FESTIVAL DE CINE 2007

* Algo tarde (he tenido una semana de infarto y no he sacado ni un minuto libre), pero aqui está mi discreta crónica del festival de cine:

THE BLUE HOUR

La primera película que vi el viernes pasado, es una película estadounidense dirigida por un hombre de ascendencia Armenia llamado Eric Nazarian.

Con una estructura muy definida, basada en cuatro historias que se entrecruzan levemente, “The blue hour” (2.007) narra la vida de personas que viven en las afueras de Los Ángeles. La intención del director era de mostrar otra visión de esta ciudad, de hecho podría haber sido rodada en cualquier otro sitio. Todos sus personajes: una pareja que ha perdido un hijo, una niña que viene de una familia desestructurada y cuya única ilusión es pintar grafittis, un hombre viudo y mayor... tienen en común la pérdida de un ser querido y su incomunicación con los que les rodena. La idea en si no es mala, pero la forma de plasmar el guión (en dos horas apenas escuchas más de 5 frases) no ha dado el resultado esperado, según su propio director nos dijo él es fan de las películas mudas y quería que nosotros interpretáramos lo que veíamos sin necesidad de palabras, cosa que no siempre era sencillo. En resumen, una película con buenas intenciones pero algo floja.

WHERE GOD LEFT HIS SHOES

Esta película, dirigida por Salvatore Stabilo en 2.006 fue la que más me gustó de las tres que vi en el Festival.

Frank(John Legizamo) es un boxeador en horas bajas que, tras perder un combate, se encuentra de la noche a la mañana sin empleo. Sin darse apenas cuenta se ve inmerso junto a su familia (su mujer y sus dos hijos pequeños) en una espiral de desdichas que les lleva en a ser desahuciados de su casa y a vivir en un albergue para gente de la calle. No obstante esta no es una familia que se achante ante las dificultades, y con dosis de cariño y de buen humor hacen frente de la mejor manera posible a su nueva situación.

Pese a ser una película melodramática, ambientada en Navidad, os puedo decir que el optimismo que derrochaba me puso de buen humor y me hizo digerir bastante bien determinadas situaciones, que en otra película hubieran sido bastante complicadas. Totalmente recomendable.

MATAHARIS

La última película de Icíar Bollaín era uno de los estrenos de más esperados del Festival de cine. Ella misma ha dicho sobre su película:

"Mataharis nace de la idea de hablar de nuevo de hombres y mujeres, de sus relaciones y de lo que las sostiene, algo tan frágil y tan fuerte como es la confianza"

Y es que como también ha reiterado en diversas entrevistas, el que sus protagonistas sean detectives privados es algo meramente circunstancial, es un filme sobre relaciones humanas, en el que hay que destacar la interpretación de sus tres protagonistas y en especial de Najwa Nimri. Quizás su visión de las relaciones de pareja sea muy pesimista, pero al mismo tiempo tan realista que golpea directamente las entrañas.

PEDANTERÍA

Pedante:Vimos la película de Fellini el martes pasado. No es una de las mejores. Le falta una estructura coherente, da la impresión de que no está totalmente seguro de lo que quiere decir. Yo siempre he dicho que era básicamente un director técnico. Por supuesto “La Strada” es una gran película, grande en su uso de imaginería negativa, más que nada…

Alvy:No puedo aguantar a ese tío, ese estúpido va a hacer que me de un ataque.

Annie Hall:Pues no le escuches…

Alvy: Sí, pero es que me está gritando sus opiniones al oído.

Pedante:….Como en “Julieta de los espíritus” o “El Satiricón”… lo encuentro increíblemente… indulgente.

Sí que lo es, es uno de los cineastas más indulgentes.

Alvy: La palabra clave es indulgente… Qué imbécil. ¿Por qué estás deprimida?

Annie Hall: He faltado a mi terapia. Me dormí.

Alvy: ¿Y cómo es que te dormiste?

Annie Hall: El despertador.

Alvy: ¿Sabes lo desagradable que todo eso me resulta?

Annie Hall: Lo sé, debido a nuestro problema sexual, ¿verdad?

Alvy: ¿Te parece bien que todos los de la cola se enteren de las veces que lo hacemos?

Pedante: Es como Samuel Beckett. Admiro su técnica, pero no me llega a las entrañas.

Woody Allen: Yo le sacaba a este tipo las entrañas.

Annie Hall: ¡No le hagas caso, Alvy!

Alvy: Es que me está salpicando en el cuello, me escupe en el cuello cuando habla.

Annie Hall: ¿Sabes una cosa? Eres tan egocéntrico, que si falto a mi terapia, sólo piensas en cómo puede afectarte eso a ti.

Pedante: Alérgico a las mujeres, eso es lo que es.

