EL MEJOR MOMENTO DEL DÍA

Frescas noches de verano.
Las ventanas abiertas
Las lámparas encendidas.
Fruta en el frutero.
Y tu cabeza sobre mi hombro.
El momento más feliz del día.

El amanecer,
desde luego. Y ese momento
justo antes de comer.
Y las primeras horas
de la tarde.
Pero amo

estas noches de verano.
Más incluso, me parece,
que todos esos otros momentos.
El trabajo terminado por este día.
Y nadie que nos pueda alcanzar en ese momento.
Ni nunca.

RAYMOND CARVER

Cool summer nights.
Windows open.
Lamps burning.
Fruit in the bowl.
And your head on my shoulder.
These the happiest moments in the day.

Next to the early morning hours,
of course. And the time
just before lunch.
And the afternoon, and
early evening hours.
But I do love

these summer nights.
Even more, I think,
than those other times.
The work finished for the day.
And no one who can reach us now.
Or ever.

* La pintura es de WINSLOW HOMER y se llama "Summer night" (1.890)

JEANNE & MODÍ

Amedeo Modigliani

“El pobre Modigliani, que se tiró por un balcón y detrás de él su amada,
matándose los dos sobre las losas funerarias de la acera”.
RAMÓN GÓMEZ DE LA SERNA

"Modigliani apenas medía 1,65; pero era bello, intenso y excesivo. Murió a los 35 de su propia vida, infectada por la bohemia de las noches largas de hachís, alcohol, sexo, pendencias y otras ebriedades no menos líricas. En sus borracheras buscaba el alcaloide de esa aleación de vértigo y fugacidad a la que los románticos llamaban «vida». Cuando la cocaína mezclada con hachís le sabía a poco, se colocaba con una absenta explosiva llamada mominette, un alucinatorio destilado hecho de patatas. Sus amigos Cocteau, Picasso, Brancusi, Blaise Cendrars… le llamaban Modí, que es exactamente como se pronuncia la palabra francesa para decir «maldito». Recitaba fragmentos de La Divina Comedia, mientras serpenteaba por entre las mesas de La Rotonde ofreciendo dibujos por unos pocos francos o un vaso de vino. Dessins à boire, arte no por comercio, sino por dipsomanía.

Hebuterne pintada por Modigliani

Conoció a Jeanne Hébuterne en 1917, cuando ella tomaba clases de pintura en la academia Colarossi y él tenía su taller justo al lado, en Montparnasse. Jeanne Hébuterne tenía 16 años; Modigliani, 33. Pasaba por ser un solitario cimarrón, abismado en una angustia perpetua. A ella le gustó él porque había un reverbero de dolor en su mirada. A él le gustó Jeanne por la frescura de su rostro fino, sus ojos azules, el esplendor de su cabello castaño. La encontró dulce y melancólica. Jeanne Hébuterne aún no sabía que ese hombre bello era un implacable destructor de las mujeres que amaba. No supo que ese amor oscuro la atraparía hasta la aniquilación.

...Modí y Jeanne vivían dentro de un interior de rayos luminosos y sombras tétricas, habían construido un ecosistema de gritos y susurros. Habían compartido lágrimas, se habían abrazado como náufragos y se habían convertido en hermanos siameses. Habían escrito sus destinos en la carne del otro y la carne no miente. Ni perdona. Esa carne fue su horóscopo. Amedeo Modigliani, hechizado por los enigmas del alma de su amante, la desnudaba de noche y la pintaba de día, pero nunca llegó a saberlo absolutamente todo de ella. Nunca llegó a saber que para ella amar era lo mismo que morir si moría él. Bañado en sudor y delirios, Modí falleció el 25 de enero de 1920. Estaba enfermo de meningitis tuberculosa. Nevaba sobre París.

Al día siguiente una inconsolable Jeanne supo que no podía vivir sin aquel hombre raro y mal compañero, que no podía extirparlo de su alma y espantar la reverberación del espanto, No esperó más. A las 4 de la mañana de aquel domingo, abrió la ventana y se arrojó al vacío."

