miércoles, 29 de julio de 2009

CERRADO POR VACACIONES



* Me marcho unos días de vacaciones, nos vemos a mi vuelta, el 17 de Agosto. Feliz verano a todos.






martes, 28 de julio de 2009

CREO


Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros, para demorar la noche, para trascender la muerte, para congraciarnos con los pájaros, para ganarnos la confianza de los locos.

Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de los choques de autos, en la paz de los bosques sumergidos, en la excitación de las playas de vacaciones cuando están desiertas, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de muchos pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.

Creo en el vuelo, en la belleza de las alas y en la belleza de todo lo que ha volado siempre, en la piedra arrojada por un chico con la misma sabiduría de los estadistas y de las parteras.

Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente.

Creo en los próximos cinco minutos.

Creo en la historia de mis pies.

Creo en los dolores de cabeza, en el aburrimiento de los atardeceres, en el miedo de los calendarios, en la traición de los relojes.

Creo en la muerte del mañana, en la fatiga del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de la sonrisa de las azafatas en los ómnibus de larga distancia y dentro de los ojos cansados de los hombres que controlan el tránsito en los aeropuertos fuera de temporada.

Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en el propósito asesino de la lógica.

Creo en las adolescentes , en como se corrompen a sí mismas por la posición que adoptan sus largas piernas, en la pureza de sus cuerpos desarreglados, en los vellos púbicos que dejan en los baños de los telos mas infames.

Creo en la delicadeza de los bisturíes quirúrgicos , en la ilimitada geometría de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la charlatanería de los planetas, en la repetitividad de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo.

Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación.

Creo en todas las excusas

Creo en todas las razones

Creo en todas las alucinaciones

Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones

Creo en el misterio y en la melancolía de una mano, en la gentileza de los árboles, en la sabiduría de la luz.


J. G. BALLARD


* Aquí tenéis la versión extendida de este texto, publicado en la Revista Artefacto.

lunes, 27 de julio de 2009

LA PRINCESA PROMETIDA



—Capítulo uno. La prometida —y levantó el libro—. Te lo voy a leer para que te relajes. —Prácticamente me metió el libro en la cara—. De S. Morgenstern. Un gran escritor florinés. La princesa prometida. Él también se vino a América. S. Morgenstern. Murió en Nueva York. Escribió el libro en inglés. Hablaba ocho lenguas.

—Cuando lo dijo, mi padre dejó el libro y me enseñó los dedos—. Ocho. Una vez, en la ciudad de Florin, estuve en su café. —Meneó la cabeza; mi padre siempre meneaba la cabeza cuando decía algo mal—. No era su café. Él estaba en el café, y yo también, al mismo tiempo. Lo vi. A S. Morgenstern. Tenía una cabeza así de grande —y colocó las manos como para formar un globo enorme—. Gran hombre en la ciudad de Florin. No tanto en América.

—¿Habla algo de deportes?

—Esgrima. Lucha. Torturas. Venenos. Amor verdadero. Odio. Venganzas. Gigantes. Cazadores. Hombres malos. Hombres buenos. Las damas más hermosas. Serpientes. Arañas. Bestias de todas clases y aspectos. Dolor. Muerte. Valientes. Cobardes. Forzudos. Persecuciones. Fugas. Mentiras. Verdades. Pasión. Milagros.

—Suena bien —dije, y medio cerré los ojos—. Haré lo posible por no dormirme..., pero tengo muchísimo sueño, papá...

¿Quién puede saber cuándo va a cambiar su mundo? ¿Quién es capaz de decir antes de que ocurra, que todas las experiencias anteriores, todos los años pasados, fueron una preparación para... nada?

Imaginaos lo siguiente: un anciano casi analfabeto que lucha con un idioma enemigo, un niño casi exhausto que lucha contra el sueño. Y entre ambos sólo las palabras de otro extranjero, traducidas con dificultad de los sonidos nativos a los de otra lengua. ¿Quién podía sospechar que por la mañana ese niño se despertaría siendo distinto?

De lo único que me acuerdo es de que traté de vencer la fatiga. Incluso al cabo de una semana no me había dado cuenta de lo que había comenzado aquella noche, de las puertas que se cerraban de golpe mientras otras se abrían. Tal vez debí haber intuido algo, o tal vez no; ¿quién puede presentir la revelación en el aire?