Alvy: Vaya rollo que le está soltando. Seguro que se han conocido por un anuncio en una revista de crítica literaria: “Académico de treinta años, le gustaría conocer a una mujer interesada en Mozart, James Joyce y sodomía.” ¿Qué quieres decir con nuestro problema sexual? Soy un tipo normal para haber crecido en Brooklyn.
Annie Hall: Está bien, lo siento mucho, es mi problema sexual. ¿Vale? Mi problema sexual.

Alvy: ¿De dónde es eso? No lo he leído… ¿Es de Henry James? ¿Una secuela de “Otra vuelta de tuerca”?

Pedante: Es una influencia de la televisión. Marshall McLuhan lo interpreta de manera que se trata de una gran intensidad, ¿comprendes? Un medio muy importante…

Alvy: Lo que yo daría por un calcetín bien grande lleno de estiércol de caballo…¿Qué se hace en la cola de un cine cuando te encuentras con un tío como éste detrás de ti?

Pedante: Un momento… ¿por qué no puedo dar mi opinión? Es un país libre.

Alvy: Sí, claro, puede dar su opinión, ¿pero por qué tiene que expresarla en voz tan alta? ¿No le da vergüenza pontificar así? ¿Qué sabe usted de Marshall McLuhan? Usted no sabe nada de Marshall McLuhan ni de sus obras.

Pedante: No me diga, ¿eh? Pues resulta que doy una clase en la Universidad de Columbia llamada “Televisión, Medios y Cultura”, así que considero que mis opiniones sobre Marshall McLuhan tienen gran validez.

Alvy: ¿Con que si, eh? Pues qué bien, porque que tengo aquí mismo al Sr. McLuhan. Así que a ver, permítame.. venga aquí un instante, venga.

M. McLuhan: He oído lo que decía. Usted no tiene ni idea de mi trabajo. En su boca mis ideas suenan a falacia. ¿Cómo da usted clase de algo que no entiende? Es para desternillarse.

Alvy: Amigos míos, si la vida siempre fuera así…

WOODY ALLEN “Annie Hall”

* Qué razón tiene Woody Allen, si fuera tan fácil dar un corte a determinados tipos de pedantería en la vida real… siempre me hizo mucha gracia esta escena. En los proximos dias colocare la cronica del Festival de Cine.

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"El silencio no tiene límites, para mí los límites los pone la palabra." MARCEL MARCEAU

PEGGY SUE

If you knew, peggy sue,
Then you know why I feel blue
Without peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
Yes, I love you, peggy sue.

Peggy sue, peggy sue,
Oh, how my heart yearns for you.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
Yes, I love you, peggy sue.

I love you, peggy sue,
With a love so rare and true.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
I want you, peggy sue.

Peggy sue, peggy sue.
Pretty, pretty, pretty, pretty peggy sue.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
Yes, I need you, peggy sue.

I love you, peggy sue,
With a love so rare and true.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl,
And I want you, peggy sue.

*Ultimamente escucho sin parar los grandes exitos de Buddy Holly, que os recomiendo. Os dejo con una de sus canciones mas conocidas, ¡mañana me voy a San Sebastian para disfrutar del Festival de Cine! No vere tantas peliculas como el año pasado pero espero pasarlo igual de bien!

CHARLIE PARKER

"Como es natural mañana escribiré para Jazz Hot una crónica del concierto de esta noche. Pero aquí, con esta taquigrafía garabateada sobre una rodilla en los intervalos, no siento el menor deseo de hablar como crítico, es decir de sancionar comparativamente. Sé muy bien que para mí Johnny ha dejado de ser un jazzman y que su genio musical es como una fachada, algo que todo el mundo puede llegar a comprender y admirar pero que encubre otra cosa, y esa otra cosa es lo único que debería importarme, quizá porque es lo único que verdaderamente le importa a Johnny.