[Texto extraido del artículo publicado por Gonzalo Ugides en El Magazine de ElMundo el 17 de septiembre de 2006]

Jeanne Hébuterne

EL GRITO (2)

"Estaba caminando a lo largo de un camino con dos amigos. Por debajo de nosotros estaba la ciudad y el fiordo. Se estaba poniendo el sol y, de pronto, el cielo se volvió rojo como la sangre. Hice una pausa, sintiéndome exhausto. Había sangre y lenguas de fuego sobre el fiordo.(...)Entonces sentí el grito enorme, infinito de la naturaleza."

EDVARD MUNCH. "Mi diario" (1.929)



* OTRO POST SOBRE ESTE CUADRO:

EL GRITO

FELIZ NAVIDAD A TODOS

* Se acercan fechas de reencuentros, reuniones familiares y con amigos que viven lejos, regalos y, cómo no, ausencias. Os deseo lo mejor para estas fechas.

** El cuadro es de Jean Béraud.

ELVIS PRESLEY "Santa Claus is back in town" y "Blue Christmas"

DROWN

No matter where you are
I can still hear you when you drown
You've traveled very far
Just to see you I'll come around
When I'm down
All of those yesterdays
Coming around

No matter where you are
I can still hear you when you dream
You traveled very far
You traveled far, like a star
And you are
All of those yesterdays
Coming around

Is it something someone said?
Was it something someone said?

Yesterday the sky was you
And I still feel the same
Nothing left for me to do
And I still feel the same

I wish, I wish I could fly
I wish, I wish I could lie
I will, I will try
I will, I will
Goodbye

SMASHING PUMPKINS

* Hoy me pongo nostálgica y os deseo un buen fin de semana con esta canción de los Smashing Pumpkins que me trae recuerdos de mi temprana adolescencia :)

ROY LICHTENSTEIN "Drowing girl"

SE NECESITA AYUDA

CHARLES DEMUTH "Mi Egipto" (1.927)

“Alquiló un apartamento de dos habitaciones en el piso superior de una mansión, convertida ahora en apartamentos, en la Calle Cincuenta Este. Lo amuebló con muchísimo cuidado. Como las dos habitaciones eran más pequeñas que las que antes ocupara en casa de su padre, no pudo llevarse cuanto allí tenía. Por tanto, lo que tomó fue fruto de una bien meditada elección. Se dijo que estaba eligiendo las cosas que más le gustaban, las cosas que más significado tenían para ella, lo cual era verdad, pero, mientras colgaba cada cuadro y colgaba cada libro en el estante, no lo veía únicamente a través de sus propios ojos, sino también a través de los de un visitante que algún día vendría a su apartamento; un visitante desconocido todavía, excepto en cuanto al sexo.

Así, todos sus muebles y objetos adquirieron un significado especial como un resumen de su propio ser: los muebles, las lámparas y los ceniceros (modernos pero no modernistas); la reproducción de su cuadro favorito (Mi Egipto, de Charles Demuth, crudamente realista, ya que sus planos estaban acentuados y enriquecidos por el ojo del artista), los discos (uno de jazz, algunos de Stravinsky, y Bartok, pero principalmente melodiosos temas de Grieg y de Brahms, y Rachmaninov, adecuados para ser escuchados en la oscuridad); y los libros… especialmente los libros; pues, ¿qué mejor índice de personalidad que los libros? (las novelas y obras de teatro, libros de versos y biografías, todos elegidos en proporción y representación de su gusto).

Fue como la concentrada abreviación de un anuncio de Se necesita ayuda. El egocentrismo que motivaba todo esto no era exactamente el de la niña mal criada, sino todo lo contrario, el de la demasiado poco mal criada: la niña solitaria. Si hubiera sido artista, se hubiera pintado un autorretrato; en cambio decoró las dos habitaciones sobrecargándolas de objetos que algún visitante, algún día, podría reconocer y comprender. Y, mediante esa comprensión, él adivinaría todas las capacidades y anhelos que Marion había descubierto en sí misma y que era incapaz de comunicar.

IRA LEVIN “Un beso antes de morir”

* El otro día leí esta novela policiaca, del autor de "La semilla del diablo" y me gustó mucho este fragmento, en el que una chica decora su casa pensando en que el hombre de sus sueños algún día la visitará y reconocerá todas las "señales" que ha dejado en ella :)

Os dejo con Rachmaninoff y su Concierto para Piano nº 2 Mov. 1 "Moderato",que por cierto es la banda sonora de una de mis películas favoritas, "Breve encuentro" de David Lean, como dicen en el texto es música adecuada para ser escuchado en la oscuridad...