Lo que ocurrió fue simplemente esto: la historia me enganchó."

WILLIAM GOLDMAN "La princesa prometida"

* Otro post sobre "La princesa prometida":

LA BATALLA DEL INGENIO

viernes, 24 de julio de 2009

JAZZALDIA 2009



RUSSIAN RED "Cigarrettes"


* Este año me tomo el Festival de Jazz de San Sebastián con total tranquilidad, no voy a ir a ver ningún concierto de pago, pero disfrutaré de los muchos conciertos (no todos de jazz) que hay estos días en la playa y en la calle, totalmente gratuitos y sobre todo de la compañía de muchos amigos que se acercarán a Donosti para pasarlo muy bien :). Feliz fin de semana a todos.

jueves, 23 de julio de 2009

DE RATONES Y HOMBRES


"Hizo una pausa. Después su voz se tornó suave y persuasiva.

-Suponga que George no vuelve. Suponga que se ha ido y no vuelve. ¿Qué haría usted?

La atención de Lennie se centró poco a poco en lo que había oído.

-¿Qué? -preguntó.

-Dije que se imagine que George fue esta noche al pueblo; y usted no vuelve a saber nada de él. -Crooks lo apremió saboreando esta especie de victoria privada-. Imagíneselo -repitió.

-No, no va a hacer eso -gritó Lennie-. George no haría una cosa así. Hace mucho tiempo que conozco a George. Esta noche va a volver... -Pero la duda era demasiado para él-, ¿No le parece que volverá?

El rostro de Crooks se iluminó con el placer que le producía su tortura.

-Nadie puede decir qué va a hacer otro hombre -observó con calma-. Digamos que quiere volver y no puede. Imagínese que lo matan o lo hieren, y no puede volver.

Lennie hizo un esfuerzo por comprender.

-George no va a hacer eso -repitió-. George es muy cuidadoso. No lo van a herir. Nunca se ha herido porque es muy cuidadoso.

-Bueno, pero imagine, imagine, nada más, que no vuelve. ¿Qué haría usted, entonces?

La cara de Lennie se arrugó por efecto de la aprensión.

-No sé. Oiga, ¿qué quiere? -gritó-. No es cierto. George no está herido.

Los ojos de Crooks perforaron los suyos.

-¿Quiere que le diga lo que pasará? Lo llevarán al manicomio, lo atarán del pescuezo, como a un perro.

De pronto los ojos de Lennie quedaron fijos, y quietos, y furiosos. Se incorporó y caminó con actitud amenazadora hacia Crooks.

-¿Quién hirió a George? -preguntó.

Crooks intuyó el peligro que se acercaba. Se encogió en su camastro, para no quedar enfrentado a Lennie.

-No hacía más que suponer cosas -se excusó-. George no está herido. Está bien. Volverá pronto.

Lennie estaba de pie, enorme, junto a él.

-¿Para qué habla, entonces? No voy a permitir que nadie diga que George está herido.

Crooks se quitó los lentes y se frotó los ojos con los dedos.

-Siéntese –dijo-. George no está herido.

Lennie volvió refunfuñado a su asiento en el cajón de clavos.

-Nadie va a decir que George está herido -masculló.

-Tal vez -continuó suavemente Crooks-, tal vez comprenda ahora. Usted tiene a George. Sabe que va a volver. Pero suponga que no tuviera a nadie. Suponga que no pudiera ir al cuarto de los peones a jugar a las cartas por ser negro. ¿Le gustaría? Suponga que tuviera que sentarse aquí y leer, y leer. Claro que podría jugar a las herraduras hasta el anochecer, pero después tendría que leer. Los libros no sirven. Un hombre necesita a alguien, alguien que esté cerca. Uno se vuelve loco si no tiene a nadie. No importa quién es el otro, con tal de que esté con uno. Le digo -gritó-, le digo que uno se ve tan solo que se pone enfermo."

JOHN STEINBEK. "De ratones y hombres"

miércoles, 22 de julio de 2009

PASEO CON GLORIA



* Leo con alegría en un periódico digital que dos madrileños, Carlos Figueroa y Aurelio Merino, han ideado una ruta por Lavapiés, el barrio donde nació y vivió Gloria Fuertes, que pretende reivindicar su obra (como siempre digo aquí Gloria Fuertes es algo más que su poesía infantil) y su aspecto más humano. A mi me queda un poco lejos, pero si puedo en mi próxima visita a Madrid me apuntaré a este interesante recorrido.