Es fácil decirlo, mientras soy todavía la música de Johnny. Cuando se enfría... ¿Por qué no podré hacer como él, por qué no podré tirarme de cabeza contra pared? Antepongo minuciosamente las palabras a la realidad que pretenden describirme, me escudo en consideraciones y sospechas que no son más que una estúpida dialéctica. Me parece comprender por qué la plegaria reclama instintivamente el caer de rodillas. El cambio de posición es el símbolo de un cambio en la voz, en lo que la voz va a articular, en lo articulado mismo. Cuando llego al punto de atisbar ese cambio, las cosas que hasta un segundo antes me habían parecido arbitrarias se llenan de sentido profundo, se simplifican extraordinariamente y al mismo tiempo se ahondan. Ni Marcel ni Art se han dado cuenta ayer de que Johnny no estaba loco cuando se sacó los zapatos en la sala de grabación. Johnny necesitaba en ese instante tocar el suelo con su piel, atarse a la tierra de la que su música era una confirmación y no una fuga. Porque también siento esto en Johnny, y es que no huye de nada, no se droga para huir como la mayoría de los viciosos, no toca el saxo para agazaparse detrás de un foso de música, no se pasa semanas encerrado en las clínicas psiquiátricas para sentirse al abrigo de las presiones que es incapaz de soportar. Hasta su estilo, lo más auténtico en él, ese estilo que merece nombres absurdos sin necesitar de ninguno, prueba que el arte de Johnny no es una sustitución ni una completación. Johnny ha abandonado el lenguaje hot más o menos corriente hasta hace diez años, porque ese lenguaje violentamente erótico era demasiado pasivo para él. En su caso el deseo se antepone al placer y lo frustra, porque el deseo le exige avanzar, buscar, negando por adelantado los encuentros fáciles del jazz tradicional. Por eso, creo, a Johnny no le gustan gran cosa los blues, donde el masoquismo y las nostalgias... Pero de todo esto ya he hablado en mi libro, mostrando cómo la renuncia a la satisfacción inmediata indujo a Johnny a elaborar un lenguaje que él y otros músicos están llevando hoy a sus últimas posibilidades. Este jazz desecha todo erotismo fácil, todo wagnerianismo por decirlo así, para situarse en un plano aparentemente desasido donde la música queda en absoluta libertad, así como la pintura sustraída a lo representativo queda en libertad para no ser más que pintura. Pero entonces, dueño de una música que no facilita los orgasmos ni las nostalgias, de una música que me gustaría poder llamar metafísica, Johnny parece contar con ella para explorarse, para morder en la realidad que se le escapa todos los días. Veo ahí la alta paradoja de su estilo, su agresiva eficacia. Incapaz de satisfacerse, vale como un acicate continuo, una construcción infinita cuyo placer no está en el remate sino en la reiteración exploradora, en el ejemplo de facultades que dejan atrás lo prontamente humano sin perder humanidad. Y cuando Johnny se pierde como esta noche en la creación continua de su música, sé muy bien que no está escapando de nada. lr a un encuentro no puede ser nunca escapar, aunque releguemos cada vez el lugar de la cita; y en cuanto a lo que pueda quedarse atrás, Johnny lo ignora o lo desprecia soberanamente. La marquesa, por ejemplo, cree que Johnny teme la miseria, sin darse cuenta de que lo único que Johnny puede temer es no encontrarse una chuleta al alcance del cuchillo cuando se le da la gana de comerla, o una cama cuando tiene sueño, o cien dólares en la cartera cuando le parece normal ser dueño de cien dólares. Johnny nó se mueve en un mundo de abstracciones como nosotros; por eso su música, esa admirable música que he escuchado esta noche, no tiene nada de abstracta. Pero sólo él puede hacer el recuento de lo que ha cosechado mientras tocaba, y probablemente ya estará en otra cosa, perdiéndose en una nueva conjetura o en una nueva sospecha. Sus conquistas son como un sueño, las olvida al despertar cuando los aplausos lo traen de vuelta, a él que anda tan lejos viviendo su cuarto de hora de minuto y medio."

JULIO CORTÁZAR "El perseguidor"

*Nadie mejor que Cortazar para describir la magia del jazz y de Charlie Parker.

KANDAHAR

"Para la mujer que vive cubierta la esperanza es el día en que puedan verla"

"Kandahar" (2.001) del iraní Mohsen Makhmalbaf habla de esperanza, de la que busca desesperadamente una mujer afgana emigrada hace años a Canadá para encontrar con vida a su hermana.

"Siempre he huído de las prisiones en las que se encuentran las mujeres afganas, pero ahora estoy cautiva en cada una de esas prisiones, sólo por ti, hermana. Me decías en tus cartas que la situación en Afganistán había empeorado, que las escuelas para niñas se habían cerrado, que a las mujeres les estaba prohibida la vida pública, que estabas perdiendo la esperanza, y cuando buscaba un medio para sacarte de Afganistán recibí una carta tuya que no esperaba. Me quedé destrozada, en ella decías que te suicidarías en el día del último eclipse del Siglo XX. También me decías que debía de tratar de aprovechar más la vida, porque yo vivía en un sitio mucho mejor..."

Su viaje, geográfico y sentimental, al país del que huyó cuando era niña, le hace pasar por todas aquellas cosas que ella denuncia: el sometimiento de las mujeres (llamadas siya sar o cabezas negras por sus paisanos), un país devastado por las décadas de guerras y plagado de minas, la ignorancia y el analfabetismo de sus compatriotas, la pobreza y el hambre...

