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"El silencio no tiene límites, para mí los límites los pone la palabra." MARCEL MARCEAU

PEGGY SUE

If you knew, peggy sue,
Then you know why I feel blue
Without peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
Yes, I love you, peggy sue.

Peggy sue, peggy sue,
Oh, how my heart yearns for you.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
Yes, I love you, peggy sue.

I love you, peggy sue,
With a love so rare and true.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
I want you, peggy sue.

Peggy sue, peggy sue.
Pretty, pretty, pretty, pretty peggy sue.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl.
Yes, I need you, peggy sue.

I love you, peggy sue,
With a love so rare and true.
Oh, peggy, my peggy sue.
Well, I love you girl,
And I want you, peggy sue.

*Ultimamente escucho sin parar los grandes exitos de Buddy Holly, que os recomiendo. Os dejo con una de sus canciones mas conocidas, ¡mañana me voy a San Sebastian para disfrutar del Festival de Cine! No vere tantas peliculas como el año pasado pero espero pasarlo igual de bien!

CHARLIE PARKER

"Como es natural mañana escribiré para Jazz Hot una crónica del concierto de esta noche. Pero aquí, con esta taquigrafía garabateada sobre una rodilla en los intervalos, no siento el menor deseo de hablar como crítico, es decir de sancionar comparativamente. Sé muy bien que para mí Johnny ha dejado de ser un jazzman y que su genio musical es como una fachada, algo que todo el mundo puede llegar a comprender y admirar pero que encubre otra cosa, y esa otra cosa es lo único que debería importarme, quizá porque es lo único que verdaderamente le importa a Johnny.

Es fácil decirlo, mientras soy todavía la música de Johnny. Cuando se enfría... ¿Por qué no podré hacer como él, por qué no podré tirarme de cabeza contra pared? Antepongo minuciosamente las palabras a la realidad que pretenden describirme, me escudo en consideraciones y sospechas que no son más que una estúpida dialéctica. Me parece comprender por qué la plegaria reclama instintivamente el caer de rodillas. El cambio de posición es el símbolo de un cambio en la voz, en lo que la voz va a articular, en lo articulado mismo. Cuando llego al punto de atisbar ese cambio, las cosas que hasta un segundo antes me habían parecido arbitrarias se llenan de sentido profundo, se simplifican extraordinariamente y al mismo tiempo se ahondan. Ni Marcel ni Art se han dado cuenta ayer de que Johnny no estaba loco cuando se sacó los zapatos en la sala de grabación. Johnny necesitaba en ese instante tocar el suelo con su piel, atarse a la tierra de la que su música era una confirmación y no una fuga. Porque también siento esto en Johnny, y es que no huye de nada, no se droga para huir como la mayoría de los viciosos, no toca el saxo para agazaparse detrás de un foso de música, no se pasa semanas encerrado en las clínicas psiquiátricas para sentirse al abrigo de las presiones que es incapaz de soportar. Hasta su estilo, lo más auténtico en él, ese estilo que merece nombres absurdos sin necesitar de ninguno, prueba que el arte de Johnny no es una sustitución ni una completación. Johnny ha abandonado el lenguaje hot más o menos corriente hasta hace diez años, porque ese lenguaje violentamente erótico era demasiado pasivo para él. En su caso el deseo se antepone al placer y lo frustra, porque el deseo le exige avanzar, buscar, negando por adelantado los encuentros fáciles del jazz tradicional. Por eso, creo, a Johnny no le gustan gran cosa los blues, donde el masoquismo y las nostalgias... Pero de todo esto ya he hablado en mi libro, mostrando cómo la renuncia a la satisfacción inmediata indujo a Johnny a elaborar un lenguaje que él y otros músicos están llevando hoy a sus últimas posibilidades. Este jazz desecha todo erotismo fácil, todo wagnerianismo por decirlo así, para situarse en un plano aparentemente desasido donde la música queda en absoluta libertad, así como la pintura sustraída a lo representativo queda en libertad para no ser más que pintura. Pero entonces, dueño de una música que no facilita los orgasmos ni las nostalgias, de una música que me gustaría poder llamar metafísica, Johnny parece contar con ella para explorarse, para morder en la realidad que se le escapa todos los días. Veo ahí la alta paradoja de su estilo, su agresiva eficacia. Incapaz de satisfacerse, vale como un acicate continuo, una construcción infinita cuyo placer no está en el remate sino en la reiteración exploradora, en el ejemplo de facultades que dejan atrás lo prontamente humano sin perder humanidad. Y cuando Johnny se pierde como esta noche en la creación continua de su música, sé muy bien que no está escapando de nada. lr a un encuentro no puede ser nunca escapar, aunque releguemos cada vez el lugar de la cita; y en cuanto a lo que pueda quedarse atrás, Johnny lo ignora o lo desprecia soberanamente. La marquesa, por ejemplo, cree que Johnny teme la miseria, sin darse cuenta de que lo único que Johnny puede temer es no encontrarse una chuleta al alcance del cuchillo cuando se le da la gana de comerla, o una cama cuando tiene sueño, o cien dólares en la cartera cuando le parece normal ser dueño de cien dólares. Johnny nó se mueve en un mundo de abstracciones como nosotros; por eso su música, esa admirable música que he escuchado esta noche, no tiene nada de abstracta. Pero sólo él puede hacer el recuento de lo que ha cosechado mientras tocaba, y probablemente ya estará en otra cosa, perdiéndose en una nueva conjetura o en una nueva sospecha. Sus conquistas son como un sueño, las olvida al despertar cuando los aplausos lo traen de vuelta, a él que anda tan lejos viviendo su cuarto de hora de minuto y medio."

JULIO CORTÁZAR "El perseguidor"

*Nadie mejor que Cortazar para describir la magia del jazz y de Charlie Parker.

KANDAHAR

"Para la mujer que vive cubierta la esperanza es el día en que puedan verla"

"Kandahar" (2.001) del iraní Mohsen Makhmalbaf habla de esperanza, de la que busca desesperadamente una mujer afgana emigrada hace años a Canadá para encontrar con vida a su hermana.

