jueves, 28 de mayo de 2009

PRIMAVERA SOUND 2.009



NEIL YOUNG "Heart of gold"


* Un año más os abandono durante cuatro días para marchar a Barcelona, a mi cita anual (y ya van ocho) con el Festival Primavera Sound. Como siempre será una ocasión para escuchar buena música, de grupos ya consagrados y leyendas vivas de la historia de la música (este año el artista "estrella" es el mítico Neil Young) y de otros que acaban de empezar a dar a conocerse. También será una oportunidad para reencontrarme con muchos amigos que viven en otras ciudades y disfrutar con ellos de unos días de poco descanso y mucha concierto. Hasta pronto.



JAYHAWKS "Save it for a rainy day"

miércoles, 27 de mayo de 2009

LA FOTO (2)


"Por algún cajón apareció el retrato de aquel momento histórico. En casa del director George Cukor se habían reunido "unos cuantos amigos" para rendir homenaje a Luis Buñuel, recientemente oscarizado por Le charme discret de la bourgoisie como mejor película de habla no inglesa de 1972. Nunca hasta entonces se habían reunido, y algunos no se conocían. Fue una cena memorable que el propio Buñuel recordaba años después en sus memorias. Un agonizante John Ford llegó en primer lugar, seguido más tarde de Alfred Hitchcock, George Stevens, Rouben Mamoulian, William Wyler, Billy Wilder, Robert Wise y Robert Mulligan, además del productor Serge Silberman y del guionista Jean Claude Carrière. Al final de la cena tomaron una instantánea conmemorativa, dejando un hueco en el que incluirían más tarde la imagen de John Ford, que ya se había marchado.

Esa foto congregó a algunos de los más grandes talentos de la historia del cine. Hasta que abandoné definitivamente la dirección del Festival, una versión ampliada estuvo colocada frente a mi mesa de trabajo, una manera de reconciliarme con el cine y de fomentar cierta mitología privada. Ahora la tengo en mi casa. Verla cada mañana era un estímulo para compensar las pequeñas miserias que este oficio conlleva. Detener la mirada en cada uno de esos rostros sonrientes, ver el detalle de la mano de Hitchcock sobre la pierna de Buñuel (esa misma noche le había confesado su admiración por la pierna cortada de Tristana), o los brazos protectores de Cukor rodeando los hombros del homenajeado, ese español extremo que fascinaba a John Ford porque no podía comprender cómo una obra tan personal se hubiera podido hacer con tan pocos medios, e imaginar aquel brindis propuesto por George Stevens ("Por lo que nos reúne alrededor de esta mesa, pese a nuestras diferencias de origen y de creencias"), y la respuesta surrealista de Buñuel ("Bebo, pero tengo mis dudas"). Buñuel hizo su propia valoración de esas presencias, al escribir luego: "De Ben-Hur a West Side story, de Some like it hot a Notorius, de Stagecoach a Giant, cuántas películas alrededor de aquella mesa..."

Aquella imagen inspiró un impulso arrollador, de los que se dan de higos a brevas: un ciclo que se titularía "Los chicos de la foto" y en el que se ofrecerían películas de esos genios. Encontramos, además, un denominador común. Cada uno había contado alguna vez una historia de amores imposibles..."

DIEGO GALÁN. "Jack Lemmon nunca cenó aquí". Ed. Plaza y Janés (2.001).


* Precisamente, la lectura de este párrafo en el libro de Diego Galán me trajo a ese otro que posteé ayer, en el que Buñuel recordaba el encuentro especial con los grandes directores de la época dorada de Hollywood. Os recomiendo este libro a todos los amantes del cine, en el que Galán (que fue director del Festival de Cine de San Sebastián durante trece años) desgrana las anécdotas más importantes y los numerosos avatares que sucedieron en el Zinemaldia mientras él estuvo al frente del mismo.


martes, 26 de mayo de 2009

LA FOTO (1)


En casa de Georges Cukor en Los Angeles, California.1.972
Al fondo, de izquierda a derecha: Robert Mulligan, William Wyler,
Georges Cukor, Robert Wise, Jean Claude Carriere y Serge Silberman.
Al frente: Billy Wilder, Georges Stevens, Luis Buñuel,
Alfred Hitchcock y Robert Mamoulian.



