirada se produjo un resplandor vivísimo como si hubiera vuelto a contemplar, en un lúcido instante, el rayo verde que yo jamás he visto.
No he creído nunca que fuera una de esas amables patrañas con las que la abuela Carmen endulzó mi infancia y las de mis hermanos y mis primas, porque cuando contaba lo de la aparición del rayo verde se transfiguraba su rostro y sus palabras sonaban como suena la música de los Cuentos de Hoffman al visitar los bosques de la Selva Negra, una experiencia irrepetible. Muchos años después, en mi amor por la literatura, leyendo un relato de la escritora mejicana Elena Poniatoswka, encontré una descripción semejante a la de la historia de mi abuela (revista “Vuelta”, octubre 1.979). A ella le habían contado que algunas tardes, en el océano Pacífico, podía contemplarse la maravillosa aparición, sólo que había que prestar una capacidad de atención increíble, dado que el rayo verde era huidizo y se escapaba en un parpadeo, tal como la rosa que en el sueño de Coleridge escribió Borges que había encontrado la prueba irrefutable de la existencia del paraíso.

Ni en los libros, ni en las montañas, ni en las playas, he podido alcanzar a ver esa relampagueante visión del rayo verde. Ni siquiera en los textos de astronomía, incluyendo al popular de Flanmarión, he conseguido hallar indicio alguno de tan extraño fenómeno meteorológico. Me he preguntado siempre en qué lugar exacto de mis sueños se encuentra esa alucinación que heredé de mi abuela Carmen y de la que siempre se han reído mis hermanos, mis amigos, mi hijo y hasta la propia compañera de mi existencia en los últimos veintidos años. Tal vez ha sido una de las muchas iluminaciones de una infancia que, si no fue perfecta, si fue como un fulgor avivado por los sueños de los cuentos orales y las lecturas de los maravillosos cuentistas del pasado. Hay en mi ser adulto todavía un rescoldo de ilusión que, a pesar de mis muchos escepticismos, mantiene intacta esa no presencia del rayo verde que sigue alimentando mi existencia anodina. En la semana luminosa de los Reyes Magos me gusta observar en la mirada mágica de los niños pequeños ese maravillado encantamiento que solía embriagar a Gabriela Mistral en el Valle de Elquí o en el Valle del Río Blanco, donde nace el Aconcagua, al amanecer el día 6 de enero. O recordarme a mi mísmo en la noche de la víspera, desfilando en la cabalgata de la ilusión de una nube en la que aparecía el rayo verde, dádiva de las dádivas del reino de la felicidad. En un mundo tan absolutamente materializado ya no hay abuelas como mi abuela Carmen que me contaba cuentos que todavía me creo, prodigios, como el del rayo verde, que alimentan como la flor del aire, otra historia que un día contaré. Aun imploro el milagro de vivir la visión de ese rayo fantástico que debe aparecer, aunque sea en el último acto de mi vida, en el centro de un resplandor. "


CARLOS RIVERA (Texto sacado de aqui).

* Yo ya tengo mi propio "Rayo verde" colgado de las paredes de mi salon, gracias a MK :).

lunes, 3 de septiembre de 2007

BESS Y DIOS




(1)

Eres culpable de egoísmo, Bess. No pensaste, ni por un segundo, en lo doloroso que debía ser para él. Antepones tus sentimientos a los de cualquiera. No veo que le quieras, ya que te portas así. Debes prometer que serás buena, Bess.

- Prometo ser buena.


(2)


- No dejes que se muera.

¿Y por qué no voy a dejar que se muera?

- Yo le quiero

Eso dices tú, pero yo no lo veo.

- Yo no puedo hacer nada, nada en absoluto.

Demuéstrame que le quieres, y dejaré que viva.


(3)

- ¿Voy a ir al infierno?

¿A quién quieres salvar? ¿Quieres salvarte tú o quieres salvar a Jan?

LARS VON TRIER "Rompiendo las olas" (1.996)

domingo, 2 de septiembre de 2007

RUFUS



Versión de Rufus Wainwright de la canción de Leonard Cohen "Everybody knows" . Documental "I´m your man".

* Dedicada a Rio Rojo, por desconvencido ;).

viernes, 31 de agosto de 2007

LAS FURIAS EN EL AZKENA



Esta tarde voy a Vitoria, el grupo de mi hermana toca en el Festival Azkena Rock. Os dejo con su musica hasta el lunes.

http://www.myspace.com/lasfuriass

jueves, 30 de agosto de 2007

CAÓTICA ANA



                            


Reconozco que tenía muchas ganas de ver la nueva película de Julio Medem, "Caótica Ana" , que ha sido esperada por muchos desde que hiciera la polémica "La pelota vasca" (2.003).Por esa razón fui a verla el domingo, y tengo que decir que lo que me encontré no era lo que esperaba...

Sin querer desvelaros el argumento total de la película, puedo deciros que es la historia de Ana, una joven pintora de Ibiza que es descubierta por una mecenas interpretada por Charlotte Rampling, (cuando vi la escena en la que cena con Ana y su padre en su cueva me acordé del final de "Zardoz" , jaja), que le propone viajar a Madrid con una beca y formar parte de un grupo de artistas por ella protegidos. En la Escuela de Arte se hace una amiga (interpretada por Bebe, en un papel tan tan tópico que da un poco de vergüenza ajena), y conoce a un pintor de origen saharaui al que le une una extraña conexión. Tras experimentar una crisis de ansiedad, su mecenas le presenta a una famosa hipnotizadora para que investigue qué es lo que ocurre, y pronto Ana se convierte en el conejillo de indias de ésta y su ayudante, ya que al parecer, al ser sometida a sesiones de hipnosis, Ana es capaz de recordar vidas pasadas que terminaron trágicamente.


Es justo en el final cuando la película, siempre en mi opinión, patina definitivamente. Hasta entonces puede ser más o menos creíble la historia que cuenta (para mi gusto con un guión bastante flojo), pero a partir de ahí (los últimos 20 minutos de la película), se estrella estrepitosamente. La protagonista pasa de ser una dulce y sensible joven a una perra vengadora, y Medem nos deleita con unas escenas de violencia escatológica propias de una película de Tarantino. Yo al menos salí del cine asqueada y sin entender qué había querido expresar el director.
 
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