"Siempre he huído de las prisiones en las que se encuentran las mujeres afganas, pero ahora estoy cautiva en cada una de esas prisiones, sólo por ti, hermana. Me decías en tus cartas que la situación en Afganistán había empeorado, que las escuelas para niñas se habían cerrado, que a las mujeres les estaba prohibida la vida pública, que estabas perdiendo la esperanza, y cuando buscaba un medio para sacarte de Afganistán recibí una carta tuya que no esperaba. Me quedé destrozada, en ella decías que te suicidarías en el día del último eclipse del Siglo XX. También me decías que debía de tratar de aprovechar más la vida, porque yo vivía en un sitio mucho mejor..."

Su viaje, geográfico y sentimental, al país del que huyó cuando era niña, le hace pasar por todas aquellas cosas que ella denuncia: el sometimiento de las mujeres (llamadas siya sar o cabezas negras por sus paisanos), un país devastado por las décadas de guerras y plagado de minas, la ignorancia y el analfabetismo de sus compatriotas, la pobreza y el hambre...

No será un viaje fácil, pero en su camino encuentra gente que le ayuda a llegar a su destino, en especial un médico de origen afroamericano, que llegó al país durante la guerra contra la U.R.S.S. y se quedó en él, intentando aferrarse a una fe cada día más débil.

Lo único malo de esta película es el final, muy abierto (lo queno es malo en sí), pero tan precipitado que da la sensación de que se han quedado sin presupuesto en mitad de la toma. En cualquier caso es una película muy recomendable.

"He entregado mi alma a este viaje y a los caminos que nunca antes había recorrido, para poder darte razones para vivir. He pasado un desierto de amapolas secas y he encontrado gente que no había visto nunca para descubrir esperaza en sus sueños para ti. Y ahora, te he traido mil razones nuevas para vivir, he llegado a creer que si alguien que ha perdido una pierna no llega a ser un campeón corriendo es por su culpa."

EL MAGO DE OZ

"Quien hacía reír a Dorothy y la salvaba de volverse tan gris como todos los que la rodeaban era Totó. Totó no era gris; era un perrito negro, de pelo largo y sedoso y pequeños ojos negros que centelleaban con alegría a ambos lados de la divertida y diminuta nariz. Totó jugaba todo el tiempo, y Dorothy jugaba con él y lo quería con pasión.

Pero ese día no jugaban. Tío Henry estaba sentado en el escalón de la puerta y miraba preocupado hacia el cielo, que era aún más gris que de costumbre. En la puerta, con Totó en brazos, Dorothy también miraba el cielo. Tía Em lavaba los platos.

Desde el lejano norte llegaba el gemido sordo del viento, y tío Henry y Dorothy veían cómo las largas hierbas se inclinaban en oleadas anunciando la llegada de la tormenta. De pronto el aire trajo un silbido agudo desde el sur y, al volverse, vieron que la hierba también se rizaba por ese lado.

Tío Henry se levantó.

—Em, viene un ciclón –dijo a su mujer–; voy a ocuparme del ganado.

Después corrió hacia los cobertizos donde tenían las vacas y los caballos.

Tía Em dejó lo que estaba haciendo y fue hasta la puerta. Le bastó con mirar una sola vez el cielo para darse cuenta del peligro que se acercaba.

—¡Rápido, Dorothy! –gritó–. ¡Corre al sótano!

Totó saltó de los brazos de Dorothy y se escondió debajo de la cama, y la niña corrió detrás de él. Tía Em, muy asustada, abrió la trampa del suelo y bajó por la escalera al agujero pequeño y oscuro. Dorothy logró por fin atrapar a Totó, y empezó a caminar hacia donde había ido su tía. Al llegar al centro del cuarto hubo un fuerte ruido y la casa se sacudió con tanta fuerza que Dorothy perdió el equilibrio y cayó sentada en el suelo.

Entonces ocurrió algo extraño.

La casa giró dos o tres veces sobre sí misma y se elevó lentamente en el aire. Dorothy se sintió como si anduviera en globo.

Los vientos del norte y del sur chocaban en el sitio donde estaba la casa, haciendo de ella el centro exacto del ciclón. En el centro de un ciclón el aire está por lo general en calma, pero la inmensa presión del viento sobre cada una de las paredes de la casa la fue alzando cada vez más hasta llevarla a la misma cima del ciclón; y allí siguió mientras era arrastrada kilómetros y kilómetros, como quien lleva una pluma.

Estaba muy oscuro, y el viento lanzaba unos aullidos horribles, pero Dorothy se sentía bastante cómoda. Después de los primeros remolinos, y del momento en que la casa se inclinó peligrosamente hacia un lado, sintió que la mecían con suavidad, como a un bebé en la cuna.

A Totó no le gustaba. Corría de un lado a otro en el cuarto, ladrando con fuerza; pero Dorothy estaba sentada en el suelo, muy quieta, esperando a ver qué pasaba.

En un momento Totó se acercó demasiado a la trampa abierta y cayó por ella. Al principio la niña pensó que lo había perdido, pero pronto vio que una de las orejas asomaba por el agujero, pues la presión del aire era tan fuerte que no lo dejaba caer. Dorothy gateó hasta el agujero, sujetó a Totó por la oreja y lo arrastró de vuelta a la habitación; luego cerró la trampa para que no hubiera más accidentes.

Pasaron las horas y poco a poco Dorothy fue perdiendo el miedo. Pero se sentía muy sola, y el viento aullaba a su alrededor con tanta fuerza que casi la ensordecía. Al principio había pensado que, cuando cayera la casa, ella se haría pedazos, pero como pasaban las horas y no sucedía nada terrible, dejó de preocuparse y decidió esperar con calma a ver qué le deparaba el futuro. Por fin se arrastró sobre el suelo movedizo, subió a la cama y se tendió en ella; y Totó la siguió y se tendió a su lado.

A pesar de que la casa se movía y de que el viento rugía, Dorothy cerró los ojos y se quedó profundamente dormida.

L. FRANK BAUM

* De este autor dijo Ray Bradbury: 'Era un hombre que, sin darse cuenta, hizo todo lo necesario para desperdiciar sus mejores talentos, pero fue salvado por una turba de extrañas criaturas de otro país que tenían más conciencia que él de que necesitaban nacer'.

HOSPITAL

* Hoy quiero compartir con vosotros la canción de amor mas bonita que he escuchado últimamente, "Hospital" de The Modern Lovers. La traducción es mía, se admiten sugerencias (lo de la "casa de citas" es todo un eufemismo, claro:).