"Un día, recibí de Georges Cukor una invitación a comer, invitación extraordinaria, pues no le conocía. Invitaba también a Serge Silberman y Jean-Claude Carriére, que estaban conmigo, y a mi hijo Rafael, que vive en los Ángeles. irían también, nos decía, "varios amigos".

Fue una comida extraordinaria. Llegados los primeros a la magnífica mansión de Cukor, que nos recibió calurosamente, vimos entrar, medio llevado por una especie de esclavo negro provisto de poderosos músculos, a un viejo espectro vacilante, con un parche en el ojo, a quien reconocí como John Ford. Con gran sorpresa por mi parte, pues creía que ignoraba hasta mi existencia, se sentó a mi lado en un sofá y dijo alegrarse de mi regreso a Hollywood. Me anunció, incluso, que preparaba una película -a big western-, cuando habría de morir pocos meses después.

En este momento de la conversación, oímos el arrastrarse de unos pasos sobre el parquet. Me volví. Hitchcock entraba en la sala, todo rechoncho y sonrosado, y se dirigía hacia mí con los brazos extendidos. Tampoco le conocía personalmente, pero sabía que en varias ocasiones había cantado públicamente mis alabanzas. Se sentó junto a mí y, luego, exigió estar a mi izquierda durante la comida. Con un brazo pasado sobre mis hombros, casi echado sobre mí, no cesaba de hablar de su bodega, de su régimen (comía muy poco) y, sobre todo, de la pierna cortada de Tristana: "¡Ah, esa pierna...!"

Llegaron luego William Wyler, Billy Wilder, Georges Stevens, Ruben Mamoulian, Robert Wise y un director mucho más joven, Robert Mulligan. Tras los aperitivos, nos sentamos a la mesa, en la penumbra de un amplio comedor iluminado con candelabros. Se celebraba en mi honor una extraña reunión de fantasmas que nunca se habían encontrado así reunidos y que hablaban todos de los good old days, de los buenos tiempos. De Ben Hur a West Side Story, de Some like it hot a Notorius, de Stagecoach a Giant, cuántas películas alrededor de aquella mesa...

Después de la comida, alguien tuvo la idea de llamar a un fotógrafo de Prensa para que tomase el retrato de familia. La fotografía sería uno de los collector's items del año. Desgraciadamente, John Ford no figura en ella. Su esclavo negro había ido a buscarlo en medio de la comida. Nos dijo débilmente adiós y se marchó para no volver a vernos más, tropezando con las mesas. En el transcurso de la comida se hicieron varios brindis, Georges Stevens, en particular, levantó su copa "Por lo que, pese a nuestras diferencias de origen y de creencias, nos reúne alrededor de esta mesa."

Yo me levanté y acepté brindar con él, pero, siempre receloso de la solidaridad cultural, con la que siempre se cuenta demasiado, "Bebo -dije-, pero me quedan mis dudas."

Al día siguiente, Fritz Lang me invitó a visitarlo en su casa. Demasiado fatigado, no había podido asisitir a la comida celebrada en casa de Cukor. Yo tenía entonces setenta y dos años, Fritz Lang rebasaba los ochenta.

Nos veíamos por primera vez. Charlamos durante una hora, y tuve tiempo de decirle el decisivo papel que sus películas habían ejercido en la elección de mi vida. "

LUIS BUÑUEL. Mi Último Suspiro. Plaza y Janés Editores.




lunes, 25 de mayo de 2009

DÁNAE




La tarde muere envuelta en su tristeza.
Paisaje tierno para soñadoras
miradas de mujer, exploradoras
de su melancolía en la belleza.

Dánae apoya en sus manos la cabeza.
El ambiente que el sol último dora
es una leve, dulce y turbadora
caricia que la oprime con pereza.

Un pajarillo gris, desde una vana
rama, canta a la tarde lenta y rosa.
Oro de sol entra por la ventana

y Dánae, indiferente y ojerosa,
siente el alma transida de desgana
y se deja, pensando en otra cosa.