HOTEL

El hombre que anoche se durmió
apretando ese cuerpo de mujer contra su cuerpo
ahora no puede resignarse a ese sol impreciso en la ventana,
esa noche que invade el cuarto no logrará confundirlo
ni los ruidos de la calle lo distraen,
sólo las hojas que hacen ruido le traen la certeza:
él aun es el hombre que anoche se durmió
como oyéndolo al viento en las hojas
y ésta es la cama deshecha donde ahora oye las hojas
pero solamente piensa:
la pieza es la misma donde otros tantos durmieron y callaron,
con sólo extender los brazos
todos supieron de noche caminar por este cuarto,
la cama está sin embargo deshecha.

Si ahora no deja la cama es porque tiene los cigarrillos cerca,
si ahora no camina a cerrar la ventana
es porque el hombre que está solo en una cama deshecha
solamente piensa,
siempre será desde anoche que no habla
y está deshecha la cama,
si no deja la cama y no camina es porque así está bien,
si tiene los ojos tan abiertos
es porque las hojas hacen ruido y parece la puerta:
sin esa mujer no pasa nada,
nada que valga la pena contar, cambiar, darse vuelta,

ALBERTO SZPUNBERG

* Nadie como Edward Hopper para reflejar el ambiente de los hoteles, así que he querido ilustrar este poema con su cuadro "Excursión a la filosofía".

**Y como preludio al concierto de Leonard Cohen que veré este jueves os dejo con su famosa "Chelsea Hotel # 2", canción que narra el intenso encuentro entre Cohen y Janis Joplin en el famoso hotel neoyorkino. El breve affaire tuvo lugar en 1.968, pero no fue hasta 1.971 (Joplin había fallecido en 1.970) cuando decidió escribir la canción. En 1.988 contó: "Estaba sentando un día en el bar de un restaurante polinesio de Miami cuando la presencia de esa mujer me invadió con fuerza, y sobre una servilleta comencé esta canción sobre Janis Joplin y el Hotel Chelsea". No obstante, su carácter "caballeroso" le llevó a confesar en una entrevista con la BBC en 1.994 que se arrepiente profundamente de asociar la canción con la cantante: «Si existe alguna manera de disculparme con su fantasma, quiero hacerlo ahora, por haber cometido tal indiscreción».

El otro protagonista de la canción es el propio hotel, que a lo largo de los años ha alojado multitud de huéspedes famosos. Leonard Cohen dice de él: «Es uno de esos hoteles que tiene todo lo que me gusta tanto de los hoteles. Adoro los hoteles en los que, a las cuatro de la madrugada, puedes traer un enano, un oso y cuatro mujeres, arrastrarles a tu habitación y que a nadie le importe».

I remember you well in the Chelsea Hotel,
you were talking so brave and so sweet,
giving me head on the unmade bed,
while the limousines wait in the street.
Those were the reasons and that was New York,
we were running for the money and the flesh.
And that was called love for the workers in song
probably still is for those of them left.

Ah but you got away, didn't you babe,
you just turned your back on the crowd,
you got away, I never once heard you say,
I need you, I don't need you,
I need you, I don't need you
and all of that jiving around.

I remember you well in the Chelsea Hotel
you were famous, your heart was a legend.
You told me again you preferred handsome men
but for me you would make an exception.
And clenching your fist for the ones like us
who are oppressed by the figures of beauty,
you fixed yourself, you said, "Well never mind,
we are ugly but we have the music."

And then you got away, didn't you babe...

I don't mean to suggest that I loved you the best,
I can't keep track of each fallen robin.
I remember you well in the Chelsea Hotel,
that's all, I don't even think of you that often.