When you get out of the hospital
Will you let me back into your life?
I can't stand what you do
I'm in love with your eyes

And when you get out of the dating bar
I still be here to get back into your life
I can't stand what you do
But I'm in love with your eyes

Dear I can't stand what you do
Sometimes I can't stand you
It makes me think about me
That I'm involved with you

...But I'm in love with this power that shows through in your eyes

You Know, maybe I shouldn´t tell this to you
I don t want you to fell sorry for me
Oh well I´ll do

I´ve been gone to bakeries all day long
There's a lack of sweetness in my life
And there's pain inside
You can see it in my eyes

There is pain inside
You can see it in my eyes
It makes me think about me
How I've lost my pride

...But I'm in love with this power that resides in your eyes

Now you live in a modern apartment
Now I've even got scared once or twice
Last time I walked down your street
There were tears in my eyes

And now these streets we all know
They help us cry when we're alone late at night
Don't you love them too?
Is that where you got such eyes?

Dear I can't stand what you do
Sometimes I can't stand you
It makes me think about me
How I'm involved with you.

...But I'm in love with this power that shows through in your eyes.

Your world it is beautiful
I'll take the subway to your suburb sometimes
I'll seek out the things that must've been magic to you little girl mind.

Now as a little girl you must've been magic
I still get jealous thinking of your early boyfriends sometimes
And when I walk down your street
There'll be tears in my eyes.

I can't stand what you do
Sometimes I can't stand you
It makes me think about me
That I'm involved with you

...But I'm in love with this power that shows through in your eyes

So dear, when you get out of the hospital
Will you let me back into your life
I can't stand what you do
But I'm still in love with your eyes


Cuando salgas del hospital
¿Me dejarás volver a tu vida?
No puedo soportar lo que haces
Estoy enamorado de tu mirada.

Y cuando salgas de la casa de citas
Todavia estaré aquí para volver a tu vida.
No puedo soportar lo que haces
Pero estoy enamorado de tu mirada.

No puedo soportar lo que haces
A veces no te puedo soportar a ti
Me hace pensar en mi
Y en lo colgado que estoy de ti

…pero estoy enamorado del poder que intuyo en tu mirada.

¿Sabes? Quizás no debería contarte esto.
No quiero darte pena...
Bueno, lo haré de todas formas…

He estado todo el día en pastelerías
Hay déficit de dulzura en mi vida
Y siento dolor dentro
Lo puedes ver en mis ojos.

Hay dolor dentro de mí
Lo puedes ver en mis ojos
Me hace pensar en mí
En como he perdido mi orgullo

… pero estoy enamorado del poder que reside en tu mirada.

Ahora vives en un apartamento moderno
Bueno, yo incluso me he asustado una o dos veces
La última vez que paseé por tu calle
Había lágrimas en mis ojos

Las calles que ambos conocemos
Nos ayudan a llorar cuando estamos solos de madrugada
¿No te gustan a ti también?
¿Es allí dónde conseguiste una mirada así?

No puedo soportar lo que haces
A veces no te puedo soportar a ti
Me hace pensar en mí
Y en lo colgado que estoy de ti

…pero estoy enamorado del poder que intuyo en tu mirada.

Tu mundo es precioso
Un día de estos cogeré el metro hasta tu antiguo barrio
Y buscare todas aquellas cosas que deben haber sido mágicas para ti de niña

De pequeña debes haber sido mágica
A veces, cuando pienso en tus primeros novios, me pongo celoso.
Y cuando baje por tu calle
Habrá probablemente lágrimas en mis ojos.

No puedo soportar lo que haces
A veces no te puedo soportar a ti
Me hace pensar en mí
Y en lo colgado que estoy de ti

…pero estoy enamorado del poder que intuyo en tu mirada.

Así que, cariño, cuando salgas del hospital
¿Me dejarás volver a tu vida?
No puedo soportar lo que haces
Pero todavía estoy enamorado de tu mirada.

CORTAZAR NIÑO

"Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto".

JULIO CORTÁZAR, "Instrucciones para llorar"

"Era ese tipo de barrio, sumamente suburbano, que tantas veces encuentras en las palabras de los tangos: calles no pavimentadas, pequeños faroles en las esquinas, una pésima iluminación que favorecía el amor y la delincuencia en partes iguales, y que hizo que mi infancia fuera una infancia cautelosa y temerosa, porque las madres tenían mucho miedo por los niños. Había un clima a veces inquietante en esos lugares. Y al mismo tiempo era un paraíso: la casa tenía un gran jardín que daba a otros jardines. Un jardín lleno de gatos, perros, tortugas y papagayos: un paraíso. Pero en este jardín ya era yo Adán, en el sentido de que no conservo recuerdos felices de mi infancia -demasiadas tareas, sensibilidad excesiva, tristeza frecuente, asma, brazos rotos, primeros amores desesperados (mi cuento "Los venenos" tiene mucho de autobiográfico). Sin embargo, ése era mi reino, y he vuelto a él, lo he evocado en algunos cuentos, porque aún hoy lo siento muy presente, muy vivo".

JULIO CORTÁZAR.

* Todos hemos tenido una infancia,incluso Julio Cortázar. Igual que él, cuanto más vivo tengamos ese tiempo lejano, mejor nos ayudará a entender nuestro presente.

ANGEL EYES

Try to think that love´s not around
But it´s uncomfortably near
My old heart ain´t gaining no ground
Because my angel eyes ain´t here

Angel eyes, that old devil sent
They glow unbearably bright
Need I say that my love´s mispent
Mispent with angel eyes tonight

So drink up all you people
Order anything you see

Have fun you happy people
The laughs and the jokes are on me

Pardon me but I got to run
The fact´s uncommonly clear
Got to find who´s now number one
And why my angel eyes ain't here
Oh, where is my angel eyes

Excuse me while I disappear
Angel eyes, angel eyes.

* Hoy con el juicio que he tenido no he podido postear como me hubiera gustado... pero aprovecho para dejaros un poco de buena musica, de Ella Fitzgerald, en especial para PEPE que esta pasando un mal momento con lo de su amiga. ¡UN BESO PEPON!

BAJO UNA PEQUEÑA ESTRELLA

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.

Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.

Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.

Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.

Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
por alto a cada segundo.

Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
el primero.

Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.

Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.

Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
de un minué.

Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
a las cinco de la mañana.

Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.

Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.

Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.

Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.

Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
respuestas.

Verdad, no me prestes demasiada atención.

Solemnidad, sé magnánima conmigo.

Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.

No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.

Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.

Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.

Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.

Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

WISLAWA SZYMBORSKA

2 DÍAS EN PARÍS

La segunda película de la actriz y cantante Julie Delpy como directora, “2 días en París” es una comedia sentimental que de algún modo recuerda a las dos películas protagonizadas por ella junto a Ethan Hawke “Antes de amanecer” (1.996) y “Antes de atardecer” (2.004) ,esta última también ambientada en París.

Jack(Adam Goldberg)y Marion (Julie Delpy)son una pareja que reside en Nueva York y que, tras pasar dos semanas de vacaciones en Venecia, van a visitar a los padres de ella a París. Llevan juntos dos años y aunque se llevan bien, empiezan a notar el desgaste de su relación. Estos dos días en París serán decisivos para ellos. El hipocondriaco e inseguro Jack tiene que enfrentarse a la familia de Marion, a la cultura francesa (y las consiguientes diferencias con la cultura americana) y a la multitud de amigos y ex-amantes de Marion, en lo que será una prueba difícil de superar.

Es una comedia fácil de ver y con unos cuantos momentos divertidos. Os dejo con su comienzo, que tiene vagones de trenes y estaciones (como a mi me gusta:):

CIAO PAVAROTTI

* No podia faltar desde este blog (que en verano se ha convertido en un blog funerario, con tanto fallecimiento celebre y familiar) mi particular homenaje a Luciano Pavarotti, aunque solo sea por las miles de veces que le he escuchado desde pequeña (mi padre es muy aficionado a la ópera).

En los ultimos años de su vida se fue criticado por sus conciertos con famosos y famosetes, por seguir en activo cuando su voz ya no era la que fue... pero siempre sera recordado como el mas grande tenor de la segunda mitad del Siglo XX y como un hombre que supo acercar la ópera al gran público.

Os dejo con el aria "Nessun Dorma" de la ópera "Turandot" de Giacomo Puccini:

> Nessun dorma!
Nessun dorma!
Tu pure, o principessa,
nella tua fredda stanza
guardi le stelle che tremano
d’amore e di speranza!
Ma il mio mistero
è chiuso in me,
il mio nome nessun saprà!
No, no, sulla tua bocca lo dirò,
quando la luce splenderà!
Ed il mio bacio scioglerà
il silenzio che ti fa mia!
VOCI DI DAME
Il nome suo nessun saprà...
E noi dovrem, ahimè, morir! Morir!
CALAF
Dilegua, o notte!
Tramontane, stelle!
Tramontane, stelle!
All’alba vincerò!
Vincerò! Vincerò!

¡Que nadie duerma!
¡Que nadie duerma!
¡Tú también, princesa,
en tu fría estancia
miras las estrellas que tiemblan
de amor y de esperanza!
¡Mas mi misterio
se encierra en mí,
mi nombre nadie sabrá!
¡No, no, sobre tu boca lo diré,
cuando resplandezca la luz!
¡Mi beso deshará
el silencio que te hace mía!
VOCES FEMENINAS
¡Su nombre nadie sabrá...
y nosotros, ay, debemos morir! ¡Morir!
CALAF
¡Noche, disípate!
¡Estrellas, ocultaos!
¡Estrellas, ocultaos!
¡Al alba venceré!
¡Venceré, venceré!

BETTY BOOP

“Hoy, que triunfan los dibujos animados esquemáticos y violentos, llenos de adolescentes letales, mujeres curvilíneas y hombres musculosos, a mitad de camino entre el comic erótico, la ciencia ficción y el culturismo, cuesta creer que esta pizpireta y sexy caricatura, tan inocente y coqueta fuese en su día perseguida, represaliada, censurada y, finalmente, relegada al purgatorio por la censura yanqui.

Durante mucho tiempo su legión de seguidores nos preguntamos que habría sido de aquel palmo de encanto, son su eterna liga en el muslo y sus pies diminutos, algo cabezona y llena de rizos, aretes en las orejas y ojazos como estrellas. Desfilaron muchas cenicientas , blancanieves, heidis, mujeres gato, heroínas voluptuosas enfundadas en mallas de nylon, pero ninguna nos hizo olvidar a la Boop contoneándose y cantando, como una gata constipada, aquello de pu-pu-pi-du. Hasta que, de repente, en 1.988, casi perdidas las esperanzas de volver a verla, sucedió lo inesperado. De la mano de Steven Spielberg, productor de ¿Quién engañó a Roger Rabbit? ,nuestra inolvidable Betty Boop fue rescatada, y emergió de las tinieblas en blanco y negro de los cines de nuestra infancia para reaparecer en un breve rol de carretillera en un cabaret. Es sólo un cameo, y Betty apenas tiene tiempo de quejarse un poco de su situación, mostrar su pequeño y añorado espíritu luchador, y esa deliciosa inocencia que ha conservado milagrosamente intacta. Y nos quedamos tranquilos.

El tiempo no ha pasado por ti, Betty Boop. Siempre nos alegramos de verte.”

JUAN MARSÉ. “Momentos inolvidables del cine”

LA MANO

LA ALUCINACIÓN DE UNA MANO O LA ESPERANZA PÓSTUMA Y ABSURDA EN LA CARIDAD DE LA NOCHE

Una mujer se acercó a mí y en sus ojos
vi todos mis amores derruidos
y me asombró que alguien amase aún el cadáver,
alguien como esa mujer cuyo susurro
repetía en la noche el eco de todos mis amores aplastados
y me asombró que alguien lamiese en las costras todavía
tercamente la sustancia que fue oro,
aquello que el tiempo purificó en nada.

Y la vi como quien ve sin creerla
en el desierto la sombra de un agua,
la amé sin atreverme a creerlo.

Y la ofrecí entonces mi cerebro desnudo,
obsceno como un sapo, como una paz inservible
animándola a que día tras día lo tocase
suavemente con su lengua repitiendo
así una ceremonia cuyo sentido único
es que olvidarlo es sagrado.