ÁNGEL GONZÁLEZ


* GUSTAV KLIMT. "Dánae" (1.907)

viernes, 22 de mayo de 2009

INDICIOS DE ARREPENTIMIENTO



Ser prudente de más es tan malo como no serlo,
tú te pasas mucho por el lado de la discreción.
Y decir la verdad, bien es cierto que no es tan fácil,
fácil o difícil deberías decírmela ya,
con esa cara que me miras medio rara que no dice nada.

Veo en tu mirada algún indicio de arrepentimiento, lo siento.
Leo en tu sonrisa la novela del aburrimiento, lo siento.
Noto en tus palabras que tú ya no bebes los vientos, lo siento.

Con tu look tan inglés, como que pasas mucho,
y yo mientras lucho con la idea de ser lo peor.
Cuando dices que sí, siempre pienso que quieres decir no,
y si tú supieras lo que yo daría por tu amor,
con esa cara que me miras medio rara que no dice nada.

Veo en tu mirada algún indicio de arrepentimiento, lo siento.
Leo en tu sonrisa la novela del aburrimiento, lo siento.
Noto en tus palabras que tú ya no bebes los vientos, lo siento.

Deja ya de dudar y desata tus sentimientos,
aprovecha, ahora tienes tiempo de coger el tren.
Y no me mires más con caras medio raras que no dicen nada.

Veo en tu mirada algún indicio de arrepentimiento, lo siento.
Leo en tu sonrisa la novela del aburrimiento, lo siento.
Noto en tus palabras que tú ya no bebes los vientos, lo siento.

CARLOS BERLANGA


* Hace poco despedíamos a Antonio Vega, y hoy quiero recordar a otro de los grandes autores del pop español de los últimos años, Carlos Berlanga, autor de canciones tan conocidas como "Bailando", "Deja de bailar", "¿Cómo pudiste hacerme esto a mí?", "Perlas ensangrentadas", "Un hombre de verdad", "Deseo Carnal","Ni tú ni nadie", "A quién le importa" o "El rey del glam", y del que pronto se cumplirán siete años de su fallecimiento.

jueves, 21 de mayo de 2009

ENCADENADOS (2)



- Nuestro amor es bastante extraño.
- ¿Por qué?
- Porque igual tú no me quieres.
- Cuando deje de quererte te avisaré.
- Pero, ¿me quieres?
- Los actos importan más que las palabras.

ALFRED HITCHCOCK "Encadenados" (1946).

Otros post sobre la película:

* ENCADENADOS
* CENSURA

miércoles, 20 de mayo de 2009

LARGO PIE PARA UNA FOTOGRAFÍA DE LB POR LAS CALLES DE MÉXICO


"Le fascina lo ilógico, que no tiene verbo, lo absurdo, que tampoco disfruta de tal; lo que sí, que tampoco se puede declinar. Sólo es o no es. No cuenta lo que se puede rechazar, rehusar, desechar, despedir, refutar, verbos regulares. Sí lo irracional, no lo arbitrario; la arbitrariedad, no lo inverosímil; la inverosimilitud, no lo imposible.

El despropósito, la enormidad, el desvarío, el delirio, (ni la locura ni el devaneo), la burrada no la necedad; la impertinencia mas no la extravagancia. Le encanta la insentatez, la incoherencia, la desconformidad, la ficción, el sueño, el esperpento, las apariciones; a veces, la patochada, el absurdo, la contradicción si es oposición, el contrasentido, las paradojas, el disparate, el desbarro. Delirar, no llevar pies ni cabeza; pero nunca hablar a tontas y a locas. Lo irracional, ante todo, por lo racional. Cierta brutalidad por lo que tiene de bestialidad. Lo irrazonable, lo disparatado ( que no son lo mismo: lo disparatado puede ser razonable ). Lo inconveniente para lo que se tiene burguesamente por ello. De allí su gusto por lo inmoral desde el ángulo de la buena educación y por la pornografía, así se llame erotismo por lo fino.

Prefiere lo nombres a los verbos: ni disparar, ni desbarrar, ni desvariar, ni soñar ni delirar, sino lo sustantivo de los sustantivos: los disparates, los sueños, embutidos en la realidad más vulgar y cotidiana.