Tenéis toda la información aquí.



Mis mejores poemas
sólo los lee una persona;
son unas cartas tontas
con mucho amor por dentro
faltas de ortografía
y agonía precoz.

Mis mejores poemas
no son tales, son cartas,
que escribo porque eso,
porque no puedo hablar,
porque siempre está lejos…
como todo lo bueno,
-que todo lo que vale nunca está-
como Dios,
como el mar,
soy de Castilla y tengo
un cardo por el alma,
pero quiero tener un olivo en la voz,
soy de Castilla seca,
soy de tierra castellana,
pero quiero tener a mi amor en mi amor.
Da risa decir eso, AMOR, a estas horas.
AMOR a estas alturas de inmobiliaria y comité,
pero yo digo AMOR AMOR sé lo que digo,
- Mis mejores poemas son cartas que lloré-.
Un poema se escribe
una carta se lllora,
una noche se puede parir o deshacer,
yo parí y he robado
-he hecho de todo un poco-
pero mi mejor verso…
un Telegrama Es.

GLORIA FUERTES


** Otros post sobre Gloria Fuertes:

GLORIA FUERTES
DIEZ AÑOS SIN GLORIA
AVELLANEDA Y YO
PRESENTIMIENTO
MARI TRINI
NOCHE DE REYES
LA SOLEDAD
EN LOS BOSQUES DE PENNSYLVANIA
UMBERTO D

martes, 21 de julio de 2009

LA ÚLTIMA SESIÓN


- ¿Preparado, Matthew?
- Listo.
- Llévalos hasta Missouri, Matt.


HOWARD HAWKS "Río Rojo" (1.948)



- Ha sido una buena película.

- La había visto aquí antes.

- Vamos hasta Wichita a beber alguna cerveza.

- Ok, tengo mucho tiempo hasta mañana.

- Claro.

- Hasta luego.

- Siento que se cierre el cine.

- Nadie quiere venir al cine ya. Beisbol en el verano, televisión todo el tiempo... Si Sam viviera aún, creo que habría continuado con el cine, pero yo sola símplemente no sé cómo hacerlo.

- No habrá mucho que hacer en el pueblo, ahora que el cine cierra. Hasta luego.

- Duane, cuídate por allí.

PETER BOGDANOVICH "The last picture show" (1.971)

* Como ya hice hace tiempo, hoy hablo de "The last picture show" , una de mis películas favoritas. Pocas películas como ésta han conseguido explicar la magia del cine y la maravillosa capacidad de evasión que nos proporciona.

lunes, 20 de julio de 2009

CYRANO Y LA LUNA




"Encontré una oportunidad de intervenir en la conversación unos minutos después. Alguien empezó a hablar de la llegada a la luna y entonces otro afirmó que no había tenido lugar realmente. Todo eso era un truco, dijo, un montaje televisivo organizado por el gobierno para desviar nuestra atención de la guerra.

-La gente está dispuesta a creerse cualquier cosa que les digan -añadió-, incluso un número de circo rodado en un estudio de Hollywood.

No necesitaba más para hacer mi entrada. Salté con el comentario más extravagante que se me ocurrió, asegurando tranquila¬mente que el alunizaje de hacía un mes no sólo era auténtico, sino que no era, ni mucho menos, el primero. Los hombres habían ido a la luna desde hacía cientos de años, quizá incluso miles. Todos se rieron disimuladamente cuando dije eso, pero entonces me lancé a fondo en mi mejor estilo cómico-pedante y durante los siguientes diez minutos les abrumé con una muestra de erudición lunar, repleta de referencias a Luciano, Godwin y otros. Quería impresionarles con lo mucho que sabía, pero también quería hacerles reír. Embriagado por la comida que acababa de terminar, decidido a demostrarle a Kitty que yo era diferente de todas las personas que hubiera conocido, me fui creciendo hasta alcanzar mi mejor forma y pronto mi discurso rápido y agudo les tenía a todos muertos de risa. Entonces empecé a describir el viaje de Cyrano a la luna y alguien me interrumpió. Cyrano de Bergerac no era real, me dijo, era un personaje de una obra de teatro, un hombre de ficción. No podía dejar pasar ese error sin corregirlo, así que hice una breve digresión para contarles la historia de la vida de Cyrano. Bosquejé su juventud como soldado, comenté su carrera de filósofo y poeta y expuse con cierto detalle las diversas tribulaciones que encontró a lo largo de los años: sus dificultades económicas, su terrible combate con la sífilis, sus luchas con las autoridades por sus opiniones progresistas. Les conté que finalmente halló un protector en el Duc d’Arpajon y que, justo tres años después, murió en una calle de París cuando una piedra cayó desde un tejado y fue a aterrizar en su cabeza. Hice una pausa teatral para permitirles asimilar el grotesco humor de esta tragedia.