No será un viaje fácil, pero en su camino encuentra gente que le ayuda a llegar a su destino, en especial un médico de origen afroamericano, que llegó al país durante la guerra contra la U.R.S.S. y se quedó en él, intentando aferrarse a una fe cada día más débil.

Lo único malo de esta película es el final, muy abierto (lo queno es malo en sí), pero tan precipitado que da la sensación de que se han quedado sin presupuesto en mitad de la toma. En cualquier caso es una película muy recomendable.

"He entregado mi alma a este viaje y a los caminos que nunca antes había recorrido, para poder darte razones para vivir. He pasado un desierto de amapolas secas y he encontrado gente que no había visto nunca para descubrir esperaza en sus sueños para ti. Y ahora, te he traido mil razones nuevas para vivir, he llegado a creer que si alguien que ha perdido una pierna no llega a ser un campeón corriendo es por su culpa."

EL MAGO DE OZ

"Quien hacía reír a Dorothy y la salvaba de volverse tan gris como todos los que la rodeaban era Totó. Totó no era gris; era un perrito negro, de pelo largo y sedoso y pequeños ojos negros que centelleaban con alegría a ambos lados de la divertida y diminuta nariz. Totó jugaba todo el tiempo, y Dorothy jugaba con él y lo quería con pasión.

Pero ese día no jugaban. Tío Henry estaba sentado en el escalón de la puerta y miraba preocupado hacia el cielo, que era aún más gris que de costumbre. En la puerta, con Totó en brazos, Dorothy también miraba el cielo. Tía Em lavaba los platos.

Desde el lejano norte llegaba el gemido sordo del viento, y tío Henry y Dorothy veían cómo las largas hierbas se inclinaban en oleadas anunciando la llegada de la tormenta. De pronto el aire trajo un silbido agudo desde el sur y, al volverse, vieron que la hierba también se rizaba por ese lado.

Tío Henry se levantó.

—Em, viene un ciclón –dijo a su mujer–; voy a ocuparme del ganado.

Después corrió hacia los cobertizos donde tenían las vacas y los caballos.

Tía Em dejó lo que estaba haciendo y fue hasta la puerta. Le bastó con mirar una sola vez el cielo para darse cuenta del peligro que se acercaba.

—¡Rápido, Dorothy! –gritó–. ¡Corre al sótano!

Totó saltó de los brazos de Dorothy y se escondió debajo de la cama, y la niña corrió detrás de él. Tía Em, muy asustada, abrió la trampa del suelo y bajó por la escalera al agujero pequeño y oscuro. Dorothy logró por fin atrapar a Totó, y empezó a caminar hacia donde había ido su tía. Al llegar al centro del cuarto hubo un fuerte ruido y la casa se sacudió con tanta fuerza que Dorothy perdió el equilibrio y cayó sentada en el suelo.

Entonces ocurrió algo extraño.

La casa giró dos o tres veces sobre sí misma y se elevó lentamente en el aire. Dorothy se sintió como si anduviera en globo.

Los vientos del norte y del sur chocaban en el sitio donde estaba la casa, haciendo de ella el centro exacto del ciclón. En el centro de un ciclón el aire está por lo general en calma, pero la inmensa presión del viento sobre cada una de las paredes de la casa la fue alzando cada vez más hasta llevarla a la misma cima del ciclón; y allí siguió mientras era arrastrada kilómetros y kilómetros, como quien lleva una pluma.

Estaba muy oscuro, y el viento lanzaba unos aullidos horribles, pero Dorothy se sentía bastante cómoda. Después de los primeros remolinos, y del momento en que la casa se inclinó peligrosamente hacia un lado, sintió que la mecían con suavidad, como a un bebé en la cuna.

A Totó no le gustaba. Corría de un lado a otro en el cuarto, ladrando con fuerza; pero Dorothy estaba sentada en el suelo, muy quieta, esperando a ver qué pasaba.

En un momento Totó se acercó demasiado a la trampa abierta y cayó por ella. Al principio la niña pensó que lo había perdido, pero pronto vio que una de las orejas asomaba por el agujero, pues la presión del aire era tan fuerte que no lo dejaba caer. Dorothy gateó hasta el agujero, sujetó a Totó por la oreja y lo arrastró de vuelta a la habitación; luego cerró la trampa para que no hubiera más accidentes.

Pasaron las horas y poco a poco Dorothy fue perdiendo el miedo. Pero se sentía muy sola, y el viento aullaba a su alrededor con tanta fuerza que casi la ensordecía. Al principio había pensado que, cuando cayera la casa, ella se haría pedazos, pero como pasaban las horas y no sucedía nada terrible, dejó de preocuparse y decidió esperar con calma a ver qué le deparaba el futuro. Por fin se arrastró sobre el suelo movedizo, subió a la cama y se tendió en ella; y Totó la siguió y se tendió a su lado.