LEOPOLDO MARÍA PANERO

* Fotograma de "La mano" de Wong Kar-Wai (2.004)

EL RAYO VERDE (2)

A Beatriz Rivera Polo

"Mi abuela Carmen, que era tan fabuladora como la abuela de García Márquez, me contaba de niño la historia del rayo verde, rarísimo fenómeno meteorológico que, en medio de un nublado o con el día azul, podría aparecer sobre los cielos como la fracción de un relámpago de un verde nunca visto ni en los retoños de las plantas, ni en la paleta de pintor alguno, ni en los mares de Cozumel, ni en las hojas de los árboles de Francis Ponge. Mi abuela lo había contemplado de niña sobre los cielos de La Coronada, en un día de junio ni muy claro ni muy nubloso, uno de esos días de transición al verano desde la primavera fugitiva. Según decía ella, fue visto y no visto en su duración infinitesimal, pero a mi abuela se le había quedado la mirada encinta de una felicidad inumerable. Ella me hablaba del rayo verde como de una nostalgia transterrada y aun se sentía dichosa de un recuerdo tan fugaz.

Solía contarme que ni en un receso de la lluvia, tan escasa en mi aldea, había jamás hallado en los siete colores del arcoiris un color tan indeterminadamente bello y esplendoroso. Y al morirse, según me refirió mi padre, en el último destello de su mirada se produjo un resplandor vivísimo como si hubiera vuelto a contemplar, en un lúcido instante, el rayo verde que yo jamás he visto.
No he creído nunca que fuera una de esas amables patrañas con las que la abuela Carmen endulzó mi infancia y las de mis hermanos y mis primas, porque cuando contaba lo de la aparición del rayo verde se transfiguraba su rostro y sus palabras sonaban como suena la música de los Cuentos de Hoffman al visitar los bosques de la Selva Negra, una experiencia irrepetible. Muchos años después, en mi amor por la literatura, leyendo un relato de la escritora mejicana Elena Poniatoswka, encontré una descripción semejante a la de la historia de mi abuela (revista “Vuelta”, octubre 1.979). A ella le habían contado que algunas tardes, en el océano Pacífico, podía contemplarse la maravillosa aparición, sólo que había que prestar una capacidad de atención increíble, dado que el rayo verde era huidizo y se escapaba en un parpadeo, tal como la rosa que en el sueño de Coleridge escribió Borges que había encontrado la prueba irrefutable de la existencia del paraíso.

Ni en los libros, ni en las montañas, ni en las playas, he podido alcanzar a ver esa relampagueante visión del rayo verde. Ni siquiera en los textos de astronomía, incluyendo al popular de Flanmarión, he conseguido hallar indicio alguno de tan extraño fenómeno meteorológico. Me he preguntado siempre en qué lugar exacto de mis sueños se encuentra esa alucinación que heredé de mi abuela Carmen y de la que siempre se han reído mis hermanos, mis amigos, mi hijo y hasta la propia compañera de mi existencia en los últimos veintidos años. Tal vez ha sido una de las muchas iluminaciones de una infancia que, si no fue perfecta, si fue como un fulgor avivado por los sueños de los cuentos orales y las lecturas de los maravillosos cuentistas del pasado. Hay en mi ser adulto todavía un rescoldo de ilusión que, a pesar de mis muchos escepticismos, mantiene intacta esa no presencia del rayo verde que sigue alimentando mi existencia anodina. En la semana luminosa de los Reyes Magos me gusta observar en la mirada mágica de los niños pequeños ese maravillado encantamiento que solía embriagar a Gabriela Mistral en el Valle de Elquí o en el Valle del Río Blanco, donde nace el Aconcagua, al amanecer el día 6 de enero. O recordarme a mi mísmo en la noche de la víspera, desfilando en la cabalgata de la ilusión de una nube en la que aparecía el rayo verde, dádiva de las dádivas del reino de la felicidad. En un mundo tan absolutamente materializado ya no hay abuelas como mi abuela Carmen que me contaba cuentos que todavía me creo, prodigios, como el del rayo verde, que alimentan como la flor del aire, otra historia que un día contaré. Aun imploro el milagro de vivir la visión de ese rayo fantástico que debe aparecer, aunque sea en el último acto de mi vida, en el centro de un resplandor. "

CARLOS RIVERA (Texto sacado de aqui).

* Yo ya tengo mi propio "Rayo verde" colgado de las paredes de mi salon, gracias a MK :).

BESS Y DIOS

(1)

Eres culpable de egoísmo, Bess. No pensaste, ni por un segundo, en lo doloroso que debía ser para él. Antepones tus sentimientos a los de cualquiera. No veo que le quieras, ya que te portas así. Debes prometer que serás buena, Bess.

- Prometo ser buena.

(2)

- No dejes que se muera.

¿Y por qué no voy a dejar que se muera?

- Yo le quiero

Eso dices tú, pero yo no lo veo.

- Yo no puedo hacer nada, nada en absoluto.

Demuéstrame que le quieres, y dejaré que viva.

(3)

- ¿Voy a ir al infierno?

¿A quién quieres salvar? ¿Quieres salvarte tú o quieres salvar a Jan?

LARS VON TRIER "Rompiendo las olas" (1.996)

RUFUS

Versión de Rufus Wainwright de la canción de Leonard Cohen "Everybody knows" . Documental "I´m your man".

* Dedicada a Rio Rojo, por desconvencido ;).

LAS FURIAS EN EL AZKENA

Esta tarde voy a Vitoria, el grupo de mi hermana toca en el Festival Azkena Rock. Os dejo con su musica hasta el lunes.

http://www.myspace.com/lasfuriass

CAÓTICA ANA

                            

Reconozco que tenía muchas ganas de ver la nueva película de Julio Medem, "Caótica Ana" , que ha sido esperada por muchos desde que hiciera la polémica "La pelota vasca" (2.003).Por esa razón fui a verla el domingo, y tengo que decir que lo que me encontré no era lo que esperaba...

Sin querer desvelaros el argumento total de la película, puedo deciros que es la historia de Ana, una joven pintora de Ibiza que es descubierta por una mecenas interpretada por Charlotte Rampling, (cuando vi la escena en la que cena con Ana y su padre en su cueva me acordé del final de "Zardoz" , jaja), que le propone viajar a Madrid con una beca y formar parte de un grupo de artistas por ella protegidos. En la Escuela de Arte se hace una amiga (interpretada por Bebe, en un papel tan tan tópico que da un poco de vergüenza ajena), y conoce a un pintor de origen saharaui al que le une una extraña conexión. Tras experimentar una crisis de ansiedad, su mecenas le presenta a una famosa hipnotizadora para que investigue qué es lo que ocurre, y pronto Ana se convierte en el conejillo de indias de ésta y su ayudante, ya que al parecer, al ser sometida a sesiones de hipnosis, Ana es capaz de recordar vidas pasadas que terminaron trágicamente.

