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jueves, 26 de noviembre de 2009

LO NUESTRO



Amamos lo que no conocemos, lo ya perdido.
El barrio que fue las orillas.
Los antiguos, que ya no pueden defraudarnos, porque son mito y esplendor.
Los seis volúmenes de Schopenhauer, que no acabaremos de leer.
El recuerdo, no la lectura, de la segunda parte del Quijote.
El oriente, que sin duda no existe para el afghano, el persa o el tártaro.
Nuestros mayores, con los que no podríamos conversar durante un cuarto de hora.
Las cambiantes formas de la memoria, que está hecha de olvido.
Los idiomas que apenas desciframos.
Algún verso latino o sajón, que no es otra cosa que un hábito.
Los amigos que no pueden faltarnos, porque se han muerto.
El ilimitado nombre de Shakespeare.
La mujer que está a nuestro lado y que es tan distinta.
El ajedrez y el álgebra, que no sé.

JORGE LUIS BORGES

lunes, 23 de marzo de 2009

PASEANDO POR GINEBRA


La llegada a Ginebra no pudo ser más espectacular. Un día totalmente despajado nos permitió ver desde el avión con toda claridad los Alpes nevados, una visión majestuosa que impresiona. Lástima que no tuviera la cámara a mano para retratarlo (sí que la tuve en el vuelo de regreso, pero las vistas no eran iguales), aunque esas imágenes se quedarán para siempre grabadas en mi retina.

Lo primero que hicimos tras bajar del avión fue degustar una especialidad local, la Raclette, un delicioso queso de vaca que se calienta en una plancha metálica y se come junto con jamón, patatas asadas y ensalada, una maravilla.



Ginebra nos recibió con un tiempo primaveral (lo que me extrañó mucho, ya que las previsiones avisaban de un frío intenso) y desde la Estación de Cornavin comenzamos el paseo hasta el punto en el que el Río Ródano se ensancha para convertirse en el espectacular Lago Leman(de 72 km de longitud). Visto en un día soleado y muy despejado cuesta creer que este lago sirviera de inspiración a Mary Shelley para escribir su famoso libro "Frankenstein o el Moderno Prometeo".



El jueves por la mañana también amaneció soleado, pero el viento que soplaba directamente desde los Alpes hacía que se te cortase la respiración a ratos. Paseamos cerca de la Universidad y del Muro de los Reformadores y de allí nos adentramos en su precioso casco viejo.



Callejeando encontramos la casa en la que Borges vivió sus años ginebrinos, aquella que lleva escrita sobre piedra la bonita frase que le dedicó a la ciudad, y que sirvió para ilustrar mi anterior post. También visitamos una de sus librerías favoritas, Julien y nos refugiamos del frío en la austera Catedral de San Pedro, cuna del Calvinismo.


En fin, ha sido un viaje corto pero aprovechado, en el que ha habido tiempo para paseos, ballet contemporáneo, gastronomía, pasteles, chocolate suizo y buena compañía.

miércoles, 18 de marzo de 2009

GINEBRA


Jorge Luis Borges y su hermana Norah en Ginebra



De todas las ciudades del mundo, de todas las patrias íntimas que un hombre busca merecer a lo largo de sus viajes, Ginebra me parece la más propicia a la felicidad”.

JORGE LUIS BORGES

* Os abandono por unos días, en los que me marcho a Ginebra, la ciudad en la que Borges pasó su infancia y en la que eligió morir y ser enterrado, a pasar algo de frío y disfrutar en buena compañía de sus calles y su gente.

martes, 27 de enero de 2009

WAKEFIELD


(1)