LEONARD COHEN

RESACA

"Cuando tienes resaca, de golpe te acuerdas de lo que ha pasado la noche anterior, los planchazos y las meteduras de pata que has cometido, la gente que has insultado, la cantidad de tonterías que pronunciaste y los secretos sobre ti mismo que soltaste, y entonces no tienes ganas de seguir viviendo; sólo cuando tienes resaca y piensas en el suicidio, de golpe se te ocurre la frase escondida... ¿qué será de ti? ¿y sabe qué?, ahora pienso que incluso lo de escribir es mi defensa contra el suicidio, como si escribiendo me escapara de mí mismo, escribiendo quizás podré contestar a la pregunta... qué será de mí, quién era y quién soy ahora mismo. "

BOHUMIL HRABAL "Bodas de casa"

* EDVARD MUNCH "Al día siguiente" (1.895)

DÁNAE

La tarde muere envuelta en su tristeza.
Paisaje tierno para soñadoras
miradas de mujer, exploradoras
de su melancolía en la belleza.

Dánae apoya en sus manos la cabeza.
El ambiente que el sol último dora
es una leve, dulce y turbadora
caricia que la oprime con pereza.

Un pajarillo gris, desde una vana
rama, canta a la tarde lenta y rosa.
Oro de sol entra por la ventana

y Dánae, indiferente y ojerosa,
siente el alma transida de desgana
y se deja, pensando en otra cosa.

ÁNGEL GONZÁLEZ

* GUSTAV KLIMT. "Dánae" (1.907)

OLEAJE

(1)

Que el azar me lleve hasta tu orilla,
ola o viento, que tome tu rumbo,
que hasta ti llegue y te venza mi ternura.

DARÍO JARAMILLO.

(2)

Olas gigantes, que os rompéis bramando,
en las playas desiertas y remotas:
envuelto entre las sábanas de espumas,
¡llevadme con vosotras!

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER "Rimas y leyendas"

(3)

Que las olas me traigan y las olas me lleven,
y que jamás me obliguen el camino a elegir.

MANUEL MACHADO "Adelfos (a Miguel de Unamuno)"

** "Gran Ola Kanagawa" de Katsushika Hokusai

LAS DOS FRIDAS

"Las dos Fridas" 1.939 FRIDA KAHLO

"Recuerdo haber tenido seis años cuando viví intensamente la amistad imaginaria con una niña de mi misma edad o menos. En la vidriera del que entonces era mi cuarto y que deba a la calle de Allende, sobre uno de los primeros cristales de la ventana echaba vaho y con el dedo dibujaba una “puerta”. Por esa “puerta”, salía en la imaginación, con gran alegría y urgencia, atravesaba todo el llano que se miraba, hasta llegar a una lechería que se llamaba “PINZÓN”... Por la “O” de PINZÓN entraba y bajaba impetuosamente al interior de la tierra, donde “mi amiga imaginaria” me esperaba siempre. No recuerdo ni su imagen ni su color, pero sí que era alegre, se reía mucho, sin sonidos, era ágil y bailaba como si no tuviera peso alguno. Yo la seguía en todos sus movimientos y le contaba, mientras ella bailaba mis problemas secretos. ¿Cuáles? No recuerdo, pero ella sabía por mi voz todas mis cosas. Cuando ya regresaba a la ventana entraba por la misma puerta dibujada en el cristal. ¿Cuándo? ¿Por cuánto tiempo había estado con ella? No lo sé, pudo ser un segundo o miles de años. Yo era feliz, desdibujaba la "puerta" con la mano y "desaparecía". Corría con mi secreto y mi alegría hasta el último rincón del patio de mi casa y, siempre en el mismo lugar, bajo un árbol de cedrón, gritaba y reía. Asombrada de estar sola con mi gran felicidad y el recuerdo tan vivo de la niña. Han pasado 34 años desde que viví esa amistad mágica y cada vez que la recuerdo, se aviva y se acrecienta más y más dentro de mi mundo."

FRIDA KAHLO "Diario".

BAJO LAS SÁBANAS

"Hay niños que leen bajo las sábanas, con la linterna en la mano, en contra del mundo entero. Hay una dimensión de transgresión en la lectura. Si hay tantos lectores que lean por la noche, si leer es con frecuencia un acto de oscuridad, no es solamente porque hay en ello un sentimiento de culpa: de esta manera se crea un espacio para la intimidad, un jardín protegido de las miradas. Se lee sobre los márgenes, las riberas de la vida, en los linderos del mundo. Tal vez no hay que desear que se haga la luz en ese jardín. Dejemos a la lectura, como el amor, conservar su parte de oscuridad."