Es justo en el final cuando la película, siempre en mi opinión, patina definitivamente. Hasta entonces puede ser más o menos creíble la historia que cuenta (para mi gusto con un guión bastante flojo), pero a partir de ahí (los últimos 20 minutos de la película), se estrella estrepitosamente. La protagonista pasa de ser una dulce y sensible joven a una perra vengadora, y Medem nos deleita con unas escenas de violencia escatológica propias de una película de Tarantino. Yo al menos salí del cine asqueada y sin entender qué había querido expresar el director.

ADA O EL ARDOR

"- ¿Por qué has llorado?- le preguntó, respirando sus cabellos y la tibieza de su oreja rosa. Ella se volvió y le miró un momento desde muy cerca, en un silencio enigmático.(¿Había llorado yo? No lo sé. Estaba trastornada. No sabría explicar por qué, pero sentía que en todo aquello había algo terrible, brutal, tenebroso... En fin, terrible)."

VLADIMIR NABOKOV "Ada o el ardor" (1.969)

ADIOS, UMBRAL

"Sólo encontré una verdad en la vida, hijo, y eras tú. Sólo encontré una verdad en la vida y la he perdido. Vivo de llorarte en la noche con lágrimas que queman la oscuridad. Soldadito rubio que mandaba en el mundo, te perdí para siempre. Tus ojos cuajaban el azul del cielo. Tu pelo doraba la calidad del día. Lo que queda después de ti, hijo, es un universo fluctuante, sin consistencia, como dicen que es Júpiter, una vaguedad nauseabunda de veranos e inviernos, una promiscuidad de sol y sexo, de tiempo y muerte, a través de todo lo cual vago solamente porque desconozco el gesto que hay que hacer para morirse. Si no, haría ese gesto y nada más.

Qué estúpida la plenitud del día. ¿A quién engaña este cielo azul, este mediodía con risas? ¿Para quién se ha urdido esta inmensa mentira de meses soleados y campos verdes? ¿Por qué este vano rodeo de la muerte por las costas de la primavera? El sol es sórdido y el día resplandece de puro inútil, alumbra de puro vacío, y en el cabeceo del mundo bajo un viento banal sólo veo la obcecación vegetal de la vida, su torpeza de planta ciega. El universo se rige siempre por la persistencia, nunca por la inteligencia. No tiene otra ley que la persistencia. Sólo el tedio mueve las nubes en el cielo y las olas en el mar. "

FRANCISCO UMBRAL "Mortal y rosa"

* Hoy hay que despedir a Francisco Umbral...Pero quedan sus libros y sus columnas,que yo tanto disfruté.

LOS HERMOSOS VENCIDOS

                                 
Siempre quise ser amado por el Partido Comunista y la madre Iglesia.

Quise vivir en una canción folk como Joe Hill.

Quise llorar por el pueblo inocente, a quien mi bomba tendría que mutilar.

Quise dar las gracias al padre campesino que nos alimentó en la accidentada fuga.

Quise llevarla manga prendida con alfileres por la mitad, y que la gente sonriera mientras yo saludaba con la mano contraria.

Quise estar en contra de los ricos, aun cuando alguno de ellos conociera a Dante: inmediatamente antes de su destrucción, uno de ellos se enteraría de que yo conocía a Dante también.

Quise que mi cara circulara por Pekín, con un poema escrito espaldas abajo.

Quise sonreír al dogma, pero destruir mi ego contra él.

Quise enfrentarme a las máquinas de Broadway.

Quise que la Quinta Avenida recordara sus senderos indios.

Quise salir de una ciudad minera con los ademanes groseros y las convicciones que me dio un tío ateo, borrachín, oveja negra de la familia.

Quise lanzarme a través de América en un tren precintado, el único hombre blanco a quien los negros aceptaran en la negociación del convenio.

Quise asistir a cocteles llevando una ametralladora.

Quise decirle a una vieja amiga, a quien le espantan mis métodos, que las revoluciones no estallan sobre las mesas de los ambigues, uno no puede picar y escoger y contemplar su traje de noche plateado, humedecido en la ingle.

Quise luchar contra la toma de posesión de la policía secreta, pero desde dentro del Partido.

Quise que una anciana que había perdido a sus hijos me recordara en sus oraciones en una iglesia de barro, pidiendo la intercesión de sus hijos.

Quise santiguarme al oír palabras sucias.

Quise tolerar vestigios paganos en el ritual de los poblados, protestando contra la Curia.

Quise comerciar en secreto con bienes raíces, como agente de un billonario anónimo sin edad.

Quise escribir bien acerca de los judíos.

Quise ser fusilado entre vascos por llevar la sagrada forma al campo de batalla contra las tropas franquistas.

Quise predicar sobre el matrimonio desde el púlpito inexpugnable de la virginidad, contemplando los pelillos negros de las piernas de las novias.

Quise escribir un tratado contra el control de nacimientos en un inglés muy sencillo, panfleto que habría de venderse en el vestíbulo de un teatro, ilustrado con dibujos a dos colores de estrellas fugaces y de la eternidad.

Quise suprimir el baile durante algún tiempo.

Quise ser un cura drogadicto que hiciera un disco para Folkways.

Quise que me trasladaran por razones políticas.

Acabo de descubrir que el Cardenal.. ha aceptado un ingente soborno de una revista femenina, he sufrido un asalto mariconero de mi confesor, he visto a los campesinos traicionados por una razón de necesidad, pero las campanas están repicando esta tarde, es otro anochecer en el mundo de Dios, y hay muchos a quienes alimentar, y muchas rodillas que están deseando ponerse en flexión. Subo los gastados escalones envuelto en mi armiño harapiento.

