EL GRITO

No hay nada nuevo más allá del horizonte oscuro,
que se delinea infinitamente distinto o igual
contra el cielo azul de este lugar
imaginado por mi pobre cultura.

¿Por qué, sin que mi voluntad lo ordene,
se me contrae la cara,
se me hinchan las venas del cuello,
y se me llenan los ojos de una luz ardiente?

¿Y por qué el grito- que desde hace unos instantes
me sale enfurecido de la garganta-
no agrega nada a la ambigüedad que hasta ahora
ha dominado mi vagabundear por el desierto?

Es imposible decir qué clase de grito
es el mío: aunque sin duda es terrible
- hasta el punto que me desfigura los rasgos
volviéndolos parecidos a las fauces de una fiera-,
también es, en cierto modo, alegre,
y me convierte casi en un niño.

Es un grito que invoca la atención de alguien
o su ayuda; pero quizá también lo maldice.

Es un aullido que quiere proclamar,
en este lugar deshabitado, que existo,
o bien no sólo que existo,
sino también que soy. Es un grito
en el cual, hundido en la angustia,
se siente un vil acento de esperanza;
o acaso un grito de certeza, totalmente absurda,
dentro de la cual resuena, pura, la desesperación.

De todos modos, esto es cierto: sea cual fuere
el significado de mi grito,
está destinado a perdurar más allá de todo fin posible.

PIER PAOLO PASOLINI "Teorema"

* EDVARD MUNCH. "El grito".

** Reconozco que previamente no había leído nada escrito por el cineasta Pasolini, pero este poema que encontré en un libro sobre cine que me regalaron hace poco me gusta mucho. Directo a las entrañas...

Por cierto, más de 30 años después de su misteriosa muerte parece que poco a poco se van aclarando las circunstancias que la rodearon, leed aquí para saber más del tema.