A pesar de que la casa se movía y de que el viento rugía, Dorothy cerró los ojos y se quedó profundamente dormida.

L. FRANK BAUM

* De este autor dijo Ray Bradbury: 'Era un hombre que, sin darse cuenta, hizo todo lo necesario para desperdiciar sus mejores talentos, pero fue salvado por una turba de extrañas criaturas de otro país que tenían más conciencia que él de que necesitaban nacer'.

HOSPITAL

* Hoy quiero compartir con vosotros la cancion de amor mas bonita que he escuchado ultiamente, "Hospital" de Jonathan Richman, solo espero que os la podais descargar correctamente, a pesar de la inestimable ayuda de Rio Rojo no me aclaro muy bien de como enlazar la cancion para que aparezca una barra en el post, asi que podeis mientras tanto descargarla aqui. La traduccion es mia, se admiten sugerencias (lo de la "casa de citas" es todo un eufemismo, claro:).

** Mientras arreglo lo del enlace podeis escuchar (aunque no se ve nada) la mayor parte de la cancion aqui:

When you get out of the hospital
Will you let me back into your life?
I can't stand what you do
I'm in love with your eyes

And when you get out of the dating bar
I still be here to get back into your life
I can't stand what you do
But I'm in love with your eyes

Dear I can't stand what you do
Sometimes I can't stand you
It makes me think about me
That I'm involved with you

...But I'm in love with this power that shows through in your eyes

You Know, maybe I shouldn´t tell this to you
I don t want you to fell sorry for me
Oh well I´ll do

I´ve been gone to bakeries all day long
There's a lack of sweetness in my life
And there's pain inside
You can see it in my eyes

There is pain inside
You can see it in my eyes
It makes me think about me
How I've lost my pride

...But I'm in love with this power that resides in your eyes

Now you live in a modern apartment
Now I've even got scared once or twice
Last time I walked down your street
There were tears in my eyes

And now these streets we all know
They help us cry when we're alone late at night
Don't you love them too?
Is that where you got such eyes?

Dear I can't stand what you do
Sometimes I can't stand you
It makes me think about me
How I'm involved with you.

...But I'm in love with this power that shows through in your eyes.

Your world it is beautiful
I'll take the subway to your suburb sometimes
I'll seek out the things that must've been magic to you little girl mind.

Now as a little girl you must've been magic
I still get jealous thinking of your early boyfriends sometimes
And when I walk down your street
There'll be tears in my eyes.

I can't stand what you do
Sometimes I can't stand you
It makes me think about me
That I'm involved with you

...But I'm in love with this power that shows through in your eyes

So dear, when you get out of the hospital
Will you let me back into your life
I can't stand what you do
But I'm still in love with your eyes


Cuando salgas del hospital
¿Me dejarás volver a tu vida?
No puedo soportar lo que haces
Estoy enamorado de tu mirada.

Y cuando salgas de la casa de citas
Todavia estaré aquí para volver a tu vida.
No puedo soportar lo que haces
Pero estoy enamorado de tu mirada.

No puedo soportar lo que haces
A veces no te puedo soportar a ti
Me hace pensar en mi
Y en lo colgado que estoy de ti

…pero estoy enamorado del poder que intuyo en tu mirada.

¿Sabes? Quizás no debería contarte esto.
No quiero darte pena...
Bueno, lo haré de todas formas…

He estado todo el día en pastelerías
Hay déficit de dulzura en mi vida
Y siento dolor dentro
Lo puedes ver en mis ojos.

Hay dolor dentro de mí
Lo puedes ver en mis ojos
Me hace pensar en mí
En como he perdido mi orgullo

… pero estoy enamorado del poder que reside en tu mirada.

Ahora vives en un apartamento moderno
Bueno, yo incluso me he asustado una o dos veces
La última vez que paseé por tu calle
Había lágrimas en mis ojos

Las calles que ambos conocemos
Nos ayudan a llorar cuando estamos solos de madrugada
¿No te gustan a ti también?
¿Es allí dónde conseguiste una mirada así?

No puedo soportar lo que haces
A veces no te puedo soportar a ti
Me hace pensar en mí
Y en lo colgado que estoy de ti

…pero estoy enamorado del poder que intuyo en tu mirada.

Tu mundo es precioso
Un día de estos cogeré el metro hasta tu antiguo barrio
Y buscare todas aquellas cosas que deben haber sido mágicas para ti de niña

De pequeña debes haber sido mágica
A veces, cuando pienso en tus primeros novios, me pongo celoso.
Y cuando baje por tu calle
Habrá probablemente lágrimas en mis ojos.

No puedo soportar lo que haces
A veces no te puedo soportar a ti
Me hace pensar en mí
Y en lo colgado que estoy de ti

…pero estoy enamorado del poder que intuyo en tu mirada.