LEONARD COHEN

CASSAVETES

Yo pienso que el mundo es muy cobarde, ¿sabes? Por “cobarde” quiero decir que es muy tirante, la gente se cabrea por cosas que realmente no importan, como política, religión…. y cosas así, se ofenden por cosas hasta un punto tal que se pierden los buenos momentos, y los buenos momentos son probablemente mejores que cualquier mal momento que hayan tenido. Malgastamos tanto tiempo en los malos momentos y tan poco en el comportamiento humano…

“Quería reflejar en pantalla la manera en la que la gente se relaciona entre sí, la manera en la que la gente quiere el amor, no el dinero o cualquier otra cosa, y las transformaciones que sufren para alcanzarlo… Mis películas son realmente expresiones de una cultura que ha tenido la posibilidad de alcanzar la plenitud materialista, mientras que, al mismo tiempo, se siente incapaz de afrontar la sencilla tarea de vivir su vida. Nos han vendido un montón de artículos como sustituto de la vida real. Lo que hace falta es un resurgir de las emociones humanas, una reválida de nuestras capacidades emocionales. Creo firmemente en que somos animales sociales, y en que la esencia de la vida no se define en términos de dinero, poder político o similares, sino por la virtud de que somos seres sociales. En mi opinión, estas personas, con sus cotidianos sentimientos, son la más grande fuerza política que existe. Estos sentimientos cotidianos, estas diferencias de carácter son una necesidad social. "

* Disculpad la cutre traduccion, es obra mia, se admiten sugerencias :)

TODA

Toda la naturaleza no es más que arte que desconoces,
Toda casualidad, dirección que no puedes ver;
Toda discordia, armonía incomprendida;
Todo mal parcial, bien universal;
Y, a pesar del orgullo,
Y a pesar del despecho de la mente errada,
Una verdad es clara,
Lo que es, es como debe ser.

ALEXANDER POPE

* La ilustración es un retrato del autor por Thomas Hudson.

DIBUJO

Uno de los cuadros que más me llamó la atención del Museo Groeninge de Brujas, fue precisamente éste de Joseph-Benoît Suvée llamado "Butades o el origen de la pintura" (1.791). Por lo visto recoge el mito del origen de la pintura, del que ya habló Plinio el Viejo en su "Historia Natural":

"La cuestión sobre los orígenes de la pintura no está clara . Los egipcios afirman que son ellos los que la inventaron seis mil años antes de pasar a Grecia . De los griegos, por otra parte, unos dicen que se descubrió en Sición, otros en Corinto, pero todos reconocen que consistía en circunscribir con líneas el contorno de la sombra de un hombre.

Así fue, de hecho, su primera etapa; la segunda empleaba sólo un color cada vez y se llama monocroma; después se inventó una más compleja y esa es la etapa que perdura hasta hoy.

La primera obra de este tipo (plástica) la hizo en arcilla el alfarero Butades de Sición, en Corinto, sobre una idea de su hija; enamorada de un joven que iba a dejar la ciudad: la muchacha fijó con líneas los contornos del perfil de su amante sobre la pared a la luz de una vela. Su padre aplicó después arcilla sobre el dibujo al que dotó de relieve, e hizo endurecer al fuego esta arcilla con otras piezas de alfarería".

Me pareció una historia muy bella, la de esa mujer que intenta atrapar el instante dibujando la sombra de su amado.

BELTENEBROS

                                          

"Como suele ocurrirme cuando estoy en un lugar extranjero, su cara me recordó la de alguien a quien yo no lograba identificar. Tenía el pelo casi azulado de tan negro, la piel muy blanca, rosa en los tobillos y en los talones, los ojos verdes y atentos, tenía uno de esos rostros italianos y de líneas excesivas que parecen concebidos para el perfil de una moneda.

Terminó de ajustarse uno de los zapatos blancos con un gesto que era el mismo tiempo de dolor y de alivio y me preguntó en italiano algo que no comprendí. Me miraba apoyando el otro pie sobre una rodilla desnuda, moviendo entre las dos manos el talón y los dedos con las breves uñas pintadas del mismo rojo que sus labios.

Me di cuenta entonces, con melancolía y asombro, casi con estupor, que habían pasado muchos años desde la última vez que fui verdaderamente traspasado por la violencia pura del deseo, por esa ciega necesidad de perderme y morir o estar vivo durante una fugaz eternidad en los brazos de alguien. Yo era nadie, un muerto prematuro que todavía no sabe lo que es, una sombra que cruzaba ciudades y ocupaba en los hoteles habitaciones desiertas, leyendo, cuando se desvelaba, las instrucciones a seguir en caso de un incendio. Yo era exactamente igual que ese hombre de la fotografía que me esperaba en un hotel de Madrid. Por esa única razón vine a buscarlo."

"Beltenebros" ANTONIO MUÑOZ MOLINA

* Os recomiendo a todos esta novela de Muñoz Molina, a mi me ha alegrado las noches de este verano, es una verdadera delicia, una novela negra con mayúsculas.

PÁGINA 112

                       

Mi escena favorita de "Hannah y sus hermanas" (1.986) de Woody Allen es aquella en la que Elliot (Michael Caine) consigue captar la atención de su cuñada Lee (Barbara Hershey) de la que está enamorado en secreto. En primer lugar cruza toda la ciudad hasta llegar al barrio donde ella vive, y se hace el encontradizo con ella (todo lo contrario que los encuentros casuales de los que hablaba Cortázar en "Rayuela", jajaja). Le dice que está buscando una librería para hacer tiempo hasta una cita que tiene con un cliente. Ella le acompaña hasta una librería cercana y es allí dónde él localiza un libro que le sirve de excusa perfecta para declararle su amor:

- Mira. E.E. Cummings. Te lo voy a regalar.

- No, no puedo permitirlo. Es demasiado caro.

- Oh, para mi sería un verdadero placer. Leí un poema tuyo y pensé en él, la semana pasada. Quiero decir, que leí un poema de él y pensé en tí, jaja, qué lío, ya me entiendes.

- Te lo agradezco, me encanta E.E.Cummings, pero no puedo permitírmelo.

- Me gustaría mucho regalarte el libro, podríamos comentarlo algún día.

- Bueno, muchas gracias.

- Gracias a tí por haberme enseñado la librería. No te olvides de ese poema de la página 112, pensé en tí cuando lo leí.

- ¿De veras? Bueno...

- Página 112.

- Adiós.

- Adiós.

Y allí, en la página 112, ella encuentra el siguiente poema:

Con sólo mirarme me liberas,
aunque yo me haya cerrado como un puño
siempre abres
pétalo tras pétalo mi ser,
como la primavera abre con un toque
diestro y misterioso su primera rosa.
Ignoro tu destreza para cerrar y abrir
pero, cierto es que algo me dice
que la voz de tus ojos
es más profunda que todas las rosas.
Nadie, ni siquiera la lluvia,
tiene manos tan pequeñas.

E.E. CUMMINGS

DE VUELTA...

Hola a todos, ya estoy de vuelta. Bélgica es un país precioso, supongo que como tenía pocas referencias de él me he dejado sorprender y he pasado una semana inolvidable descubriéndolo...