"Un hombre que se llamaba Wakefield decide gastarle una broma a su esposa. Le dice que tiene que hacer un viaje de negocios y estará fuera unos días, pero en lugar de salir de la ciudad se va a la vuelta de la esquina, alquila una habitación y espera a ver qué pasa. No sabe exactamente por qué lo hace, pero de todas formas lo hace. Pasan tres o cuatro días, pero él no se siente dispuesto a volver a casa todavía, así que se queda en la habitación alquilada. Los días se convierten en semanas, las semanas se convierten en meses. Un día Wakefield pasa por su antigua calle y ve su casa engalanada de luto. Es su propio funeral y su mujer se convierte en una viuda solitaria. Pasan los años. De vez en cuando se cruza con su esposa por la ciudad y una vez, en medio de una multitud, llega a rozarse con ella. Pero ella no le reconoce. Transcurren los años, más de veinte, y poco a poco Wakefield se hace viejo. Una noche lluviosa de otoño, mientras da un paseo por las calles vacías, pasa por delante de su antigua casa y mira por la ventana. Hay un agradable fuego ardiendo en la chimenea y él piensa para sus adentros: Qué agradable sería estar ahí dentro ahora, sentado en uno de esos cómodos butacones junto al fuego, en lugar de estar ahí fuera bajo la lluvia. Así que, sin pensarlo más, sube los escalones de la casa y llama la puerta.

- ¿Y entonces?

- Eso es todo. Así termina la historia."

PAUL AUSTER "La trilogía de Nueva York. Fantasmas"

(2)

"Los veinticuatro capítulos que componen "La letra escarlata" abundan en pasajes memorables, redactados en buena y sensible prosa, pero ninguno de ellos me ha conmovido como la singular historia de "Wakefield" que está en los Twice Told Tales. Hawthorne había leído en un diario, o simuló por fines literarios haber leído en un diario, el caso de un señor inglés que dejó a su mujer sin motivo alguno, se alojó a la vuelta de su casa, y ahí, sin que nadie lo sospechara, pasó oculto veinte años. Durante ese largo período, pasó todos los días frente a su casa o la miró desde la esquina, y muchas veces divisó a su mujer. Cuando lo habían dado por muerto, cuando hacía mucho tiempo que su mujer se había resignado a ser viuda, el hombre, un día, abrió la puerta de su casa y entró. Sencillamente, como si hubiera faltado unas horas. (Fue hasta el día de su muerte un esposo ejemplar.) Hawthorne leyó con inquietud el curioso caso y trató de entenderlo, de imaginarlo. Caviló sobre el tema; el cuento Wakefield es la historia conjetural de ese desterrado."

JORGE LUIS BORGES " Otras inquisiciones. Nathaniel Hawthorne "

(3)


"Y parte el señor Wakefield, en plena edad madura, casi resuelto a confundir a su mujer mediante una semana completa de ausencia. Cierra la puerta. Pero ella advierte que la entreabre de nuevo y percibe la cara del marido sonriendo a través de la abertura antes de esfumarse en un instante. De momento no le presta atención a este detalle. Pero, tiempo después, cuando lleva más años de viuda que de esposa, aquella sonrisa vuelve una y otra vez, y flota en todos sus recuerdos del semblante de Wakefield. En sus copiosas cavilaciones incorpora la sonrisa original en una multitud de fantasías que la hacen extraña y horrible. Por ejemplo, si se lo imagina en un ataúd, aquel gesto de despedida aparece helado en sus facciones; o si lo sueña en el cielo, su alma bendita ostenta una sonrisa serena y astuta. Empero, gracias a ella, cuando todo el mundo se ha resignado a darlo ya por muerto, ella a veces duda que de veras sea viuda."

NATHANIEL HAWTHORNE "Wakefield. Cuentos contados dos veces"

* De Nathaniel Hawthorne leí hace tiempo "La letra escarlata" , pero el otro día me recomendaron un curioso cuento breve llamado "Wakefield" . La sinopsis es simple, como ya han descrito Auster y Borges anteriormente, un hombre llamado Wakefield decide llevar una broma que pretende gastar a su mujer hasta una situación surrealista (como decía Borges, Hawthorne es precursor de Kafka con este relato): se oculta en un pequeño apartamento, situado al lado de su casa, durante veinte años, observando de cerca cómo transcurre la vida de su mujer en su ausencia... Es un relato realmente sorprendente, que os recomiendo a todos.