MICHELE PETIT. Antropóloga. Entrevista completa aquí.

* Las ilustraciones son del artista argentino Tomás D´Espósito Müller (que amablemente me las ha cedido para publicarlas aqui) y forman parte de la historieta llamada "El lector dormido" que está publicando en la revista "Fierro" de Buenos Aires.

MEDITATIO

Cuando considero detenidamente los curiosos hábitos de los perros,

Me veo forzado a sacar la conclusión

De que el hombre es el animal superior.

Pero cuando considero los curiosos hábitos del hombre,

Confieso, amigo mío, que me quedo perplejo.

EZRA POUND

When I carefully consider the curious habits of dogs

I am compelled to conclude

That man is the superior animal.

When I consider the curious habits of man

I confess, my friend, I am puzzled.

* FRANCISCO DE GOYA Y LUCIENTES "Perro semihundido". Tenéis más información sobre este cuadro, que es mi favorito de Goya, aquí.

ABRAZO

"El abrazo poético, como el abrazo carnal,
mientras dura prohíbe toda caída en la miseria del mundo."

ANDRÉ BRETÓN

* GUSTAV KLIMT "Abrazo. Detalle del mural El Árbol de la Vida" (1.909)

I know a place where I can go when I'm alone
Into your arms whoa into your arms I can go
I know a place that's safe and warm from the crowd
Into your arms whoa into your arms I can go
And if I should fall
I know I won't be alone
Be alone anymore

I know a place where I can go when I'm alone
Into your arms whoa into your arms I can go
I know a place that's safe and warm from the crowd
Into your arms whoa into your arms I can go
So if I should fall
I know I won't be alone
Be alone anymore

I know a place where I can go when I'm alone
Into your arms whoa into your arms I can go
I can go...


THE LEMONHEADS "Into your arms"

CABALLOS

"En las horas inquietas de ciertos amaneceres lo oigo galopar. Su locura y su confusión recuerdan la dinámica de los océanos, el ir y venir de las olas, el rugir de las marejadas, la insaciable ira de las tempestades. Son los caballos perdidos en la fiebre del poeta muerto. Caballos apenas concebidos, ni realidad ni metáfora. Mas yo los oigo incansables —como la sangre arrebatada en un cuerpo sin sombra— ir de acá para allá buscando las orillas de un sueño ya imposible.

Caballos sin nadie que los sueñe."

RAFAEL PÉREZ ESTRADA



* Ambos cuadros son del pintor expresionista alemán FRANZ MARC.

HÉRCULES

Hoy es el día en el que, si todas las encuestas aciertan, por primera vez será elegido como Presidente de los Estados Unidos uno de raza negra (me niego a usar expresiones políticamente correctas como "de color" o "afroamericano", aunque en sentido estricto Barack Obama sea mulato).

Esto me lleva a recordar la historia de un antiguo habitante de la Casa Presidencial (entonces no se llamaba Casa Blanca ni estaba situada en Washington D.C.).

Los que habéis visitado alguna vez en Madrid el Museo Thyssen-Bornemisza quizás hayáis reparado como yo en un pequeño cuadro, que preside este post. Llama la atención porque retrata a un cocinero negro, y es que hay que tener en cuenta que en esa época no eran frecuentes los retratos de sirvientes, y mucho menos si esos sirvientes eran esclavos negros. Se atribuye al pintor americano Gilbert Stuart y tiene por título "Supuesto retrato del cocinero de George Washington". Pues bien, la historia de Hércules, cocinero del Primer Presidente de los Estados Unidos, George Washington, es tan apasionante como la de Dredd Scott, de la que os hablé aquí hace justo dos años.

Hércules (del que se desconoce su apellido, cosa normal en un esclavo de esa época), formaba parte del grupo de esclavos que poseía la familia Washington, en el momento en el que George Washington es nombrado Presidente de los Estados Unidos, en 1.789. Este nombramiento supuso que toda la familia Washington cambiara su residencia habitual en la plantación de Mount Vernon (Virginia), por otra en Philadelphia (Pennsylvania).