Apaga y vámonos antes de pasar al humor, la ironía, al donaire, la broma, la burla, la sátira, el sarcasmo, lo cáustico, lo mordaz, la muerte de las ilusiones. Hágase la irreverencia, la desobediencia, la rebeldía, el descaro, el desdén, el menosprecio —sin llegar a la ofensa— la profanación, la blasfemia, la irreverencia; todo sin hacer disonancia: desprecio, ofensa, profanación y blasfemia. Entre dos aguas; haciéndose el inocente, para poder defenderse en caso necesario.

Ni crédulo ni incrédulo, ni religioso ni irreligioso, ni comunista ni burgués (ni mucho menos anticomunista), ni anarquista ni totalmente en contra, ni creyente ni increyente (en la magia, por ejemplo). Escéptico sin serlo, ni ateo del todo, tal vez —no lo creo— descreído, materialista hasta cierto punto, fiel e infiel, hereje sin saber de qué, anticlerical con lagunas, irreverente, libertino, sólo en principio impío; sacrílego sólo en las formas, descatolizado hasta el punto en que puede serlo un español, que no es demasiado. Hipócrita en el buen sentido de la palabra, que lo tiene. Atrevido sin querer. Amigo del desacato a las autoridades siempre que no entrañe peligro para él. Adelantado. Bien educado. Egoísta y espléndido. Amigo de ayudar. Difícil de enfurecer, pero no enemigo de dejarse llevar por su temperamento. Amigo de los excesos, lo infrecuente; monstruo normal; nada rencoroso; cascarrabias a veces; algo quisquilloso; malicioso; amigo de retruécanos, anfibologías y ambigüedades; no le importaban los contrasentidos ni la malicia ni la corrupción —teniendo muy en menos los vicios—. No le importan las mentiras si no provienen o buscan enredos, jamás toma el rábano por las hojas, ignora los malos pensamientos porque los descubre fácilmente. Ni fresco, ni amoroso, ni suave. Terco, pertinaz, duro, casado con sus opiniones, porfiado, cabezudo, tieso que tieso pero no duro de mollera, casi irreductible, sordo, impertinente, testarudo, obcecado, pero no fanático; constante, sectario, defensor de sus amigos; empecinado pero sin manías, cumple lo que promete y sabe lo que es hacerse responsable a pesar de su afición a lo irracional. Puntual sin falta, se sale de sí si los demás no lo son.

Amigo de papar moscas, mirar las musarañas, el frío, andar, matar el tiempo, la ociosidad y el buen vino, los aperitivos dulces, las cremas, la repostería, y si de comer se habla todavía no conozco plato —si bien aderezado— al que no le entre como valiente; no tiene, en la mesa, preferencias: lo popular y lo muy preparado en cocina de altos gorros y pinches le tientan por igual. Come —comía ¡ay!— como un tudesco, un gabacho, un aragonés. Dicen: «Después de Dios, la olla»; para él tanto montan, a sus horas. Fue hombre de convites, gastrónomo de taberna y tragaldabas de restaurantes de los más nombrados. Polífago.

Parcial, con preferidos, predilectos, favoritos, debilidades por quienes tal vez no las merecían (¿quién no?), prejuicios (pero capaz fácilmente de echarlos por la borda), obstinado, intolerante, con ciertas obsesiones, de buenas costumbres, sin importarle el que dirán, parece más caviloso, por los años, de lo que es y está.

Inteligente, crítico arbitrario y por lo tanto excelente. Amigo de sus amigos, cuanto más viejos mejor, por su amor a la vida.

Respetuoso del azar. Amante de lo ilógico. Cara de verdugo; de andar ya recargado por sus años, poco dado a demostrar sus efectos, por ahí va al Supermercado, Luis Buñuel a comprar sardinas frescas, si las hay; Noilly-Prat, si se encuentra una botella. Incapaz de viajar con un paquete, feliz de que un amigo le traiga uno de Gitanes. Contradicción hecho arte. "

MAX AUB. Ínsula, n.º 320-321, 1973.