Podéis leer el cuento entero aqui.

viernes, 28 de diciembre de 2007

2008




*Como cada año, me marcho unos días para recibir el año nuevo en compañía de mi familia. Os deseo a todos un buen comienzo de 2008, y este es mi pequeño regalo para empezar bien el año, una cancion de ABBA y un poema de Borges:



FINAL DEL AÑO

Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.

La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.

JORGE LUIS BORGES

¡FELIZ 2008!

miércoles, 7 de noviembre de 2007

AUSENCIA

                          

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.

Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.

Tardes que fueron nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.

¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

JORGE LUIS BORGES

** Man Ray "Noir et Blanche"



jueves, 19 de julio de 2007

INSOMNIO (4)


¿Qué es el insomnio?
La pregunta es retórica; sé demasiado bien la respuesta.

Es temer y contar en la alta noche las duras campanadas fatales,
es ensayar con magia inútil una respiración regular,
es la carga de un cuerpo que bruscamente cambia de lado,
es apretar los párpados,
es un estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia,
es pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace ya muchos años,
es saberse culpable de velar cuando los otros duermen,
es querer hundirse en el sueño y no poder hundirse en el sueño,
es el horror de ser y de seguir siendo,
es el alba dudosa.

JORGE LUIS BORGES

lunes, 28 de mayo de 2007

EL AMENAZADO

                                      
Es el amor.
Tendré que ocultarme o huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.

La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.

¿ De qué me servirán mis talismanes:
el ejercicio de las letras,
la vaga erudición
el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte
para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad,
las galería de las bibliotecas
las cosas comunes,
los hábitos
el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal,
el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo,
es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por la ventana,
pero la sombra no ha traído la paz.

Es ya lo se, el amor:
la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria
el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías,
con su pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos que cercan, las hordas.

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)

El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

JORGE LUIS BORGES


* Fotografía de Man Ray

sábado, 5 de mayo de 2007

SIOUXSIE AND THE BANSHEES



LA BANSHEE


Nadie parece haberla visto; es menos una forma que un gemido que da horror a las noches de Irlanda y (según la Demonología y Hechicería de Sir Walter Scott) de las regiones montañosas de Escocia. Anuncia, al pie de las ventanas, la muerte de algún miembro de la familia. Es privilegio peculiar de ciertos linajes de pura sangre celta, sin mezcla latina, sajona o escandinava. La oyen también en Gales y en Bretaña. Pertenece a la estirpe de las hadas. Su gemido lleva el nombre de keening.

JORGE LUIS BORGES "Bestiario"

jueves, 3 de mayo de 2007

EL SUEÑO




Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar?

La hora nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.

¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

JORGE LUIS BORGES


miércoles, 21 de junio de 2006

BORGES

Este es mi particular homenaje a Jorge Luis Borges, el ciego más clarividente que he tenido el placer de leer, en el 20 aniversario de su muerte:

"Las ilusiones del patriotismo no tienen término. En el primer siglo de nuestra era, Plutarco se burló de quienes declaran que la luna de Atenas es mejor que la luna de Corinto; Milton, en el XVII, notó que Dios tenía la costumbre de revelarse primero a Sus ingleses; Fichte, a principios del XIX, declaró que tener carácter y ser alemán es, evidentemente, lo mismo. Aquí, los nacionalistas pululan; los mueve, según ellos, el atendible o inocente propósito de fomentar los mejores rasgos argentinos. Ignoran, sin embargo, a los argentinos; en la polémica, prefieren definirlos en función de algún hecho externo; de los conquistadores españoles (digamos) o de una imaginaria tradición católica o del "imperialismo sajón". El argentino, a diferencia de los americanos del Norte y de casi todos los europeos, no se identifica con el Estado. Ello puede atribuirse a la circunstancia de que, en este país, los gobiernos suelen ser pésimos o al hecho general de que el Estado es una inconcebible abstracción; lo cierto es que el argentino, es un individuo, no un ciudadano. Aforismos como el de Hegel -"El Estado es la realidad de la idea moral"- le parecen bromas siniestras."

JORGE LUIS BORGES. Ficcionario
 
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