Residencia de Mount Vernon pintada por Francis Jukes en 1.800

Pero este cambio de residencia iba a afectar a los Washington de una manera inesperada. De acuerdo con la legislación de Pennsylvania, los esclavos que fueran traidos a su territorio por cualquier persona, serían automáticamente libres después de seis meses seguidos de residencia efectiva.

Pronto se elaboró una estrategia por parte del Jefe de Gabinete de Washington, Tobias Lear: cada cuatro o cinco meses, varios de los esclavos al servicio de la familia serían enviados al Sur, con diferentes pretextos, con el fin oculto de interrumpir el plazo de seis meses previsto por la ley. De todos los esclavos, el que más preocupaba a Lear era Hércules: destacaba por su inteligencia y sus elaboradas habilidades culinarias, y no tenía duda alguna de que podría mantenerse con suficiencia como hombre libre. Fue descrito por un familiar de Washington como: "Un celebrado artista. Llegó a las más altas cotas del arte culinario como ninguna otra persona ha llegado en los Estados Unidos".

El propio Lear escribió: "Si Hércules declina la oferta para regresar a la plantación, será una prueba determinante de su intención de aprovechar la ley que le permitiría ser libre a los seis meses ". Pero no fue así, Hércules hizo lo que le mandaron y regresó para una corta temporada a Mount Vernon. Eso sí, al término de la Presidencia de George Washington, cuando todo estaba preparado para regresar a Virginia, Hércules desapareció.

Quien sabe qué pasó por su mente en ese momento, quizás no le supuso esfuerzo disfrutar del tiempo en el que sirvió en la Casa Presidencial, dando de comer a las más altas personalidades del país y soñando con una libertad al alcance de la mano (en cualquier momento podría haber escapado), pero ese sueño se volvió pesadilla cuando tuvo que regresar a la plantación, y entonces es cuando tomó la determinación de huir.

Un mes después de su desaparición, el Príncipe Luis Felipe de Francia visitó Mount Vernon. Se dice que su asistente personal habló con la hija de seis años de Hércules, que residía allí, y le preguntó si no estaba triste ya que no iba a volver a ver a su padre. Ella le contestó: "Oh, señor, estoy muy contenta, porque él es ahora libre."

Según lo dispuesto en el testamento de George Washington, leído en 1.801, Hércules fue legalmente liberado de su condición de esclavo, con lo que dejó de ser oficialmente un fugitivo y se convirtió por fin en un hombre libre.

QUIMONO

"Cuenta Li Hang, poeta al servicio del Emperador retirado, cómo en el jardín de arena y silencio del Shogún de Minamoto se guardaba un Unicornio diminuto que tenía tal debilidad por su dueña que esta hubo de bordarlo en un quimono de seda antigua, para así tenerlo más próximo a la piel. Y no fue suficiente, pues habiendo allí también dibujado un ruiseñor que cantaba gracioso a una luna hecha de hilos de plata, fue preciso deshilvanar este dibujo, y ello a causa de los celos que provocaba el ave en el corazón amante, pero desconfiado, del Unicornio."

RAFAEL PÉREZ ESTRADA

* Pinturas de George Hendrik Breitner

EL TREN

Yo, para todo viaje
-siempre sobre la madera
de mi vagón de tercera-,
voy ligero de equipaje.

Si es de noche, porque no
acostumbro a dormir yo,
y de día, por mirar
los arbolitos pasar,
yo nunca duermo en el tren,
y, sin embargo, voy bien.

¡Este placer de alejarse!

Londres, Madrid, Ponferrada,
tan lindos… para marcharse.

Lo molesto es la llegada.

Luego, el tren, al caminar,
siempre nos hace soñar;
y casi, casi olvidamos
el jamelgo que montamos.

¡Oh, el pollino
que sabe bien el camino!
¿Dónde estamos?
¿Dónde todos nos bajamos?
¡Frente a mí va una monjita
tan bonita!
Tiene esa expresión serena
que a la pena
da una esperanza infinita.

Y yo pienso: Tú eres buena;
porque diste tus amores
a Jesús; porque no quieres
ser madre de pecadores.

Mas tú eres
maternal,
bendita entre las mujeres,
madrecita virginal.