* Me encanta esta semblanza que Aub hace (fue publicada en la Revista Ínsula después de su fallecimiento, en 1.972) de Luis Buñuel, en la que no ahorra ningún tipo de adjetivo hacia su persona, resultando una descripción del genio aragonés de lo más completa.

martes, 19 de mayo de 2009

DECÁLOGO MÁS UNO


PARA ESCRITORES PRINCIPIANTES

I. No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo.

II. No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo.

III. No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda.

IV. No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético.

V. No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.

VI. No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo.

VII. No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando asomaron la nariz, hoy son genios.

VIII. No olviden la frase, justamente famosa: 2 más dos son cuatro; pero ¿y si fueran 5?

IX. No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario.

X. Mientan siempre.

XI. No olviden que Hemingway escribió: "Incluso di lecturas de los trozos ya listos de mi novela, que viene a ser lo más bajo en que un escritor puede caer."

JUAN CARLOS ONETTI

lunes, 18 de mayo de 2009

MARIO


¿Cómo será el mundo cuando no pueda yo mirarlo
ni escucharlo ni tocarlo ni olerlo ni gustarlo?
¿cómo serán los demás sin este servidor?
¿o existirán tal como yo existo
sin los demás que se me fueron?
sin embargo
¿por qué algunos de éstos son una foto en sepia
y otros una nobe en los ojos
y otros la mano de mi brazo?
¿cómo seremos todos sin nosotros?
¿qué color qué ruidos qué piel suave qué sabor qué aroma
tendrá el ben(mal)dito mundo?
¿qué sentido tendrá llegar a ser protagonista del silencio?
¿vanguardia del olvido?
¿qué será del amor y el sol de las once
y el crepúsculo triste sin causa valedera?
¿o acaso estas preguntas son las mismas
cada vez que alguien llega a los sesenta?

ya sabemos cómo es sin las respuestas
mas ¿cómo será el mundo sin preguntas?

MARIO BENEDETTI


Hoy nos toca una nueva despedida, decimos adiós a uno de los grandes poetas y novelistas en lengua castellana. Nos quedan sus preciosos versos y su emocionante prosa. No diremos adiós, sino "Hasta mañana", Don Mario:


Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja

para la muerte, que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido
nada, con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por malas y a veces por las buenas.
¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me digan cuando me despierte.

MARIO BENEDETTI

Qué mejor que recordarle con sus letras, aquí tenéis cada post que le he dedicado en el blog:

* LA TREGUA
* AVELLANEDA Y YO
* LIBERTAD
* TÁCTICA Y ESTRATEGIA
* CANJE
* CREPÚSCULO
* A NINGUNA PARTE

viernes, 15 de mayo de 2009

CORAZÓN CONTENTO



Tu eres lo mas lindo de mi vida
Aunque yo no te lo diga
Aunque yo no te lo diga
Si tu no estas no tengo yo alegria
Yo te extrañe noche yo te extrañe dia
Yo quisiera que sepas, que nunca quise asi
Que mi vida comienza cuando te conoci
Tu eres como el sol de la mañana
Que entra por mi ventana
Que entra por mi ventana
Tu eres de mi vida la alegria
Eres el sol de mis noches y la luz de mis dias
Tengo el corazon contento
El corazon contento
Lleno de alegria
Tengo el corazon contento
Desde aquel momento en que llegaste a mi
Le doy gracias a la vida
Y le pido a dios que no me falles nunca
Yo quisiera que sepas, que nunca quise asi
Que mi vida comenza cuando te conoci.



* Aviso, esta canción de Pepa Flores (Marisol), compuesta por Palito Ortega es altamente pegadiza. Feliz fin de semana a todos.

jueves, 14 de mayo de 2009

OLEAJE



(1)

Que el azar me lleve hasta tu orilla,
ola o viento, que tome tu rumbo,
que hasta ti llegue y te venza mi ternura.

DARÍO JARAMILLO.

(2)

Olas gigantes, que os rompéis bramando,
en las playas desiertas y remotas:
envuelto entre las sábanas de espumas,
¡llevadme con vosotras!

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER "Rimas y leyendas"

(3)

Que las olas me traigan y las olas me lleven,
y que jamás me obliguen el camino a elegir.

MANUEL MACHADO "Adelfos (a Miguel de Unamuno)"


** "Gran Ola Kanagawa" de Katsushika Hokusai

miércoles, 13 de mayo de 2009

LA VIUDA ALEGRE


Cuando ves una película de Lubitsch, aunque no sea de las más conocidas o de las consideradas mejores, como es el caso de "La viuda alegre" (1.934), es inevitable salir del cine con una sonrisa. Y es curioso porque estamos hablando de una película que tiene ya 75 años (!).