Bruselas me ha parecido una maravilla, no sólo la Grand Place tiene mucho encanto, sino que tiene muchos sitios por descubrir: las Galerias Saint Hubert (unas galerias al estilo de la de Vittorio Emanuelle II de Milán), el Museo de Bellas Artes y el Museo de Instrumentos Musicales (que está en un imponente edificio modernista, en cuya cafetería hay una terraza con unas vistas geniales de toda la ciudad), el Barrio de Le Sablon, que visité en plenas fiestas y donde pude escuchar un buen concierto gospel (gracias por la recomendación a julionarrow),el parque del Cinquentenario y el Barrio Europeo, y mucho más...



Pero no sólo he visitado Bruselas, la verdad es que no he parado y me he movido en tren por parte del país.

Brujas me pareció una ciudad muy hermosa (aunque plagada de turistas). La llamada "Venecia del Norte" tiene mucho encanto, no sólo por sus canales y los edificios principales, sino que cada uno de sus rincones tiene algo especial. Tuve suerte de llegar allí a primera hora de la mañana y disfrutar de su espectacular Plaza del Mercado (en día de mercado además, miércoles), antes de que las hordas de turistas (como yo, por otro lado) invadieran literalemente la ciudad. De sus dos museos más importantes, elegí visitar el Groeninge Museum, y allí pude quedarme embobada mirando cada detalle de "El Juicio Final" de El Bosco. El mismo día hice parada en Gante, justo a tiempo de ver "La adoración del Cordero Místico" de Van Eyck que se exhibe (previo pago) en la Catedral, y también tuve tiempo de pasear un rato por el centro y tomar una cerveza típica de allí, la Gentse Triple (de 8 grados).

Mi visita a Amberes fue un tanto más accidentada, porque no dejó de llover sin piedad en todo el día, así que no tuve oportunidad de pasear tranquilamente por la ciudad , pero sí de visitar el Rubenshuis, la casa donde Rubens vivió y tuvo su estudio de trabajo, en la que se exhiben algunas de sus obras. También visité su imponente catedral, que contiene muchos tesoros, entre ellos varios cuadros de Rubens también.


Por último, el sábado mi amiga y yo cogimos un tren a primera hora de la mañana y en tres horas estábamos paseando por Amsterdam. Fue una breve visita (de apenas 8 horas), pero suficiente para hacerme a la idea de lo que es esta loca ciudad, de bicicletas, canales y vicio de todo tipo... Aunque paseé por el Barrio Rojo a las doce del mediodía fue suficiente para hacerme una idea de cómo es (si es que no la tenía ya). Por cuestión de tiempo el Rikjsmuseum lo dejé para otra ocasión, pero pude ir al Museo de Van Gogh, que, aunque pequeño, me sirvió para completar la impresión que me causó también la exposición temporal que vi hace poco en el Thyssen sobre sus últimas pinturas, los cuadros de Van Gogh son para disfrutarlos poco a poco, tal es su intensidad... Pero de Van Gogh ya hablaremos otro día.

BÉLGICA

Me despido de vosotros por unos días, el próximo lunes marcho de viaje a Bélgica, allí visitaré a una amiga que vive en Bruselas y mi intención es conocer también Brujas, Amberes, Gante y hacer una excursión relámpago a Amsterdam. Disfrutad en mi ausencia, os dejo con una canción que hace ya unos cuantos años hizo popular a un grupo belga, Vaya con Dios.

What´s a woman when a man
Don´t stand by her side?
What´s a woman when a man
Has secrets to hide?

She´ll be weak
She´ll be strong
Struggle hard
For so long

What´s a woman when a man
(What´s a man wihtout a woman?)
Don´t go by the rule?
What´s a woman when a man
(What´s a men without a woman?)
Makes her feel like a fool?

When right
Turns to wrong
She will try
To hold on to the ghosts of the past
When love was to last
Dreams from the past
Faded so fast

All alone
In the dark
She will swear
He´ll never mislead her again

All those dreams from the past
Faded so fast
Ghosts of the past
When love was to last

All alone
In the dark
She will swear cross her heart
Never again

Cross my heart
Never again

CAT POWER

Where is my love
Where is my love
Horses galloping
Bring him to me

Where is my love
Where is my love
Horses running free
Carrying you and me
Where is my love
Where is my love
Safe and warm
So close to me
In my arms
Finally

There is my love
There is my love
Horses galloping
Bringing him to me

Where is my love
Where is my love

CAT POWER "The greatest"

* Estos días escucho esta canción una y otra vez...

PICNIC

Dejemos los post funerarios a un lado. Hace unas semanas, Alex recogía en su blog una escena que, según cierta encuesta, es considerada por el género femenino una de las más sensuales de la historia del cine. La escena en cuestión es la del famoso baile entre Kim Novak y William Holden en "Picnic" (1.955) de Joshua Logan, a ritmo de "Moonglow".

Hal Carter (W. Holden) es un buscavidas que, igual que el protagonista de "On the road" de Jack Kerouak, viaja por todo el país, en su caso de polizonte en trenes de carga, trabajando en lo que puede y buscando un porvenir que nunca llega. Buscando a un antiguo compañero de Universidad cuyo padre es un rico empresario (con la idea de que éste le encuentre un trabajo), llega a un pequeño y aburrido pueblo de Kansas donde su atractiva presencia pronto causará sensación entre las mujeres de todas las edades. Es un caluroso día de Septiembre y sus habitantes se disponen a celebrar el Día del Trabajo con un picnic al lado del río. El calor y, sobre todo, la sexualidad reprimida de los habitantes del pueblo hará que sea un picnic difícil de olvidar...

Pero vayamos a la escena en cuestión, el personaje que interpreta Holden ha acudido acompañado de Millie, la hermana pequeña de la novia de su amigo. Es precisamente ésta, una belleza de 17 años llamada Madge (interpretada por la "hechicera" Kim Novak) la que le ha vuelto loco desde el momento en que la vió, pero intenta divertirse bailando con Millie y decide enseñarle unos pasos de baile que ha aprendido en Los Ángeles. Y entonces aparece ella, Kim Novak, la misma que hizo sentir "Vértigo" a James Stewart en la película de Hitchcock, aquella que casi le cuesta su matrimonio a Kirk Douglas en "Un extraño en mi vida", de Richard Quine... Y comienza el baile que cambiará sus vidas para siempre...