-Sólo tenía treinta y seis años -dije-, y hasta la fecha nadie sabe si fue un accidente o no. ¿Le asesinaron sus enemigos, o fue simplemente una casualidad, el ciego azar que arrojó la destrucción desde el cielo? Ah, pobre Cyrano. No era ninguna quimera, amigos míos. Era un ser de carne y hueso, un hombre de verdad que vivió en el mundo real y en 1649 escribió un libro sobre su viaje a la luna. Puesto que se trata de un relato de primera mano, no veo por qué podría nadie poner en duda lo que dice. Según Cyrano, la luna es un mundo como éste. Vista desde ese mundo, nuestra tierra tiene exactamente el mismo aspecto que la luna desde aquí. El Jardín del Edén se encuentra en la luna y cuando Adán y Eva comieron el fruto del Arbol de la Ciencia, Dios los desterró a la tierra. Al principio Cyrano intenta viajar a la luna atándose al cuerpo botellas de rocío más ligero que el aire, pero, al llegar a la Media Distancia, vuelve a bajar a la tierra flotando y aterriza en medio de una tribu de indios desnudos de Nueva Francia. Allí construye una máquina que finalmente le lleva a su destino, lo cual prueba sin duda que América ha sido siempre el lugar ideal para los lanzamientos lunares. La gente que encuentra en la luna mide cinco metros y medio y anda a cuatro patas. Habla dos lenguajes diferentes, pero ninguno se compone de palabras. El primero, que es el que usa la gente vulgar, es un intrincado código de gestos pantomímicos que requiere un constante movimiento de todas las partes del cuerpo. El segundo es el que hablan las clases superiores y consiste en sonido puro, un complejo pero inarticulado tarareo que recuerda mucho a la música. Los selenitas no comen tragando el alimento, sino oliéndolo. Su dinero es poesía, poemas escritos en pedazos de papel cuyo valor está determinado por el valor del poema mismo. El peor crimen es la virginidad y se espera de los jóvenes que se muestren irrespetuosos con sus padres. Se considera que cuanto más larga tenga la nariz una persona, más noble será su carácter. A los hombres de nariz chata se les castra, porque los selenitas prefieren extinguir una raza que verse obligados a vivir con semejante fealdad. Hay libros que hablan y ciudades que viajan. Cuando muere un filósofo, sus amigos beben su sangre y comen su carne. De la cintura de los hombres cuelgan penes de bronce, de la misma manera que los franceses del siglo XVII solían llevar espadas. Como le explicó un selenita al desconcertado Cyrano: ¿acaso no es mejor honrar los instrumentos de la vida que los de la muerte? Cyrano se pasa buena parte del libro encerrado en una jaula. Por lo pequeño que es, los selenitas piensan que debe ser un loro sin plumas. Al final, un gigante negro le arroja de nuevo a la tierra con el Anticristo."

PAUL AUSTER "El Palacio de la Luna"

* Para conmemorar el 40 aniversario de la llegada del hombre a la Luna hoy pongo este fragmento del libro de Auster, que precisamente está ambientado en ese momento. Aquí podéis leer el libro de Cyrano de Bergerac del que habla Auster, llamado "Historia cómica de los Estados e Imperios de la Luna".



** Y para terminar, una canción "lunática":




R.E.M. "Man on the moon"

viernes, 17 de julio de 2009

M.J.


BILLIE JEAN



* Con tanto viaje aún no había podido hacer mi homenaje particular a Michael Jackson, así que vaya desde aquí, mi canción favorita del "Rey del Pop": Billie Jean. Otra que me gusta mucho es "Beat it", pero como es imposible encontrar su vídeo os dejo con un clásico de los Jackson Five, "Blame it on the boogie". Feliz fin de semana a todos.