Esta película musical tiene su origen en una famosa opereta de principios del siglo XX, del mismo título, compuesta por Franz Lèhar. De "opereta" es también su argumento: en un pequeño país de Centroeuropa, Marshovia, cuyos ciudadanos principalmente se dedican a la ganadería, una joven viuda, Madame Sonia (Jeannette MacDonald) se lamenta por su pena. Guarda un luto estricto, y suspira porque sus días pasan sin ninguna emoción, dejando páginas y páginas de su diario en blanco.




El Conde Danilo (Maurice Chevalier), que viene a ser el Casanova nacional, se entera del encierro voluntario de la viuda y toma por principal objetivo su seducción, aunque pronto es rechazado. El encuentro con el Conde Danilo le hace reaccionar a la viuda y decide dar un cambio a su vida, dejar a un lado el luto y disfrutar de una larga temporada en París. Poco imagina el revuelo diplomático que supone este cambio de aires en la corte de Marshovia, y es que el Rey del país tiene pánico de que, de hacerse definitiva la marcha de la viuda, con ella se irá toda su fortuna, que constituye un 55% de la riqueza del país, dejando a Marshovia en bancarrota.

Por ello, con la estrecha colaboraciónd el embajador de Marshovia en París (un genial y divertidísimo Edward Everett Horton, secundario de lujo) urde un plan para enviar al Conde Danilo a París con el sólo objeto de seducir al a viuda, conseguir casarse con ella y traerla de vuelta, junto con su fortuna, al país.



Esta comedia, como he dicho al principio, cumple con todo lo que se puede esperar de una comedia de Lubtisch: agilidad en los diálogos, rapidez de la trama, unas coreografías de lujo, guiños constantes al espectador, y un ritmo de risas que va in crescendo conforme se acerca al final.


Maurice Chevalier ya había trabajado con Lubitsch en "El teniente seductor" y en "One hour with you" (de la que os hablé a raiz del monográfico que se le dedicó al director hace ya tres años en el Festival de Cine de San Sebastián). Aquí hace, una vez más, de su eterno papel de francés seductor y cantarín, un poco trasnochado. Y es que, ya lo dice Woody Allen en "Annie Hall":

- Alvy : Oye, esos tipos de la Resistencia francesa eran realmente valientes, ¿sabes? Tener que oír a Maurice Chevalier cantando todo el santo día...

- Annie: Hum, no sé, a veces me pregunto si yo sería capaz de resistir la tortura.

Jajaja, en cualquier caso, y a pesar de Chevalier, es una comedia que merece la pena ver.




Y por último os dejo con una foto que saqué de estrangis en el Museo del Cine de Berlín al famoso cartel que tenía Billy Wilder en su oficina, a modo de inspiración, con el lema: "¿Cómo lo haría Lubitsch?".


martes, 12 de mayo de 2009

ADIÓS, ANTONIO



"Una décima de segundo" NACHA POP



* Me acabo de enterar del fallecimiento de Antonio Vega, músico sensible, líder de Nacha Pop y cantante en solitario y sobre todo poeta. Me alegro de haber podido verle al menos una vez en directo (después de varios años intentándolo), el año pasado en Pamplona, junto a su grupo original. Descanse en paz, os dejo con sus palabras y "El sitio de mi recreo".



Donde nos llevó la imaginación,
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos.
Donde se creó la primera luz
junto a la semilla de cielo azul
volver a ese lugar donde nació.

De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo,
de nieve, huracán y abismos,
el sitio de mi recreo.

Viento que a su murmullo parece hablar
mueve el mundo con gracia, la ves bailar
y con l, el escenario de mi hogar.

Mar, bandeja de plata, mar infernal
es su temperamento natural,
poco o nada cuesta ser uno ms.

De sol, espiga y deseo...

Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura,
hay nieve, hay fuego, hay deseo,
ahí donde me recreo.

ANTONIO VEGA


Cómo te gustaría que se te recordara.