Así que, cariño, cuando salgas del hospital
¿Me dejarás volver a tu vida?
No puedo soportar lo que haces
Pero todavía estoy enamorado de tu mirada.

CORTAZAR NIÑO

"Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto".

JULIO CORTÁZAR, "Instrucciones para llorar"

"Era ese tipo de barrio, sumamente suburbano, que tantas veces encuentras en las palabras de los tangos: calles no pavimentadas, pequeños faroles en las esquinas, una pésima iluminación que favorecía el amor y la delincuencia en partes iguales, y que hizo que mi infancia fuera una infancia cautelosa y temerosa, porque las madres tenían mucho miedo por los niños. Había un clima a veces inquietante en esos lugares. Y al mismo tiempo era un paraíso: la casa tenía un gran jardín que daba a otros jardines. Un jardín lleno de gatos, perros, tortugas y papagayos: un paraíso. Pero en este jardín ya era yo Adán, en el sentido de que no conservo recuerdos felices de mi infancia -demasiadas tareas, sensibilidad excesiva, tristeza frecuente, asma, brazos rotos, primeros amores desesperados (mi cuento "Los venenos" tiene mucho de autobiográfico). Sin embargo, ése era mi reino, y he vuelto a él, lo he evocado en algunos cuentos, porque aún hoy lo siento muy presente, muy vivo".

JULIO CORTÁZAR.

* Todos hemos tenido una infancia,incluso Julio Cortázar. Igual que él, cuanto más vivo tengamos ese tiempo lejano, mejor nos ayudará a entender nuestro presente.

ANGEL EYES

Try to think that love´s not around
But it´s uncomfortably near
My old heart ain´t gaining no ground
Because my angel eyes ain´t here

Angel eyes, that old devil sent
They glow unbearably bright
Need I say that my love´s mispent
Mispent with angel eyes tonight

So drink up all you people
Order anything you see

Have fun you happy people
The laughs and the jokes are on me

Pardon me but I got to run
The fact´s uncommonly clear
Got to find who´s now number one
And why my angel eyes ain't here
Oh, where is my angel eyes

Excuse me while I disappear
Angel eyes, angel eyes.

* Hoy con el juicio que he tenido no he podido postear como me hubiera gustado... pero aprovecho para dejaros un poco de buena musica, de Ella Fitzgerald, en especial para PEPE que esta pasando un mal momento con lo de su amiga. ¡UN BESO PEPON!

BAJO UNA PEQUEÑA ESTRELLA

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.

Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.

Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.

Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.

Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
por alto a cada segundo.

Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
el primero.

Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.

Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.

Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
de un minué.

Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
a las cinco de la mañana.

Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.

Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.

Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.

Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.

Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
respuestas.

Verdad, no me prestes demasiada atención.

Solemnidad, sé magnánima conmigo.

Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.

No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.

Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.

Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.

Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.

Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

WISLAWA SZYMBORSKA

2 DÍAS EN PARÍS

La segunda película de la actriz y cantante Julie Delpy como directora, “2 días en París” es una comedia sentimental que de algún modo recuerda a las dos películas protagonizadas por ella junto a Ethan Hawke “Antes de amanecer” (1.996) y “Antes de atardecer” (2.004) ,esta última también ambientada en París.

Jack(Adam Goldberg)y Marion (Julie Delpy)son una pareja que reside en Nueva York y que, tras pasar dos semanas de vacaciones en Venecia, van a visitar a los padres de ella a París. Llevan juntos dos años y aunque se llevan bien, empiezan a notar el desgaste de su relación. Estos dos días en París serán decisivos para ellos. El hipocondriaco e inseguro Jack tiene que enfrentarse a la familia de Marion, a la cultura francesa (y las consiguientes diferencias con la cultura americana) y a la multitud de amigos y ex-amantes de Marion, en lo que será una prueba difícil de superar.

Es una comedia fácil de ver y con unos cuantos momentos divertidos. Os dejo con su comienzo, que tiene vagones de trenes y estaciones (como a mi me gusta:):

CIAO PAVAROTTI

* No podia faltar desde este blog (que en verano se ha convertido en un blog funerario, con tanto fallecimiento celebre y familiar) mi particular homenaje a Luciano Pavarotti, aunque solo sea por las miles de veces que le he escuchado desde pequeña (mi padre es muy aficionado a la ópera).

En los ultimos años de su vida se fue criticado por sus conciertos con famosos y famosetes, por seguir en activo cuando su voz ya no era la que fue... pero siempre sera recordado como el mas grande tenor de la segunda mitad del Siglo XX y como un hombre que supo acercar la ópera al gran público.