BLAME IT ON THE BOOGIE

jueves, 16 de julio de 2009

LA PRINCESA Y EL ENANO



"Había una vez una princesa que vivía en un palacio muy grande. El día en que cumplía trece años hubo una gran fiesta, con trapecistas, magos, payasos….. Pero la princesa se aburría. Entonces, apareció un enano, un enano muy feo que daba brincos y hacía piruetas en el aire. El enano fue todo un acontecimiento.
Bravo, Bravo, decía la princesa aplaudiendo y sin dejar de reír, y el enano,contagiado de su alegría, saltaba y saltaba, hasta que cayó al suelo rendido. "Sigue saltando, por favor" dijo la princesa. Pero el enano ya no podía más. La princesa se puso triste y se retiró a sus aposentos…..

Al rato, el enano, orgulloso de haber agradado a la princesa, decidió ir a buscarla, convencido de que ella se iría a vivir con él al bosque. "Ella no es feliz aquí" pensaba el enano. "Yo la cuidaré y la haré reír siempre". El enano recorrió el palacio, buscando la habitación de la princesa, pero al llegar a uno de los salones vio algo horrible. Ante él había un monstruo que lo miraba con ojos torcidos y sanguinolentos, con unas manos peludas y unos pies enormes. El enano quiso morirse cuando se dio cuenta de que aquel monstruo era él mismo, reflejado en un espejo. En ese momento entró la princesa con su séquito.

"Ah estas aquí, qué bien, baila otra vez para mí, por favor". Pero el enano estaba tirado en el suelo y no se movía. El médico de la corte se acercó a él y le tomó el pulso. "Ya no bailará más para vos, princesa" le dijo. "¿Por qué?" preguntó la princesa. "Porque se le ha roto el corazón". Y la princesa contestó: "Que de ahora en adelante, todos los que vengan al palacio, que no tengan corazón, y ... colorín colorado, se han acabado las cerillas".

ALEJANDRO AMENÁBAR "Tesis"


* Esta es mi escena favorita de Tesis, aquella en la que Chema (Fele Martínez) le cuenta a un cuento de Oscar Wilde.

miércoles, 15 de julio de 2009

JONI MITCHELL


" He aquí alguien que simplemente aparece, simplemente sale con una guitarra normal, una boina y una historia a base de un collage semántico. Y en cada ocasión el local hecha humo como un incendio en el monte. Y ella está ahí de pie, en medio, fingiendo que afina una guitarra ya bien ajustada, hasta que la cosa se tranquiliza. No hay duda que el elemento sorpresa, que el público no sepa que ella está en el cartel, tiene parte de culpa en esas explosiones, pero hay algo mucho más importante en el asunto: el hecho de que la gente escucha cada una de sus palabras. Su música no tiene nada de rebelde, pero sus maniobras con las palabras llegan casi al borde de lo increíble. "Tengo en la cabeza un gran dilema y una enorme, enorme, enorme sed." Parece haber integrado una estructura de jazz única uniendo letras y construcción rítmica, e incluso haber logrado prendar a las masas con ese sonido."

SAM SHEPARD. "Rolling Thunder: con Bob Dylan en la carretera."




Sitting in a park in Paris, France
Reading the news and it sure looks bad
They wont give peace a chance
That was just a dream some of us had
Still a lot of lands to see
But I wouldn´t want to stay here
It´s too old and cold and settled in it´s ways here
Oh, but California
California Im coming home
I´m going to see the folks I dig
I´ll even kiss a sunset pig
California I´m coming home

I met a redneck on a grecian isle
Who did the goat dance very well
He gave me back my smile
But he kept my camera to sell
Oh the rogue, the red red rogue
He cooked good omelettes and stews
And I might have stayed on with him there
But my heart cried out for you, California
Oh California I´m coming home
Oh make me feel good rockn roll band
I´m your biggest fan
California, I´m coming home


Oh it gets so lonely
When you´re walking
And the streets are full of strangers
All the news of home you read
Just gives you the blues
Just gives you the blues

So I bought me a ticket
I caught a plane to Spain
Went to a party down a red dirt road
There were lots of pretty people there
Reading Rolling Stone, reading Vogue
They said, How long can you hang around?
I said a week, maybe two,
Just until my skin turns brown
Then I´m going home to California
California I´m coming home
Oh will you take me as I am
Strung out on another man
California I´m coming home


Oh it gets so lonely
When youre walking
And the streets are full of strangers
All the news of home you read
More about the war
And the bloody changes
Oh will you take me as l am?
Will you take me as l am?
Will you?