Como lo que soy: como un ser humano del montón que escribe música, que compone y que la interpreta. Como alguien entrañable, alguien cordial y cercano a ellos … Realmente es ahí en donde estoy.

lunes, 11 de mayo de 2009

NADA DOS VECES


Nada sucede dos veces
ni sucederá, y por eso
sin experiencia nacemos
sin rutina moriremos

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

No es lo mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿La rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Cómo una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.

Medio abrazados, sonrientes,
buscaremos la cordura,
aunque somos diferentes
cual dos gotas de agua pura.

WISLAWA SZYMBORSKA



** Los dos dibujos son de Henri Toulouse Lautrec.

viernes, 8 de mayo de 2009

SAPORE DI SALE



Sapore di sale, sapore di mare
che hai sulla pelle, che hai sulle labbra
quando esci dall'acqua e ti vieni a sdraiare
vicino a me, vicino a me.

Sapore di sale, sapore di mare
un gusto un po' amaro di cose perdute
di cose lasciate lontano da noi
dove il mondo è diverso, diverso da qui.
Il tempo è nei giorni che passano pigri
e lasciano in bocca il gusto del sale
ti butti nell'acqua e mi lasci a guardarti
e rimango da solo nella sabbia e nel sol.

Poi torni vicino e ti lasci cadere
così nella sabbia e nelle mie braccia
e mentre ti bacio sapore di sale
sapore di mare, sapore di te.

GINO PAOLI



* Gino Paoli, autor de maravillas como "Senza fine"(banda sonora de "Avanti!" de Billy Wilder, de la que ya os hablé por aquí), escribió esta canción en 1.963,y contó para su grabación con los inestimables arreglos de Ennio Morricone y el preciso saxo de "Gato" Barbieri.

La canción fue inspirada por su joven amante, la actriz Stefania Sandrelli, que por entonces apenas contaba 16 años (aunque según su propia confesión fue ella quien le sedujo). Al quedar embarazada, el escándalo se desata en Italia, y Paoli se siente tan presionado que se intenta suicidar disparándose una bala en el corazón. Curiosamente, la bala quedó alojada en el pericardio pero no le mató, y, cuarenta años después allí sigue.

Os dejo con una versión ochentera (bueno, de 1.978) de Rita Pavone, y me voy a pasar el fin de semana cerca del mar.



jueves, 7 de mayo de 2009

GUANTE



dame tu guante de luna!"
FEDERICO GARCÍA LORCA

"La mano de la condesa seguía en la suya, y, cuando el coche atravesaba dando tumbos la pasarela que subía al ferry, se inclinó, desabrochó el estrecho guante marrón y besó la palma como quien besa una reliquia."

EDITH WHARTON "La edad de la inocencia"

miércoles, 6 de mayo de 2009

UNA VIDA


Un cabrilleo de agua y sol en el mar, o quizá en una piscina. El cuerpo caliente y esponjoso como pan recién hecho.

Sombras en la noche, una pesadilla. Las manos de tu madre encendiendo el mundo, disolviendo los monstruos. Ordenando las cosas.

Carreras jadeantes, frenéticas risas, juegos de niñez en patios retumbantes.

Melancolía aguda de lo aún no vivido. Intuición adolescente del resto de tu vida. Deliciosa tristeza.

La carne, un tesoro. El vertiginoso misterio de los cuerpos. El amor estallando como una supernova y dejándote ciego.

Y también el desamor: un agujero.

Una noche de agosto en pleno campo, un alboroto de cigarras, una luna llena de color naranja que parece el decorado de un teatrillo japonés, el tiempo por una vez piadosamente detenido. La plenitud, que siempre es sencilla.

Mirar a un amigo, mirar a tu amante y ver en sus ojos el pasado común. Contemplarte en los otros como en un espejo.

La serenidad que llega tras las lágrimas. Y también todas las risas compartidas, los momentos de juego, las carcajadas dichosas.

Todos los libros leídos, las músicas gozadas, los besos recibidos. Y una conversación una tarde de invierno comiendo chocolate frente a la chimenea.

La alegría de vivir. Y la fugaz y espléndida belleza.

Una noche de angustia. Intuición de la muerte. Una mano en la tuya. La cama es una balsa en mitad del naufragio.