Os dejo con el aria "Nessun Dorma" de la ópera "Turandot" de Giacomo Puccini:

Nessun dorma!
Nessun dorma!
Tu pure, o principessa,
nella tua fredda stanza
guardi le stelle che tremano
d’amore e di speranza!
Ma il mio mistero
è chiuso in me,
il mio nome nessun saprà!
No, no, sulla tua bocca lo dirò,
quando la luce splenderà!
Ed il mio bacio scioglerà
il silenzio che ti fa mia!
VOCI DI DAME
Il nome suo nessun saprà...
E noi dovrem, ahimè, morir! Morir!
CALAF
Dilegua, o notte!
Tramontane, stelle!
Tramontane, stelle!
All’alba vincerò!
Vincerò! Vincerò!

¡Que nadie duerma!
¡Que nadie duerma!
¡Tú también, princesa,
en tu fría estancia
miras las estrellas que tiemblan
de amor y de esperanza!
¡Mas mi misterio
se encierra en mí,
mi nombre nadie sabrá!
¡No, no, sobre tu boca lo diré,
cuando resplandezca la luz!
¡Mi beso deshará
el silencio que te hace mía!
VOCES FEMENINAS
¡Su nombre nadie sabrá...
y nosotros, ay, debemos morir! ¡Morir!
CALAF
¡Noche, disípate!
¡Estrellas, ocultaos!
¡Estrellas, ocultaos!
¡Al alba venceré!
¡Venceré, venceré!

BETTY BOOP

“Hoy, que triunfan los dibujos animados esquemáticos y violentos, llenos de adolescentes letales, mujeres curvilíneas y hombres musculosos, a mitad de camino entre el comic erótico, la ciencia ficción y el culturismo, cuesta creer que esta pizpireta y sexy caricatura, tan inocente y coqueta fuese en su día perseguida, represaliada, censurada y, finalmente, relegada al purgatorio por la censura yanqui.

Durante mucho tiempo su legión de seguidores nos preguntamos que habría sido de aquel palmo de encanto, son su eterna liga en el muslo y sus pies diminutos, algo cabezona y llena de rizos, aretes en las orejas y ojazos como estrellas. Desfilaron muchas cenicientas , blancanieves, heidis, mujeres gato, heroínas voluptuosas enfundadas en mallas de nylon, pero ninguna nos hizo olvidar a la Boop contoneándose y cantando, como una gata constipada, aquello de pu-pu-pi-du. Hasta que, de repente, en 1.988, casi perdidas las esperanzas de volver a verla, sucedió lo inesperado. De la mano de Steven Spielberg, productor de ¿Quién engañó a Roger Rabbit? ,nuestra inolvidable Betty Boop fue rescatada, y emergió de las tinieblas en blanco y negro de los cines de nuestra infancia para reaparecer en un breve rol de carretillera en un cabaret. Es sólo un cameo, y Betty apenas tiene tiempo de quejarse un poco de su situación, mostrar su pequeño y añorado espíritu luchador, y esa deliciosa inocencia que ha conservado milagrosamente intacta. Y nos quedamos tranquilos.

El tiempo no ha pasado por ti, Betty Boop. Siempre nos alegramos de verte.”

JUAN MARSÉ. “Momentos inolvidables del cine”

LA MANO

LA ALUCINACIÓN DE UNA MANO O LA ESPERANZA PÓSTUMA Y ABSURDA EN LA CARIDAD DE LA NOCHE

Una mujer se acercó a mí y en sus ojos
vi todos mis amores derruidos
y me asombró que alguien amase aún el cadáver,
alguien como esa mujer cuyo susurro
repetía en la noche el eco de todos mis amores aplastados
y me asombró que alguien lamiese en las costras todavía
tercamente la sustancia que fue oro,
aquello que el tiempo purificó en nada.

Y la vi como quien ve sin creerla
en el desierto la sombra de un agua,
la amé sin atreverme a creerlo.

Y la ofrecí entonces mi cerebro desnudo,
obsceno como un sapo, como una paz inservible
animándola a que día tras día lo tocase
suavemente con su lengua repitiendo
así una ceremonia cuyo sentido único
es que olvidarlo es sagrado.

LEOPOLDO MARÍA PANERO

* Fotograma de "La mano" de Wong Kar-Wai (2.004)

EL RAYO VERDE (2)

A Beatriz Rivera Polo

"Mi abuela Carmen, que era tan fabuladora como la abuela de García Márquez, me contaba de niño la historia del rayo verde, rarísimo fenómeno meteorológico que, en medio de un nublado o con el día azul, podría aparecer sobre los cielos como la fracción de un relámpago de un verde nunca visto ni en los retoños de las plantas, ni en la paleta de pintor alguno, ni en los mares de Cozumel, ni en las hojas de los árboles de Francis Ponge. Mi abuela lo había contemplado de niña sobre los cielos de La Coronada, en un día de junio ni muy claro ni muy nubloso, uno de esos días de transición al verano desde la primavera fugitiva. Según decía ella, fue visto y no visto en su duración infinitesimal, pero a mi abuela se le había quedado la mirada encinta de una felicidad inumerable. Ella me hablaba del rayo verde como de una nostalgia transterrada y aun se sentía dichosa de un recuerdo tan fugaz.