JONI MITCHELL "California"

lunes, 6 de julio de 2009

SF


" - ¡Aupa, hombre, viva el moreno!

El moreno era San Fermín para los de confianza.

Debía haberse quedado como en éxtasis nada menos que en medio del bullicio de las Vísperas. Sonaba a lo lejos la Pamplonesa, casi en un arranque de la calle y se oían, a proa, hacia San Lorenzo, chistus, gaitas y dulzainas de la comparsa de gigantes y cabezudos. También algún trueno que caía desde nubes lejanas. Felisín iba encajonado en la masa danzante del riau-riau y el bárbaro alarido tenía grandeza. El pueblo acompañaba al Ayuntamiento y el Ayuntamiento iba a rendir honores al santo. (...) El riau-riau estallaba como un fantástico latigazo sobre el lomo matalón de la tristeza. Al parecer todas las preocupaciones habían sido barridas desde las doce del mediodía del 6 de Julio. Un cohete hacia arriba y en seguida las músicas, la erupción de la alegría, los gayos colores de la fiesta."


RAFAEL GARCÍA SERRANO "Plaza del Castillo"

* Se hace saber que este blog quedará cerrado durante las fiestas sanfermineras. Os deseo una feliz semana a todos, regresaré el 15 de Julio.

viernes, 3 de julio de 2009

ACALORADO



Acalorado estoy - Dime tú lo que me has dado

Acalorado estoy - Cuando tú estás a mi lado

Acalorado estoy - Tengo todo el cuerpo malo

Acalorado estoy - Como por el sol quemado.


Yo no sé - Si abrir alguna ventana
Am
Puede ser - Que tu amor por ella se vaya

No, no, no, no, yo prefiero cerrarla

No, no, no, no, si al ver que a mi lado tú estás

Acalorado estoy - Dime tú lo que me has dado

Acalorado estoy - Cuando tú estás a mi lado

Acalorado estoy - Tengo todo el cuerpo malo

Acalorado estoy - Como por el sol quemado.


Tengo sed, Y tus labios la calmarían

Porque son, Manantial de fresca sonrisa

No, no, no, no, no te vayas deprisa

No, no, no, , uh, oh,- Espera un poquito nada más.

Acalorado estoy - Dime tú lo que me has dado

Acalorado estoy - Cuando tú estás a mi lado

Acalorado estoy - Tengo todo el cuerpo malo

Acalorado estoy - Como por el sol quemado.

Enamorado estoy - Dime tú lo que me has dado.

Enamorado estoy - cuando tú estás a mi lado.

Enamorado estoy - Tengo todo el cuerpo malo.

Acalorado estoy - Como por el sol quemado.

LOS DIABLOS


* Os deseo un feliz fin de semana, a ser posible lejos del calor :)

jueves, 2 de julio de 2009

ELVIS FOREVER


- ¿John Lennon, Lady Di o Elvis Presley?

- The Pogues. O Suicide. O Bob Dylan. Pero bueno, no nos hagamos los remilgados: Elvis forever. Elvis con una chapa de sheriff conduciendo un mustang y atiborrándose de pastillas, y con su voz de oro.

ROBERTO BOLAÑO en su última entrevista.


miércoles, 1 de julio de 2009

PINA BAUSCH



* Ayer me enteré del fallecimiento de la bailarina y coreógrafa Pina Bausch, y aunque no soy una entendida en danza fue inevitable acordarme de esta pieza que se recoge en "Hable con ella" (2.002) de Pedro Almodóvar.

"La gente pensaba antes que lo que yo quería era provocar, se sentía irritada porque creía que la dejaba sola. Estaba acostumbrada a ver historias que podían seguir paso a paso. Yo sólo he querido encontrar cosas que decir. Hablo de la gente, de las emociones, los deseos. Lo que he intentado es compartir, llegar a confiar en el hecho de que las imágenes son, por ellas mismas, una historia. En un escenario vemos cosas conocidas que, habitualmente, no miramos".

PINA BAUSCH


 
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