Algo en tu rostro es divino
bajo tus cofias de lino.
Tus mejillas
-esas rosas amarillas-
fueron rosadas, y, luego,
ardió en tus entrañas fuego;
y hoy, esposa de la Cruz,
ya eres luz, y sólo luz…

¡Todas las mujeres bellas
fueran, como tú, doncellas
en un convento a encerrarse!…
¡Y la niña que yo quiero,
ay, preferirá casarse
con un mocito barbero!

El tren camina y camina,
y la máquina resuella,
y tose con tos ferina.

¡Vamos en una centella!
ANTONIO MACHADO

* RENÉ MAGRITTE "La durée poignardé" 1.938.

ANNABEL LEE (3)

Hay un hombre cuyo ruido hace
temblar el aire como si fuera de algo
el de mi hermosa ANNABEL LEE: el de una niña
que me amó como si yo algo fuera
y que al morir supo tan sólo
a Dios decir un nombre, un ruido:
ANNABEL LEE.

Yo era una niña y ella casi un niño
nadando los dos bajo el mar;pero
nos amábamos ambos de algo como hierro
y llorábamos juntos los dos, bajo el cielo.
Y fuese ese el motivo quizá por el que un día
y una lágrima cayó del cielo disolviendo
como un ácido el cuerpo que temblaba
de mi hermosa, de mi pálida ANNABEL LEE, y entonces
vinieron sus padres, gente de dinero
a hacerse cargo del alma, y dicen
que la enterraron bajo el mar.

Pero hoy los huesos de una niña bailan
junto a una roca, cerca
de aquel reino moribundo que hay
debajo del mar, y cantan
aún esa canción demente, la
de los seres que
se enterraron juntos pronunciando
a solas el nombre de
ANNABEL LEE.

LEOPOLDO MARÍA PANERO "Last river together" 1.980

* ANNABEL LEE (1)

* ANNABEL LEE (2)

* Cuadro de MARC CHAGALL "Amantes bajo la luz de la luna"

OLIVEIRA Y LA MAGA

PAUL KLEE "Flora en la arena"

"Y mirá que apenas nos conocíamos y ya la vida urdía lo necesario para desencontrarnos minuciosamente.

Como no sabías disimular me di cuenta en seguida de que para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos, y entonces primero cosas como estrellas amarillas (moviéndose en una jalea de terciopelo), luego saltos rojos del humor y de las horas, ingreso paulatino en un mundo - Maga que era la torpeza y la confusión pero también helechos con la firma de la arena Klee, el circo Miró, los espejos de ceniza Vieira da Silva, un mundo donde te movías como un caballo de ajedrez que se moviera como una torre que se moviera como un alfil.

Y entonces en esos días íbamos a los cine-clubs a ver películas mudas, porque yo con mi cultura, no es cierto, y vos pobrecita no entendías absolutamente nada de esa estridencia amarilla convulsa previa a tu nacimiento, esa emulsión estriada donde corrían los muertos; pero de repente pasaba por ahí Harold Lloyd y entonces te sacudías el agua del sueño y al final te convencías de que todo había estado muy bien, y que Pabst y que Fritz Lang.

Me hartabas un poco con tu manía de perfección, con tus zapatos rotos, con tu negativa a aceptar lo aceptable.

Comíamos hamburgers en el Carrefour de l'Odeon, y nos íbamos en bicicleta a Montparnasse, a cualquier hotel a cualquier almohada. Pero otras veces seguíamos hasta la Porte d'Orleans, conocíamos cada vez mejor la zona de terrenos baldíos que hay mas allá del Boulevard Jourdan, donde a veces a medianoche se reunían los del Club de la Serpiente para hablar con un vidente ciego, paradoja estimulante. Dejábamos las bicicletas en la calle y nos internábamos de a poco, parándonos a mirar el cielo porque esa es una de las pocas zonas de París donde el cielo vale mas que la sierra. Sentados en un montón de basuras fumábamos un rato, y la Maga me acariciaba el pelo o canturreaba melodías ni siquiera inventadas, melopeas absurdas cortadas por suspiros o recuerdos."

JULIO CORTÁZAR "Rayuela"

JOAN MIRÓ "El circo"