SIN DESTINO

Otra novela que sirve para comprender el horror de los campos de concentración nazis es "Sin destino" , de Imre Kertész, el Premio Nobel húngaro del 2.002 (está publicado en la editorial Narrativa del Acantilado, una de mis favoritas). Es impresionante cómo narra el año y medio que pasa un adolescente (se supone que no es autobiográfica, pero el propio autor pasó casi dos años en Auschwitz y Buchenwald) en distintos campos de concentración. Sé que parece un tema muy manido, tratado en decenas de películas y libros, pero lo bueno que tiene esta obra es la manera de describir objetiva y friamente el proceso que sufre el protagonista, desde que es detenido aparentemente para llevarlo a un campo de trabajo y luego todo el deterioro físico y anímico que experimenta. El libro va subiendo de intensidad hasta llegar a unas reflexiones sobre la vida y su situación escalofriantes. En este sentido me ha recordado mucho a "El pianista", de Polanski, dónde también se puede ver claramente cómo poco a poco el protagonista esperimenta un proceso parecido de degradación. En fin, sé que no suena muy animado, pero lo recomiendo, merece la pena. A continuación dos fragmentos:

"Era una mañana limpia y tibia para ser el principio de la primavera. Hubiera podido desabrochar mi abrigo, pero desistí: la ligera brisa podía haber hecho que las solapas hubieran ocultado de manera antirreglamentaria mi estrella amarilla."

"Humos de procedencia sospechosa se mezclaban con vapores más agradables; oí el conocido y simpático tintinear en alguna parte que me llegaba como en sueños, como si fueran unas suaves y dulces campanadas, y mis ojos encontraron, más abajo, la comitiva que cargaba la pesada olla, transportándola sobre unos palos sostenidos por encima de los hombros; en medio de aquel aire frío, punzante y húmedo sentí el olor inconfundible de la sopa de zanahoria. Aquella visión y aquel olor me provocaron un sentimiento en el pecho entumecido que fue creciendo en oleadas y consiguió llenarme los ojos -completamente secos- de lágrimas. No servían, ni la reflexión, ni la lógica ni la deliberación, no servía la fría razón. En mi interior identifiqué un ligero deseo que acepté con vergüenza -porque aun siendo absurdo, era muy persistente-, el deseo de seguir viviendo, por otro ratito más, en este campo de concentración tan hermoso."

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