Solía contarme que ni en un receso de la lluvia, tan escasa en mi aldea, había jamás hallado en los siete colores del arcoiris un color tan indeterminadamente bello y esplendoroso. Y al morirse, según me refirió mi padre, en el último destello de su mirada se produjo un resplandor vivísimo como si hubiera vuelto a contemplar, en un lúcido instante, el rayo verde que yo jamás he visto.
No he creído nunca que fuera una de esas amables patrañas con las que la abuela Carmen endulzó mi infancia y las de mis hermanos y mis primas, porque cuando contaba lo de la aparición del rayo verde se transfiguraba su rostro y sus palabras sonaban como suena la música de los Cuentos de Hoffman al visitar los bosques de la Selva Negra, una experiencia irrepetible. Muchos años después, en mi amor por la literatura, leyendo un relato de la escritora mejicana Elena Poniatoswka, encontré una descripción semejante a la de la historia de mi abuela (revista “Vuelta”, octubre 1.979). A ella le habían contado que algunas tardes, en el océano Pacífico, podía contemplarse la maravillosa aparición, sólo que había que prestar una capacidad de atención increíble, dado que el rayo verde era huidizo y se escapaba en un parpadeo, tal como la rosa que en el sueño de Coleridge escribió Borges que había encontrado la prueba irrefutable de la existencia del paraíso.

Ni en los libros, ni en las montañas, ni en las playas, he podido alcanzar a ver esa relampagueante visión del rayo verde. Ni siquiera en los textos de astronomía, incluyendo al popular de Flanmarión, he conseguido hallar indicio alguno de tan extraño fenómeno meteorológico. Me he preguntado siempre en qué lugar exacto de mis sueños se encuentra esa alucinación que heredé de mi abuela Carmen y de la que siempre se han reído mis hermanos, mis amigos, mi hijo y hasta la propia compañera de mi existencia en los últimos veintidos años. Tal vez ha sido una de las muchas iluminaciones de una infancia que, si no fue perfecta, si fue como un fulgor avivado por los sueños de los cuentos orales y las lecturas de los maravillosos cuentistas del pasado. Hay en mi ser adulto todavía un rescoldo de ilusión que, a pesar de mis muchos escepticismos, mantiene intacta esa no presencia del rayo verde que sigue alimentando mi existencia anodina. En la semana luminosa de los Reyes Magos me gusta observar en la mirada mágica de los niños pequeños ese maravillado encantamiento que solía embriagar a Gabriela Mistral en el Valle de Elquí o en el Valle del Río Blanco, donde nace el Aconcagua, al amanecer el día 6 de enero. O recordarme a mi mísmo en la noche de la víspera, desfilando en la cabalgata de la ilusión de una nube en la que aparecía el rayo verde, dádiva de las dádivas del reino de la felicidad. En un mundo tan absolutamente materializado ya no hay abuelas como mi abuela Carmen que me contaba cuentos que todavía me creo, prodigios, como el del rayo verde, que alimentan como la flor del aire, otra historia que un día contaré. Aun imploro el milagro de vivir la visión de ese rayo fantástico que debe aparecer, aunque sea en el último acto de mi vida, en el centro de un resplandor. "

CARLOS RIVERA (Texto sacado de aqui).

* Yo ya tengo mi propio "Rayo verde" colgado de las paredes de mi salon, gracias a MK :).

BESS Y DIOS

(1)

Eres culpable de egoísmo, Bess. No pensaste, ni por un segundo, en lo doloroso que debía ser para él. Antepones tus sentimientos a los de cualquiera. No veo que le quieras, ya que te portas así. Debes prometer que serás buena, Bess.

- Prometo ser buena.

(2)

- No dejes que se muera.

¿Y por qué no voy a dejar que se muera?

- Yo le quiero

Eso dices tú, pero yo no lo veo.

- Yo no puedo hacer nada, nada en absoluto.

Demuéstrame que le quieres, y dejaré que viva.

(3)

- ¿Voy a ir al infierno?

¿A quién quieres salvar? ¿Quieres salvarte tú o quieres salvar a Jan?

LARS VON TRIER "Rompiendo las olas" (1.996)

RUFUS

Versión de Rufus Wainwright de la canción de Leonard Cohen "Everybody knows" . Documental "I´m your man".

* Dedicada a Rio Rojo, por desconvencido ;).