Una novela leída al lado del lecho de un enfermo mientras llueve.

Torbellinos de polvo en un rayo de sol, un universo ínfimo.

Un cabrilleo de agua. El último chispazo.

Esta poca cosa, o esta enormidad, es una vida.

ROSA MONTERO

* No sé a vosotros, pero a mi este hermoso texto (publicado ayer en El País) dedicado por Rosa Montero a su pareja durante veinte años, Pablo Lizcano, fallecido el pasado 3 de Mayo me emociona enormemente. Hermosa despedida.

martes, 5 de mayo de 2009

HERIDA



"La gente herida es peligrosa, sabe que puede sobrevivir."

La penúltima película del director francés Louis Malle, "Herida" (1.993) es la historia de una obsesión, la de un Ministro Británico (ya se sabe lo dados que son los políticos británicos a los escándalos sexuales, gracias a la inestimable ayuda de los periódicos de su país), interpretado por Jeremy Irons, que le llevará a la perdición personal y profesional.

El día que el Ministro conservador Stephen Fleming (J. Irons) conoce a Anna Barton (Juliette Binoche) la novia de su hijo Martyn, con quien parece que por fin va a asentar la cabeza para siempre, su vida cambia definitivamente, convirtiendo la obsesión que siente por ella en una atracción irrefenable.
Ella es una mujer enigmática, de oscuro pasado, marcada por la estrecha relación que tuvo con su hermano y el posterior suicidio de éste.

Como no podía ser de otra manera, el triángulo formado por Stephen, Anna y Martyn acaba de manera trágica cuando éste último descubre la doble traición de que es objeto.

Me da la sensación de que esta película, todo un escándalo en su día, no ha resistido muy bien el paso del tiempo, y tiene por principal interés ver a un Jeremy Irons más atormentado y ojeroso que nunca.


lunes, 4 de mayo de 2009

IDEA





El pasado 28 de Abril falleció la poetisa uruguaya Idea Vilarino (debía su curioso nombre a su padre, el poeta anarquista Leandro Vilariño, que llamó a sus otros hijos Alma, Azul, Poema y Numen). Si bien durante su vida se dedicó también a la traducción y a la composición musical, fue especialmente reconocida por sus poemas:

"Escribir poesía es el acto más privado de mi vida realizado siempre en el colmo de la soledad y del ensimismamiento, realizado para nadie, para nada. A menudo, a la mañana siguiente lo olvidé y pueden pasar meses antes que encuentre esas líneas, el poema escrito de una vez, aunque a veces seguidas. Y, por supuesto, salvo raras excepciones, no lo muestro; en algún caso, por años."

Precisamente, los poemas que le hicieron más conocida fueron aquellos más íntimos, en los que plasmó su complicada y convulsa relación con el escritor Juan Carlos Onetti, de quien dijo:

"Es el último hombre de quien debí enamorarme porque éramos lo más imposible de ligar que había. Nunca entendió el ABC de mi vida, nunca me entendió como ser humano, como persona. Y así teníamos nuestros grandes desencuentros. Si yo hablaba de algo sumamente delicado él me salía con una barbaridad. Decía cosas que me hacían echarlo, imposibles de soportar. Todavía me pregunto por qué aguanté tanto, por qué volví tantas veces. Nos peleábamos y volvíamos a juntarnos, lo echaba, regresaba. Una noche me llamó desesperado para que fuera a verlo. Yo estaba con alguien que me amaba y lo dejé por ir a pasar una noche con él. Y recuerdo que lo único que hicimos fue ponernos de espalda, leyendo un libro él, y yo otro. A la mañana siguiente le agarré la cara y le dije: sos un burro Onetti, sos un perro, sos una bestia. Y me fui”.

Prueba de ello es este brutal poema que le dedicó tras su ruptura definitiva:

YA NO

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

IDEA VILARIÑO

viernes, 1 de mayo de 2009

CÓCTEL DE MODERNIDAD



* Hacía mucho tiempo que no publicitaba por aquí uno de los grupos de mi hermana Onneca, Las Furias, así que aquí tenéis su último vídeo, "Cóctel de modernidad", perteneciente a su "Disco Dinamita", publicado por Lucinda Records. ¡Feliz puente a todos!


 
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